Días o noches
o la vela en la alacena
esperando si apareces
en las esquina de una almena
del castillo de tus trece
o del fuerte de tu esfera.
Escondida por derroche
de palabras desusadas,
las del tiempo ya olvidadas
manejadas tanta veces
que su uso y su desuso
las transforman solo en verso,
en el verso que mereces,
no te escondas por no verlas
sal al campo, huele hierba
y sonríe por leerlas.
Sonidos de piedras metálicas cayendo muestran las bruces de
la realidad en elementos circulares que nadie sabe lo que significan. Joder, yo
caminé mucho, y me alegro de haberme quedado a medias en el camino porque a
medias los oasis brotaron sin cesar.
La reflexión no estuya ni mía. No es de nadie, es propiedad
del sentimiento que se abstrae de sí mismo, que no sabe que es sentimiento y
que solo mira lo que es razonable con ausencia de desesperación. La pregunta es
si un sentimiento puede prescindir de eso.
Las preguntas sonmuchas y distintas. Pero no son patrimonio bereber ni de Alcibiades para
irse de Esparta a Atenas porque sí. No son patrimonio de oriente ni de
occidente, ni de rubias ni de morenas. No son patrimonio del silencio ni del
barullo. No pertenecen a nadie. Las preguntas son de todos, hasta de Gari...y
de Miss Vafssoia.
Jana Vafssoia...nombre de mujer que no lee lo antiguo por
leer lo moderno. Por guardarlo todo para la noche siguiente consume la noche de
hoy. Con sonidos de teclados que no saben nada y que ocultan todo. Hoy, mañana,
no hay días para cerrar las puertas que la piel va poniendo en el día a día
mientras que parejas bailan hasta el amanecer en un baile desesperado sin
principio ni final, esperando que aparezca el amanecer que los salvará hasta la
noche siguiente.
Esdrújulas del pasado que aparecen cada estación para
saludarme y decirme que me gusta un determinado tipo de palabras. Bereberes descalzas.
Diosas rubias. Y yo mirando todo el espectro que me deja sin palabras... para
luego seguir escribiendo.
Decidme dónde está la respuesta al cluedo de vuestras
partidas. ¿O es que acaso solo sois gente que conspira?
Los días nublados me pueden, me ganan, las lágrimas convertidas en lluvia me empapan y me vuelve loco sentirlas por mi cara. Saber que no son mis lágrimas y que no son saladas y que no son tibias sino frías, anticipo del invierno. Saberlo y saber que puedo ver la melancolía que supone la lluvia en la ciudad me vuelve loco.
Me vuelve loco el camino hasta la ladera que son las palabras de la bereber que adereza los pasos con sandalias milenarias. Pasos que van y vienen y no esperan la lluvia porque el sol le vale. No esperan el sol porque la noche ilumina su tez morena curtida por las ansias del deseo. No esperan nada los pasos que escuchan el atardecer con el susurro de un extraño en sus oídos.
Suena el séptimo extraño en el ambiente, sintetizadores de los ochenta que van borrando las huellas de tus pies descalzos en la arena. Sonidos que desaguan la bañera donde desnudaste tus deseos sin quitarte un ápice de tela.
Esto es un puto rompecabezas, así que pongo Jigsaw Puzzle de The Rolling Stones, y me dicen que solo estaba intentando hacer un rompecabezas antes de que llueva más.
Aquí no llueve, si lloviera sería mejor. Siempre me gusta la lluvia, pero no llueve. Y ahora estoy entre caminos con veredas alternas y árboles secos que me miran enfadados como si yo tuviera la culpa de su falta de agua. Y yo solo estoy fuera de su drama diario, pero hay gente que me empuja a ser parte de realidades que ni me interesan ni quiero. Y eso es el día a día…y qué cojones hago???
Y luego los desiertos y el ir y venir de camellos con jaimas que no me enseñan más que los dientes y luego cuando salgo corriendo tiran cuerdas para decirme que soy el nuevo alabado de los alabados. Y yo me cago de miedo porque soy cobarde. Y no entiendo anda porque cuando me siento van y me dan una patada en el culo y me expulsan del oasis que son sus tiendas con caricias.
Y a la vez llego cansado a casa…con un día extraño, comiendo, jugando padel, cenando y llegando tarde y cansado. Con un par de magulladuras y agujetas por no jugar desde hace más de un mes. Que mierda.
Y llego y me pongo a escribir…por qué? Por qué…joder…pedazo de pregunta.
Garantías, Mierdas o demás Trozos de alma alquilados Venta al por mayor de felicidad Carambolas del tiempo teñidas de buen hacer Locos y templarios que juegan al ajedrez Nada por limpiar y una canción esperando Sin rimas se hace fácil y se hace más real No es fácil el día, la noche te deja esconderte Y si me escondo en el sobaco de una hiena Podré escuchar su risa mientras devora otra pieza Nada es lo que queremos y no es cierto que esperemos No es cierto lo que me dices, no es cierto lo que da vueltas Lo que gira es falso porque cambia en cada vuelta No es cierto el color de mal porque el mal no tiene un color Y puedes esperar en la esquina con la mano suplicando Yo siempre me pararé esperando que me cantes una canción Y lloraré al voltear la esquina mientras rehago el puzle que dejé a medias No es fácil levantarse con un puzle No es fácil tener puzles sin hacer No es fácil llorar cuando el sol está saliendo No es fácil ser el único que desea la lluvia …
Me quedo alucinado de cosas. Es la hostia. Supongo que es error mío, mi fallo en confiar...no sé. Es la locura de arriba y abajo. Dar manos para que te escupan en ellas. Estoy enfadado, no sé si más conmigo mismo por tonto. Soy un tonto al que engañan y encima me dicen que soy yo.
Escucho el primer disco de Garbage. Tranquilamente, con un cigarro en mis dedos, no fumo pero me gusta fumar de vez en cuando. Estética, tontería. Escucho el disco y me parece sencillamente la polla. La hostia, un disco agresivo a veces, intimista otras. Con independencias sónicas, con idas y venidas. Con una voz sensual que me vuelve loco. Me recuerda la película Lost in Traslation y no sé porque se me viene a la cabeza my bloodys valentine, y no sé, no sé no sé. Sí, sí lo sé...son parte de Lost in Traslation.
Hay flashes en la carretera que alberga el camino a la salvación de los que piden una copa más de absenta. No sé, Quiero preguntar y me sacuden bofetones con guantes teñidos de colores turquesas. Espero, voy, vuelvo. Jana, dónde andas? , voy. Hello.
Hola.
Escucho a Garbage y creo que es lo mejor que puedo escuchar ahora. Creo que debería tener todos sus discos pero solo tengo el primero. Eso se mezcla con mis deseos de fumar en pipa.
Y mi ordenador no reconoce discos y lo tengo que poner en el equipo de música que es su lugar natural. Y no tengo yemas en los dedos sino solo expulsiones de la mente que van y vienen en toboganes infinitos y solo quiero oírme para escuchar guitarras que quiero traducir al idioma de los mortales, y no tengo tiempo para decirte que eres una beduina morena que estás loca y yo también y toda esta escritura es impulsiva y no podría decir porqué, sé que no pongo comas, sé que no las pongo y que quiero escuchar a Garbage y que estuvieras escuchándolo y que no hay ingenieros sino solo realidades falsas y que la política me mola para torpedearla y que no uso mayúsculas y que mola y que es odioso y que quiero coger mi guitarra acústica y volver a tocar Prodigal Son de los Stones y que lo hice ayer cambiando la afinación y que llevo meses sin ensayar con la banda y la banda no es si no estamