Quizás...

Lo mismo ya no soy nada.
Lo mismo alguien debería estar de enhorabuena. O quizás no.
Yo ya no soy nada.
No soy yo.
Me dedico a mi trabajo.
Y luego a mi casa.
Y a mí apenas nada, salvo estas letras.
Y eso no es nada.
Porque no soy nada.
Soy un puzzle montado al revés.
Soy un deshecho vestido de luces.
Soy el vertido de mi mente.
Soy el escombro de lo que no se monta.
Soy el penúltimo de una cola.
Soy el que espera sin saber muy bien a qué.
Soy sin musas, sin esdrújulas, sin entorno, sin estadios, sin lágrimas, sin pensar, sin el aplauso ni el abucheo, no soy apenas nada.
Apenas...

Tras hablar...

El tiempo es lo que queda en tus dedos cuando escribes canciones para nadie. Y si quieres entender la frase es mejor que no esperes nada. No esperes nada porque no hay nada de lo que preocuparse en el entramado de estas palabras.

El tiempo son acordes que te olvidaste de guardar en tus bolsillos. Claves menores que se convierten en notas en desacuerdo con la realidad que te rodea. Son realidades inconclusas en una habitación donde la noche no llega porque está eternamente esperando el anochecer y no permite que salga la luna hasta no ver que el sol se va a dormir.

Los sentimientos que necesitas los tienes guardados en el zurrón del debe pero no haces más que pensar en ellos. Pero si la noche es noche por la tarde, si lo ves así, entonces deberías escuchar trompetas en tus oídos con coros que imitan los sesenta que ni tu ni yo escuchamos.

El conjunto de violas a los que puedes añadir unos fagots son el recurso del que ama la belleza.

Querida Musa, ¿qué miedos tienes que escondes tus respuestas con risas?

El día es un sonido, la noche es un silencio, pero ambos son intercambiables.
 

Días...

Cansado de no escribir, y cansado de escribir lo que escribía, veo que no hay grandes opciones en las que moverse... veo que no soy más que lo no era y apenas puedo ser lo que ya he sido. No soy más que alguien al que “de todas formas” le irán igual las cosas que como hasta ahora. Sin más ni menos que lo habitual, hagas lo que hagas, de todas formas, porque aunque me ames y me dejes amarte y estés segura de que yo te amaré de todas las maneras, todo será igual...

Nada hay en estos trazos de sol que pintan las paredes oscuras de las almas, son tan solo trazos que pueden ser recubiertos por óleo negro dejándolo todo como una noche vacía, la misma que lleva existiendo desde que el mundo es mundo.

Y pongo canciones y las quito, y le doy vueltas a no sé muy bien qué, y busco letras que combinar en frases que me lleven a un estado de tranquilidad... pero no es así porque en realidad me llevan a desbrozar un panorama de insatisfacciones que no tienen ni pies ni cabeza, mundos permeables al exterior desapacible, amarres de una melancolía sin el asidero donde poder anudar la maltrecha cotidianidad que me abruma. Esa cotidiandad que me martiriza en un viaje de ida y vuelta al pie del monte Caúcaso para contemplar a Prometeo.

No entiendo ni siquiera estas palabras...

Reflexion stoniana

Gari Sandance nos cuenta...

Corazón de piedra...me parto de risa en mi caso. No es posible cuando hay coros de fondo diciendo uhhh...joder, es mentira, por mucho que quieras cruzar la calle como un dandy. No me lo creo.

La diferencia en el balance de los colores es que unos son muy claros y otros son de tonos pastel...y esa diferencia es muy eficaz cuando hay una guitarra negra sonando y martilleando tu cabeza de forma insistente.

Todo lo demás es lo que los demás quieren decir o pensar. Lo que hace que se sientan bien, eso sí, con uhhhhes de fondo. Que no podría ser de otra forma porque sin alguien reputado dice algo, lo suyo es decir que sí...o como mucho mirar a otro lado. Jamás criticar...que para algo el otro es famoso y...qué eres tú más que una mierda...

 

¿Qué?

Sin imagen, con imagen, ponemos un botón...leo cosas por ahí...algunas me gustan...aparece Gari Sandance, qué tipo...me acuerdo de días en que tenía botones para hacer reir...

¿Qué?

Mis sílabas no son nada ya en tu vida
no son más que tenazas del pasado
un rumor, un arcoiris ya olvidado
vivencias, una gota que se olvida.

Mis palabras retumban ya manidas
y ni yo entiendo este golpe tan llorado
por hieles del ayer, días errados
amores en vasijas ya perdidas.

Dime qué soy, sin ser aquel cariño
dime, si apenas soy un viento gris
dime, si perseguí tu rostro inane

cuéntame qué quedó de aquellos guiños
cuéntame qué guardaste en ti de mí
¿nada?, ¿sólo un vil triunfo en tu desgrane?

Quimeras de Baudelaire, rostros de pasado

Que después de pasado un tiempo te asalten los trapecistas de un rostro del pasado como si fueran comandos del futuro no tiene sentido. No tiene ninguno.

Que uno tenga ganas de leer a Scottie, o a Baudelaire…quizás tampoco, pero ellos siempre están ahí como parte de mi sinsentido, o sea que ellos son poco acusables.

Que el mundo sea extraño y que los rostros aparezcan por doquier es menos lógico.

Que escriba esto acordándome de esdrújulas, de beowulf, de filologías, de tantas y tantas palabras, de hugs…no tiene sentido…pero ahí está.

La realidad es un trasto que acarreamos como las quimeras de las que hablaba Baudelaire…sobre nuestros hombros. La putada es que los que vemos las quimeras de los demás no somos capaces de ver la nuestra...quizás porque vivimos sin ella, quizás porque la quimera, devorando los deseos naturales humanos, sustituyéndolos por la rutina obligada, logran que todos sobrevivan con cara de felicidad sin saber hacia dónde se dirigen pero caminando, no obstante, de forma insistente.

Algunos no tenemos quimera que nos devore...o la que tenemos es de una naturaleza peor. De las que te inyectan el deseo, de lo multiplican, a sabiendas de lo imposible que es conseguir satisfacerlo.

Muchísimo, cuestión.

Hace unos años...

 

Creo que repito foto desde el blog de la anterior ubicación...¿y qué?...lo mismo hasta lo que pongo es mentira...¿y qué?

A ver…un escrito más sobre la mentira de todo. Hace unos años me descompuse, por dentro y por fuera, y verte descompuesto no es agradable. Ni tampoco es agradable la visión para alguien externo a ti. Pero ahí estaba yo, con pasiones deshechas, vísceras de afecto corruptas, deseos a flor de piel en carne viva, entrañas de sensibilidad a la vista…ahí estaba caminando con el dolor de todo lo descarnado de sentimientos rotos. Y ahora…¿qué queda de aquello?

Bueno, uno se da cuenta de que queda todo, negarlo sería de imbéciles…o más bien afirmarlo, como yo hago, es de imbéciles, porque no puede ser que todos sean imbéciles menos yo. Me sumo a la idea de que yo debo ser el único imbécil en esta fiesta de ocultar las culpas y alzar a los culpables…ajenos.

Así es, hace tres años no escuchaba a los stones más que en contadas ocasiones y ahora me cago cuando ogio la versión de not fade away. Hace tres años estaba blureando y luego los condené, como sucedió con algún otro. Los condené para olvidar las descomposiciones de espíritu a las que hacía compañía con aquella música -¡qué injusto para la música!-

Y ahora los escucho con la sensación de que siempre he sido un gran gilipollas. Siempre he sido torpe y está bien que me digan los stones que no les moleste más “doncha bother me”. A ver si tengo suerte y me permiten que esté con ellos, o ellos conmigo…qué grande Brian Jones armoniqueando en la canción mencionada.

Y estos Stones que son como los que siempre ha querido uno, desaparecían para reinventarse. Y yo sigo viendo que Jones es más Stones que Wood…y eso que la diferencia en años es brutal…pero Jones creó el grupo…pero Jones me interesa.

Y hace años yo no era más que ahora, y ahora hemos grabado unas canciones. Y hace años solo quería escuchar esdrújulas y ahora me vale con llanas y agudas, que también llevan acento, qué cojones.

Y no sé si soy pijo, o más bien, sí lo sé…no lo soy. Pero da igual que lo digan, tantas veces como quieran, gente que no ha vivido en Vallecas que, como decía la canción “es todo un problema en 1996”. Yo salí de Vallecas en el 1998, dos años después de los problemas de la canción. Vivir en Vallecas…y ahora soy un pijo según gente de pueblos lejanos en el espíritu, que no tanto en la distancia.

Y hace unos años apenas flirteaba con mis ídolos musicales porque solo flirteaba con mi tristeza. Y ahora me doy cuenta de que Radiohead tienen referencias stonianas en títulos como High and Dry…y no tenía ni puta idea hasta hoy...joder, ¿cómo es posible?

Y ahora…ahora es verano. Final de verano.

Eastwood y alguna reflexión

 

Mis firmes convicciones socialdemócratas -menuda gilipollez, ¿eh?- me impiden ser liberal, es algo lógico. Pero mis firmes convicciones iguaitarias me impiden sentirme con mayor catadura moral que alguien como Clint Eastwood, republicano de cuño electoral, campañista y con la habilidad del que sabe dónde están los recónditos interruptores de la mente. La habilidad que le confiere el saber lo humano que es y que todos son humanos. Y esa sensibilidad no es de izquierdas ni de derechas, es de humanos. No es verdad que la política nos haga más o menos sensibles, uno lo es o no lo es desde la cuna y luego las brutalidades o realidades o informaciones te hacen sentir simpatía hacia uno u otro lado.

Siempre he renunciado, desde la ignorancia europea, a la doctrina republicana estadounidense…pese al republicanismo del cazador de vampiros de nombre Abraham. Lincoln, el icono, era un liberal en un entorno de tradición. Y no olvidemos que el liberal no es tradicional…ni libertario. Es un tipo que a mí no me mola pero puede que no me mole porque parte de mi educación e información haya estado basada en odiarles. Pero bueno, no sé si eso es motivo suficiente como para tener que pensar que un republicano es un demonio. Yo creo que los demonios son per se y no por doctrina. Otra cosa es que un demonio esté más cómodo entre nacionalsocialistas que ente gente del círculo de bellas artes…pero son temas complementarios a mi idea.

Y ¿cuál es mi idea?, pues no es nada original…pero es poco llevada a la práctica. Mi idea, eidós, es simplemente que todos nos equivocamos. Que izquierdas y derechas no son conceptos de tribu sino de afición, de educación de tus padres. Que no es cierto que alguien que crea en la propiedad privada sea malvado porque sí ni que la bondad esté instalada en el pensamiento comunista. Lenin lo contradice, y Stalin…Ridruejo también por el otro lado.

La información puede estar sesgada…pero todos somos humanos. Y me cago en todos los buenismos.

En cualquier caso…Eastwood me cautiva. Y sus películas no pueden ser producto de un tipo reaccionario. A mí me da que es buena gente.

 

Hoy es un día, pues claro que sí.

Escuchar música es algo más que se mete en los cubiletes del ser que tenemos cada uno de nosotros. Al menos así es para mí. La música es porque es y es de lo más verdadero que es, lo era hace veinte años y lo es igual ahora.

Me pongo músicas como Save a prayer, de la cual ya hablé en este blog, o en el otro, o en alguno..., qué más da, porque todo da igual, verdad que sí?, mister auxiliar de la realidad existente en el día a día….???..., no sé porqué puse esto...

Hoy es el hoy pero no es mañana, yo ya no sé que es el mañana, sé que el mañana tiene que ver con el pasado y eso, pasando el tiempo, me sigue pareciendo un complejo vitamínico que alimenta nuestras locuras. Pero la realidad no sé cuál es, intento escudriñarla entre millones de pistas, entere millones de acordes, entre todo lo que me rodea. Y he logrado verla. Sé que la he visto.

Y yo no soy nada.

Y nadie es nada si se ve con perspectiva.

Noche y día

El día y la noche suelen ir de la mano en el paso del tiempo. A veces hay noches que parecen días y viceversa, es por el aroma del viento. Te hace pensar que el tiempo transcurre al revés, pero solo es el aroma del viento, que va más rápido que tus sensaciones y en las noches te trae aromas de mañanas ya empezadas o por las mañana te sugiere brisas de noches ya conclusas.

 

El día y la noche no son solamente motivos de luz, también de ánimos, de esperanzas o de partidas por jugar. De debates internos, de apuestas irresolubles unas, otras extrañas, otras sinsentido. El día y la noche se pelean en competiciones de melancolía, donde siempre gana la noche, o en peleas de esperanza donde el día resulta vencedor.

El día y la noche se enfrentan y se aman porque es así, desde que se vieron en un crepúsculo temprano, desde que besaron su piel sin los labios, desde que la luna abrazó al sol y este se dejó abrazar, así es. Y día tras día, noche tras noche, se aman sin saberlo a la vez, sin coincidir en el momento del amor, sin poder tocarse las yemas de sus dedos, sin poder abrazar la oscuridad con la luz. Día y noche, noche y día…así deambulan sin hablarse más que de forma circunstancial y sin que la noche pueda saber porqué es así. Porque el día, siempre, piensa que hace lo correcto, arrinconar a la luna en el destierro del olvido, porque para algo el día es bello y la noche melancólica.

De esto ya hablaba Cole Porter...y yo soy un mero aficionado sin clase ni estilo.

 

Saldando cuentas con uvas...

Hoy, después de muchos días, contados en años más de uno, hoy, sepulté el pasado en forma de botella de vino. Hoy decidí que tenía que terminar de beberme aquellos días tan inciertos. Hoy después de bardos y musas, después de esdrújulas y de versos, de lamentos y sordera, de días y días y días de llantos sin entender el devenir diario, después de perdones no perdonados y de islas no desiertas porque había puertas rogadas, hoy, tras el día a día que nos sepulta decidí que era momento de guardar una botella vacía y para ello había que vaciarla.

Y para sellarlo había que escribirlo, y me pongo a Billie Holiday para que me acompañe. Podía tener mil compañías distintas, podían ser Kings of Lion, o Placebo, o Blur…pero tocó Billie…la grande.

Y llevo mucho sin escribir porque mis palabras están ausentes, buscando otros momentos o simplemente dormidas por cansancio o quien sabe porqué. Y ahora escribo porque es lo que sale, pero sé que lo que sale no tiene suficiente peso como para mirarlo con cierto orgullo, más bien es un retazo de letras juntas que se componen como si fueran algo y, en el fondo, son muy poco.

Ahora mi rutina es más rutina, pero tengo la música. Algo es algo.

Hoy me tomé el pasado en una copa, y fue una sensación extraña. Apenas era consciente de lo que hacía, pero tenía la sensación de que tenía que hacerlo. Lo importante quizás haya sido que no he sublimado el momento. Y eso me parece que está bien.

Hoy el día es caluroso, pero menos que otros. Hoy el aire susurra palabras extrañas, en lenguas no conocidas. Hoy es lunes y, si todo va como hasta ahora, mañana será martes. Parecerá algo normal y corriente pero, en serio, es un hecho excepcional. Apenas lleva dos mil años siendo así…

Érase una vez una selección que siempre caía en cuartos, que hacía real la frase “jugar como nunca y perder como siempre”, que se encontraba con Tassotis, con Cardeñosas o con Al-Ghandoures, que tiraba penalties decisivos a las nube sin parar ninguno.

Erase una vez una selección que nos decepcionaba y no entendíamos porqué cuando había jugadores de clase y calidad.

…

Así iba a comenzar el texto de este blog, una nueva entrada con referencia a la selección nacional, esa que nos ha regalado unos cuantos momentos de alegría en el desierto rutinario de desazón. Unos instantes donde la sonrisa se instalaba como gorriones en el nido de un árbol seco y maltrecho por tanta soledad en el mundo del horror gris.

Pero así se quedó el texto…no me vinieron ganas de seguir escribiendo sobre fútbol. Sobre alegrías que duran dos días y el tercero volvemos a mudarnos al barrio del dilema, ese donde vamos eligiendo entre la tristeza y el aburrimiento.

Me dicen por ahí que no me valoro lo suficiente. No sé si es así, creo que tengo algún valor, quizás no especial, o quizás poco útil, o poco duradero en la admiración. Sé que mis luminosidades no suelen durar mucho, son fuegos de artificio que se desvanecen con el pasar liviano del tiempo.

Me dicen que vaya a saludar por tierras prohibidas. Allá, en las tierras del abismo habitan seres angelicales con espadas de fuego que te atraviesan sin darte cuenta. Maniobras oscuras que hacen que te quedes epatado por su belleza para luego sentir el cortante filo helador de la llama afilada. Son seres que establecen treguas de doble filo, con palabras ambiguas y contradicciones olvidadizas. Son dragones que rehacen un Ragnarok eterno cada vez que alguien cree ascender a Asgard, cada vez que alguien liba el néctar de cabellos dorados. Cada vez que te acercas a lo irreal.
Me dicen que vaya por esas tierras…me lo dicen seres tranquilos, con voces que suenan sinceras. Seres que no saben de todos los horrores de las tierras que habitan. Me cuentan que me protegerán de los horrores que ellos conocen…pero ignoran los otros…

Hoy iba a hablar de la selección…del combinado nacional. Pero me quedé pensando que el combinado nacional era un dyc con casera.

Shakespeare in love aparece, tócate los cojones

Tiempo ha, como empezaría uno de esos a los que le gusta lo antiguo, que no escribo con relativa calma en el blog. Motivos no me faltan para huir de la escritura, tengo varios fantasmas que me golpean, tres dragones que echan fuego por la boca y prenden mis deseos de helio convirtiéndolos en inflamables, unos catorce elfos que se entretienen lanzándome flechas des una colina escondida y un maquinista que decide que el tren del ayer no arranca porque se quedó averiado en el pasado.

Con todos estos motivos no puedo tener una apuesta continua por el escribir, apenas siquiera puedo tener una apuesta por nada y como mucho me quedan puestas de sol para contemplar si mi estúpida forma de ser me lleva a ello. Es por ello que el escribir ahora es un trastorno que me agujerea el alma con balas de anhelos pasados, y eso no acaba de gustarme.

Hoy, por ser hoy o por ser un día más o, simplemente, porque de vez en cuando el espíritu te pega una hostia de esas que duelen y no sabes a cuento de qué vienen, hoy, como decía, me han aflorado dos lágrimas pensando en pasados que no fueron porque jamás se permitieron ser. Han aflorado tan levemente que no han humedecido mi piel, los surcos labrados por las mismas en anteriores ocasiones estaban esperando con los brazos abiertos el caudal salado para sentirse refrescados…pero no, no deslizaron por mi cara. Los párpados se encargaron de enjuagarlas y no alcanzaron el precipicio por el cual lanzarse para humedecer la cara.

Pero, sintiendo esto, pensé que debía escribir. No por nada. O sí. Pero debía hacerlo. Pensé que debía escribir en particular y en general. Pero el particular me lo contuve porque nunca lleva a nada y el general es este que aquí se lanza a un vacío de lectura que es ignorado por doquier y que no vale para nada, salvo para la propia prosa.

Hoy, entre miles de cenizas arrumbradas pñor el paso de tiempo, decidí escribir un poco. No historias de personajes creados en mi universo, no universos paraleos, no sobre bosques de los aqueos o cercanos al parnaso. No…hoy quería escribir sobre lo que pasa en un día de verano…y, amigos míos, desconocidos o conocidos…lo que he descrito es lo que pasa en el verano. En el mío.

Si tuviera que elegir canciones ahora serían The Last Train, You Were Always in my Mind, Green Eyes, Wild Horses, Shine on you crazy diamonds, Desperado, Don’t let the sun catch you crying…

Hoy es verano, hace calor, plomo sobre nuestros pasos. Hoy Shakespeare apareció en forma de soneto extraño, hoy las llamadas de un Shakespeare enamorado aparecieron en el recuerdo de películas imposibles, de teatros isabelinos olvidados, de siglos de literatura inglesa desechada, de ganas de ver cine…pero no sé...creo que esta peli me decepcionaría si volviera a verla...

Combate irreal con brazos caidos

Pongo Segundo Asalto de Love of Lesbian, cuenta como una historia se varía porque alguien no sabe manejarla. Y creo que Pergúmeno curado de su imagen puede cantarla…vayamos a ver qué hace.

Pergúmeno hablando a Musa con la duda de que le oiga

El segundo asalto de tu recuerdo ya no duele, ya no es como antes. Pero tu insistes, Musa, en golpear desde el hielo de tu interior. Es algo extraño, porque es verdad que a quien te ayuda lo rechazas sin pensar y conmigo has hecho igual.

Y ahora solo hablo yo, para romper el silencio del largo enero. Pero tu reinado de silencio no es más que una falsedad, y sé que ahora soy incómodo que aparezca para romper la frialdad que impones. Yo no hice nada, solo fuiste tú quien te dedicaste a golpear bien, y tus pasos se alejaron en cantidad de cien veces cien, solo por estar alejada de quien te hace bien y no pretende más que tu sonrisa y tus palabras.

Pero ya está todo atrás, ahora el hielo es un elemento más del paisaje que te rodea, estás en tu bloque de nieve sin derretir y yo solo puedo hablar notando tu incomodidad al escucharme.

Todas las decisiones fueron elaboradas en tu laboratorio de neones imposibles, combinando elementos extraños para lograr un filtro de lejanía invernal mezclado con golpes de los asaltos que decidiste librar a base de impactos sobre los puentes que mis manos tendieron para ayudarte.

Ganas tu segundo asalto…y lo haces bien. Tú sabrás, Musa, tú sabrás.

Piensa las maniobras...

Es un punto extraño en el escaparate encontrarte con un vestido de Channel en medio de dos orugas que tocan el violín. Ese momento te sorprende en una pirueta de velocidad impresionante ante las virtudes del salto que comprende la realidad. Ese momento lo guardas en el bolsillo del olvido para que, cuando no tengas nada que quiera desaparecer, tirar de ese instante. Son instantes que valen de repuestos a la rutina del desmemoriado que saltó en una pértiga infinita al otro lado del resguardo que era el patio de lo normal.

Y el caso es que entre 3 melocotones escondidos en el acervo del azar encontraste una máquina unidimensional de adivinanzas, para entretenerte hacia atrás en planificaciones del pasado que tienen hitos que se cumplieron y no pudiste planificar, lo cual es tremendamente desagradable.

Y las cadenas del día a día se convierten en acero de azúcar mientras que tus deseos son un millón de trozos de chocolate que echar al desayuno de cada mañana, con una perspectiva de cacao eterno para entretenerte cada día.

Y si te encierras entre ti mismo, qué tal una canción como Maniobras de Escapismo???

Retazos de unas letras que no saben si quieren salir...

No tengo ganas de escribir, llevo mil años sin ganas de escribir, solo quedan ganas de escuchar a Love of Lesbian, y, con suerte, escribir alguna letra estúpida.

No tengo ganas de escribir pero, afortunadamente, veo alguna que otra película. De esas de hace mucho, en blanco y negro, en versión orginal. De Cary Grant que me encanta. Esta noche me vi The Awful Truth, o La Pícara Puritana en español La Dunne invadiendo la pantalla con Cary en su papel de marido distante, abandonado y enamorado. Esa ironía tan típica de Hawks, Lubitsch y McCarey.

Hoy me vi la peli, después de una extraña final de Champions donde la justicia pasada le dio al Chelsea lo que le quitó hace unos años. Eso que nos debe a los colchoneros, pero que apenas reclamamos porque nadie recuerda porqué nos lo debe. Eso queda para nosotros.

Hoy me vi una peli de antes de 1940 y lo pasé pipa, recordando otra similar, recordando que el cine no son solo efectos especiales. Y eso poca gente de ahora lo sabe.

Hoy dudé entre el Drácula de Stoker o una peli antigua y ganó lo antiguo.

Hoy llevo obsesionado con Love of Lesbian como hace meses, con un grupo hipnótico con trances multicolores que se convierten en cerraduras de logros automáticos. Una banda de brumas espesas con aspersores subsónicos que nos convierten en auditores de una realidad coloreada en conjuntos imposibles de longitudes de onda.

Hoy tampoco tengo ganas de escribir pero puse unas letras…

Vaya...

Perdido sin saber que escribir…joder…

Volviendo de Sevilla

Cuando vuelves de Sevilla piensas que hay algo por allí que aún no has visto. Y claro que lo hay. Hay tantas cosas en cada ciudad que dejas por ver que siempre hay algún motivo para volver. A todas menos a Ciudad Real…allí creo que no hay nada por ver, es más, creo que si vas a esa ciudad te sobra todo lo que has visto en ella. Ciudad Real es una ciudad inventada en el medio de la Mancha, es un pedazo de nada en medio de la nada más universal. La nada manchega, famosa por el loco de Don Alonso Quijano, se llena con retazos de historia castellana. Con pedazos de reconquista y pueblos típicos plagados de tópicos. Pueblos manchegos donde el rumor es la actividad habitual, donde el cuchicheo en vez de volverse arte se torna en artificio, donde el criticar al vecino es necesario y público porque el vecino lo está haciendo también.

Cuando vuelves de Sevilla atraviesas las tierras manchegas y te preguntas porqué fue Córdoba el último lugar plagado de cultura árabe. Porque Toledo algo tiene pero no es Córdoba. Toledo que pasó de ser capital visigoda a la ignorancia musulmana, se reclamó a sí misma en la reconquista castellana. Y es que algo debían intuir aquellos seguidores de Alá para olvidarse de la capital goda. Algo debían suponer para que su rastro en La Mancha sea tan liviano.

Cuando vuelves de Sevilla dejas atrás una ciudad con río, y un río da otro aire a la ciudad. Un río de verdad, no como los ríos de metrópolis como Madrid, cuyo río es una pequeña estafa y además lo enterramos para que no moleste ni huela. Yo prefiero el Manzanares enterrado, total, para lo que nos valía verlo lleno de suciedad. A veces, asomándote por algún puente, podías ver que el río bajaba lleno de corrupciones y detritus de nuestros alcaldes y políticos. Ahora, enterrado, suponemos que la corrupción se ve menos…pero es una vaga ilusión.

Cuando vuelves de Sevilla piensas que tienes que volver…y esto es así siempre.

¿Por qué no existe nada?

Nada, no existe nada. Solo un pequeño ápice de realidad entre tú y yo. Pero apenas nada más. El mundo que vivimos nos lo robaron, fue hurtado en una noche de alcohol, ebrios por el sabor de un futuro mejor. Y desde entonces no hay nada que nos pueda resarcir.

No existe nada, quizás las piedras que llevan al jardín que nunca cuidaste, lleno de ramas y matas de hierbas ansiosas por regalarte una flor.

El mundo se perdió entre tú y yo. Y a mí me quedó el color mutante de una hoguera invernal, llamas que suben y bajan y cambian del amarillo al naranja.

Tuvimos muchas letras, sílabas y palabras llenas de temores y sentimiento, tuvimos tantas sensaciones que la intensidad se convirtió en un rayo donde descargar en un instante todo lo que nos sucedía…y desde entonces no sé nada de ti.

No existe nada desde entonces, tan solo una proyección de la realidad que alguien dice que es lo real.

Quizás exista Shakespeare, el amor y llamar a la amada...

¿Monstruos falsos?

Nadie corre en el universo más rápido que un fotón, o al menos eso dicen.

Nadie es más que nadie en este mundo, o al menos eso dicen.

Nadie merece ser silenciado sin motivo, o al menos eso dicen.

Nadie merece ser abandonado cuando no hizo nada, o al menos eso dicen.

Nadie merece que le miren mal por soberbia, o al menos eso dicen.

Nadie merece que el amor le destroce, o al menos eso dicen.

Nadie merece llorar todos los días, o al menos eso dicen.

Nadie merece un espíritu que le tortura, o al menos eso dicen.

Nadie tiene más derechos que nadie, o al menos eso dicen.

Nadie llora como si el mundo fuera el infierno, o al menos eso dicen.

Nadie debería vivir saboreando lágrimas todos los días, o al menos eso dicen.

Nadie debería humillarse por coger tu mano, o al menos eso dicen.

Nadie debería olvidar momentos nocturnos caminando entre edificios, …esto, quizás, no lo dice nadie.

Mierda...

Estoy jodido.

Desierto

¿Por qué me cuesta tanto ahora escribir?

No lo sé

Suena música en un ambiente de oficina y las caras aparecen con sombríos gestos, como si murmuraran el final de una sonrisa placentera y esperaran sumirse en un mundo de tedio y rutina. Septiembre. Finales de veranos o principios de cursos. Stacion termini o comienzo de ilusiones. Despedidas estivales o saludos otoñales. Olor a tierra mojada, una mejilla apoyada somnolienta sobre la palma de una mano. Café caliente y el tiempo que cambia. Nubes centenarias retratadas por pintores eternos, bulevares mojados y manga corta con chaqueta.

La llegada al laborar después de los días obligados de asueto supone...

¿qué supone? 

De vuelta a la rutina

Volver de Semana Santa es como volver de un sitio en el que no estabas especialmente bien pero que tampoco te apetecía dejar del todo. Es una vuelta extraña porque no has tenido el suficiente tiempo para cansarte de las vacaciones pero se queda largo para lo poco que uno llega a hacer…o al revés, se queda corto porque tienes la suerte de empezar algo interesante pero te quedas jodido porque no acabas de disfrutarlo por lo escaso del tiempo que tienes por delante.

El no estar especialmente bien puede ser porque es una rutina extraña, porque es un escape artificial, porque no eres tú mismo o porque el tiempo es demasiado corto para los planes. El no querer dejarlo puede ser porque no quieres volver a la rutina habitual, porque el escape es una liberación, porque sabes que tampoco serás tú mismo en la vuelta o porque quieres que el tiempo sea más largo para los planes.

Al final la Semana Santa la disfrutan de verdad los hosteleros y los fervientes aficionados a las procesiones. Una buena procesión satisface a todo el mundo alrededor, al que anda debajo de la talla correspondiente, costalero de pro, porque está culminando todo un año de preparación, al devoto sea costalero o seguido a pies juntillas y a veces descalzos de lo que ve, al turista que va a observar la curiosa interpretación de la religiosidad del pueblo de turno –con gritos de saeta en Andalucía y con silencio terrorífico en la antigua Castilla-, y al hostelero que aprovecha las multitudes para hacer el agosto en marzo o abril.

Pero si eres turista de los de disfrutar de tardes tranquilas o noches divertidas, si quieres leer o escuchar buen rock, si necesitas del libro amigo o de los amigos con quien cantar una canción de Oasis, si te gusta la sensación del estómago cosquilleante…entonces creo que tienes que buscar una alternativa la procesión de rigor.

Mis viernes de pasión andan por el olvido, no sé si alguna vez hablé de esto en alguna parte de este miserable blog. Recuerdo viernes plagados de embriaguez con la Velvet Underground y una botella de DYC ventilada a palo seco mientras el disco del plátano iba sonando…y después el Harvest de Neil Young. Recuerdo Semanas Santas dolorosas que se quedaron en el pasado como recuerdo de lo que está en algún lugar.

Ahora son sucesos extraños por esperados…

Cansado...escribiendo de lo antiguo...

Apenas con ganas de nada...

Si la lluvia cae en agujeros de metal, si la lluvia viene, si la lluvia nos habla de que el sol está dormido, de que le gusta jugar con cartas de otros mundos, si te dice todo eso ¿te importa?, ¿te importa no ver el brillo del sol?, ¿te importa vivir mojado cuando comienza a llover?, ¿te gusta que siempre comience a llover?

Si no hay días para volver a pintar tu fachada de colores centelleantes, si el dorado invade los ríos que salen desde la vereda que ves desde tu ventana

¿Dónde estás?

Cuando intentas vivir en el rellano del espíritu, en ese zaguán que se sitúa a medio camino entre la carretera donde pasan coches que recogen personas para llevarlas a destinos inciertos, y la tranquilidad del salón donde poder reposar el día a día, cuando te quedas en esa habitación sin dueño porque no sabes si es del mundo o tuya, apenas protegida por una puerta desvencijada de tanto abrirla para mirar a la calle. Cuando vives en ese mundo te das cuenta que en realidad no estás viviendo, sino que observas lo que sería el vivir. De uno u otro modo, en la carretera sin saber dónde dormirás o en el dormitorio con la calidez y tranquilidad de una cama sin sobresaltos, en cualquier opción tienes claro dónde estás.

Pero desde el zaguán no sabes dónde estás porque no sabes si quieres estar de camino incierto o durmiendo bajo sábanas suaves.

Cosas de Foofighters

Retomo a Foofighters, que hace tiempo pque no lo escuichaba. Me parece perfecto el disco recopilatorio que tienen. Apenas lo escuchaba desde que el año pasado me perdí su concierto por un viaje a Sevilla con cansancio, retraso y malestar que me cortó el rollo.

Escucho Foofighters y me trae recuerdos extraños porque no son recuerdos de Foofighters sino de Blur, no son canciones americanas sino inglesas a veces, no es literatura de arrabal rocanrolero sino teatro isabelino. Foofighters me trae recuerdos raros que no son suyos pero se los apropian. Creo que esto es único, no puede ser, o no debería ser, que los recuerdos del pasado pertenezcan a cualquier música del pasado. No puede ser porque es mentira que sea así. No puede ser que la realidad se afinque en un pasado que estuvo porque llegó y no se fue porque es demasiado insistente.

Es tan extgraño que Foofighters me traiga recuerdos que no acabo de entenderlo. Puedo entender que Alemania y una gira por Hamburgo me los traiga, que la música de Kings of Leon lo haga…pero Foofighters? Es como si me los trajeran Pearl Jam, o los Pixies, o Bloc Party…o como si el mundo se enredara sobre sí mismo en una espiral de colores de la cual no puedes identificar el número de vueltas porque es demasiado complicada e intuyes que no es un número racional el que se esconde entre sus vueltas.

Y suena Best of you y sigue el recuerdo insistente, que ya le vale. Solo tengo cuatro o cinco fichas para jugar a este cluedo insulso por lo desatinado que es en sí mismo. No puede ser que haya soles en los universos paralelos al estadio de la sinrazón. No puede ser que juegues al escondite sin darte cuenta de que estás jugando. Que el silencio sea la mejor manera de mirar los juguetes que has destrozado.

Y repongo unos antiguos versos de Gari Sandance…que para eso es el que escribe en colores mostaza la realidad irreal, lo irreal de la realidad, los hechos más reales y los deseos irreales. Al fin y al cabo no sé muy bien qué es lo mejor de ti, pero Foofighters cantan Best of you porque ellos deben saberlo.

Ando trasnochado,

Como aquel que se perdió el nodo y no vió el final
y va perdido en la resaca de una borrachera sin tomar.
Desusado como un amor adolescente sin abrir
como planes de unas guerras que no libré por ti.
Ataviado con el lodo de una lluvia que nunca cayó,
revestido de las prendas que jamás me regaló.

Ando sin andar,

Y me pierdo entre los mapas de alguna ciudad
o villa, o corte, de mis pasos lugar,
buscando entre sus calles una mano, no más,
que no sea como tu mano, lázaro de noche y día,
que me guíe tranquilo a un puerto de mar
para embarcarme ausente,
en una tranquila travesía.

Y así,

por el océano de unas lágrimas
que no podrán ser tuyas por pura imposibilidad
Describo circulares
y encerrando otros lugares
me castigo en el recuerdo de un diván…
notando que lágrimas y ánimo
esdrújulas son, curiosidad casual.

Shakespeare, Love and Calls

Cítara de algodón

Letras sueltas del diario de Pergúmeno cuando intentó tocar la cítara...

No sé si quedan corpúsculos que navegan entre nubes de algodón, no sé siquiera si existen nubes de algodón, no sé lo que pretendo ni dejo de pretender al escribir. No sé si enviar palabras por el universo cibernético vale de algo, no sé si el sonido de una melodía que grita que te está esperando significa algo, no sé si te estoy perdiendo por ser de una o de otr forma, no sé qué hacer si me dejas del todo porque tu recuerdo existe en las galaxias de mi pensamiento una y otra vez. Y sé que no me amarás ni me querrás, pero solo queda la esperanza de que no me desprecies…pero quizás esa esperanza es inútil y me vas a desprecias una y otra vez, cada vez que me veas. No sé qué soy, pero soy algo.

Entonar canciones es algo real y a la vez algo imaginario. Algo que te pasa una noche y que luego se difumina entre nubes de deseo. Tocar música con amigos es sublime y en un escenario es extraño, droga sin nombre, que hace que pases por encima de todo durante noventa minutos, extraño placer, extraño sentir. Tocar entre amigos, tocar, tocar es un universo en sí mismo.

Desnudarme en tu habitación es una quimera que tiene muchas partes de temor, otras de olores adolescentes, otras de timidez no superada y una gran porción de almizcle. El hecho es que no sé donde está tu habitación ni quien eres tú. Hace días, meses, años, años,…que te identifiqué con unas notas de guitarra. Y desde entonces no soy yo sino unos acordes perdidos.

¿Título?

Borro lo que escribo porque mi imaginación está aletargada, porque no sé muy bien qué decir en este maremágnum diario. Apenas…

Let there be love...

Una de las mejores canciones de los últimos años...del 2005

¿Qué se puede decir cuando esta canción te atraviesa?

Mentiras

Personalmente no entiendo nada del silencio perpetuo salvo si está acompañado de cierto odio perpetuo. Hasta la indiferencia no es consuetudinaria con el silencio. No hay una costumbre habitual entre el dar igual y el callar. Hasta la educación tendría que decir algo de eso.

No es normal nada de lo que ocurre en las bambalinas de la monotonía silenciosa. Me afecta porque las bambalinas están repletas de una historia que se empeñan en borrar. Pero la historia, en los países y en las personas, la historia está ahí por mucho que quieras borrarla.

No me gustan las respuestas mentirosas. Son como una niña que no sabe más que romper juguetes…

Quizás solo seas una niña caprichosa

Escondida tras los halos de un diván

Deslumbrada por tu noche luminosa

Escondida de la estúpida verdad.

Pues, a pesar del tiempo, el estado es algo fervientemente soportado por unos cuantos sentimientos…

El amor es una cosa extraña, se sustenta con la inquietud y se hastía con la satisfacción.

No es cuestión de ganar sino de mirar al adversario con la sensación de que no merece la pena mirarle.

El día, como un pastel, se consume con bocados de realidad que suelen empachar cuando llega la noche.

No es que quiera molestarte, es que quiero que me escuches.

El asunto de tocar una canción es que nunca sabes cómo va a quedar…algo parecido a un primer beso.

Tener dinero suelto es como disponer de tiempo libre, nunca sabes si vas a gastarlo bien.

Otra idea...

-          ¿Viste a esa, Luis?

La pregunta era de Gayo, así le llamaban todos sus amigos, y así lo escribían, con “y”, la i griega que empezaba a ser mirada de reojo por algunos académicos modernos.

-          Luis, tío, está buenísima, ¿no te molaría follártela?

-          Joder Gayo, tendrá cuarenta palos, ¿tanto te mola?

-          Pues sí, me pone mogollón pensar que me la follo. Seguro que es una madre que quiere follarse a uno veinteañero como yo.

-          Pues no sé,…yo a las madres las veo a todas iguales. Fíjate en cómo le quedan los pantalones, más que culo parece que tienen estaciones de metro con andenes. No como un culo de una de veinte, que son montañitas.

-          Sí tío, pero luego las de veinte no follan…seguro que una de cuarenta te enseñaría cosas acojonantes.

La mujer en cuestión era la vecina de Luis, Elena, una mujer de cuarenta años con vaqueros rectos. Rectos porque no había curvas, las sinusoides de los veinte se aletargaron en los treinta y tras tener tres hijos desaparecieron en sus cuarenta y un años recién cumplidos. Elena hacía tiempo que había dejado de preocuparse de su culo para calentar biberones, y apenas percibía que la miraban Luis y Gayo, de veintidós años cada uno. Y si se diera cuenta no podría pensar que era objeto sexual de uno de ellos.

Gayo era una mezcla de sensibilidad con vulgaridad de barrio. Había leído a Rimbaud, Poe y Valle-Inclán y se expresaba como William Burroughs sin saber quien era el beatnick en cuestión. Sus padres, los de Gayo, eran de Vicálvaro, arrabal madrileño de obreros, barrio conflictivo de esconder cromos y cuidar las bicis. Gayo había crecido allí y, más tarde, se mudó de la mano de los padres a la colonia San Chinarro gracias a la progresión de su padre en la industria de automoción, empezó como ingeniero de apoyo y terminó siendo director de la zona centro de España de una marca coreana. Y ahora vivían en un piso de 240 metros cuadrados con azotea, zona común, piscina, pádel y urbanización cerrada.

Luis era un vecino, compañero de instituto y luego de carrera en económicas, que vivía en el bloque cerrado de cien metros más abajo. Y ese día era de verano, ambos en la piscina observando la gente que por allí pasaba.

Hace tiempo comenté sobre las ciudades sobre las aguas

Hace tiempo…años, lustros, decenios, siglos quizá, alguien me dijo que no hablara de Venecia porque le dolía. La verdad que no lo dijo de forma tan poética, poca gente habla de forma poética y en esta persona el hablar, lo que es hablar, es relativamente escaso. Pero a mí se me quedó grabado el supuesto dolor que podía causar una ciudad como la de los canales. Ciudad sin ruido de autos, ciudad con el peso de los siglos a sus espaldas, peso tan rotundo que hace que sus cimientos se hundan en el Adriático poco a poco.

Hace tiempo que la gente va y viene en lo que es el universo de incoherencia que me rodea. Me dicen una cosa para hacer la contraria y entre medias tienen un puñado de excusas. Excusas por las cuales al ir a venderlas al mercadillo no me daban ni un chavo. Pero ese es otro tema, largo o corto, pero otro.

Hace tiempo que hablar de Venecia es un tema olvidado pero con peso melancólico. Ciudad del recuerdo, bizantina eterna, medieval constante e independiente cada minuto. Plaza de San Marcos donde ves cómo el agua se infiltra en las terrazas de cafés decimonónicos que olvidan a Garibaldi y recuerdan al dux. Ciudad de góndolas con cantos personales que no quieren ser italianos más que en el idioma. Ciudad que no sabes de donde viene ni a donde va. Ciudad por la que pasear es un placer irreal y extraño, pero placer.

Hace tiempo que no sé muy bien si escribo por recordar o recuerdo para escribir...o ni una cosa ni la otra.

La imagen creo que es la del momento de no hablar de Venecia...

Socialismo y liberalismo emocional

Pendiente de escribir...

De Lunes...

Comienzo de semana...

Y algo de los Stones...otro día explico por qué no se puede poner los rolling

Joder...tiempo sin escrbir, me cambio de blog y hala.

Me pongo out of time de los rolling stones, canción del 66 que mi amigo siempre alabó, yo era más de under my thumb, que también me la desveló él, y ahí teníamos nuestras palabras. Recuerdo cervezas y cervezas hablando de canciones de hacía más de veintes años, enarbolando nuestros discursos que en el fondo no podían estar más de acuerdo.

Out of time es todo inocencia con la rebeldía del año 66, sin la ruta, con el inglés beatlemano impregnando unos arreglos de violines sostenidos, imagino, por el bueno de Loog Oldham. Este tipo desapareció para mí después de que entrara Jimmy Miller a producir a estos chicos malos, pero al parecer fue el que creó la imagen. Out of time, Aftermath, ese pedazo de album que no sé cuanta gente conoce a día de hoy. Un album que tiene un antes y un después para estos chicos londinenses que luego se hicieron famosos en todo el mundo como la mejor banda de rock and roll. Recuerdo el out of time y alucino como puede haber tanta calidad en 3 minutos. Y luego paso al play with fire y ya voy y me cago por el talento que hay detrás.

¿Son los Rolling Stones la cara sucia de The Beatles?, no, simplemente son los Rolling Stones, un pedazo de banda que en 1977 decidieron decicarse a hacer dinero y olvidarse de la música. Hasta ese año tienen un puñado de obras maestras...y después alguna que otra, pero más circunstancial que real.

Juega con fuego,...no juegues conmigo porque juegas con fuego. Hoy estamos en marzo y el sol está dándole que dándole.

¿Estamos?

Estamos en tiempos de una revolución pero mi cabeza está en tiempos de un desorden universal.

Estamos pensando que queremos ser de otra forma pero mi mente se entretiene en acordes menores.

Estamos viviendo sin vivir porque no sabemos darnos cuenta de nuestros pasos, y sin embargo la gente olvida la poesía o rimar en consonante. Estamos porque estar es lo que es fácil pero ser, somos poco.

Estamos en el tiempo de pensar que hay que hacer algo pero lo que veo es que la gente hace algo sin pensarlo, el tiempo de la reflexión no existe porque tenemos internet y todo va muy rápido.

Estamos entre el quizás y el relativismo en una navegación a estima, a ojo sin rumbo. El rumbo alguien lo perdió, quizás el mismo que perdió el mío así que voy a encenderme un cigarro de los míos.

Estamos porque algo hay que hacer desde que te levantas hasta que te acuestas...cuando no estamos, si somos afortunados, dormimos.

Estamos viviendo de lo que quisiéramos ser, alimentados por lo que nuestros deseos nos ponen en la punta de los labios, pero queremos hacer lo que nos sale de la punta de la polla, y de la polla a los labios hay un trecho que cuesta recorrer si no tienes un teléfono que empieza por 8. Aún así, nos empeñamos en recorrerlo, será porque no debe ser mal viaje.

Estamos, no sé donde,  y algunos lo están más que otros.

Se me ha apagado el cigarro...tanto teclear es lo que tiene.

En el punto en el que la atracción se convierte en sexo, en ese mismo punto, es donde tienes que ponerte a danzar con cara de felicidad y pinta de gilipollas. Disfruta de ese momento hermano.

Gari Sandance es un pedazo de tío que soy yo mismo convertido en el analista de una ruta revolucionaria que nadie o pocos son capaces de intuir detrás de los mensajes extraños.

Echoes...

Echoes, Pink Floyd en Pompeia, canción hipnótica, escenario hipnótico y video hipnótico...curiosamente el sello de Pink Floyd creo recordar que era Hypgnosis, una subdivisión de EMI me parece.

Años setenta, Pink Floyd se desvela como el grupo de culto del rock sinfónico psicodélico, y a mí me llegaron unos quince años más tarde, quizás de forma caduca, no lo sé. Pero a mi los chicos del fluido rosa siempre me atrajeron, ejerciendo una atracción magnética hacia sonidos que esconden más de lo que muestran, con letras al filo de lo real, esas que tanto me gustan.

La primera época, la del loco y genial Barret, no me interesó nunca mucho, a mí el impacto me llegó con The Dark Side of The Moon y luego con el irrepetible Wish You Were Here, dedicado precisamente a su fundador Syd Barret. Luego vinieron las escuchas de los discos de principios de los setenta, ummagumma, atom heart mother, echoes...y echoes siempre me pareció el más puro símbolo del paso de la psicodelía al rock sinfónico. Canción lenta, quizás aburrida, pero a mí me subyuga la intensidad que encierra la melodía, preciosa.

Y ahora, en el temor de la luminosidad, me refugio en estos Echoes antiguos...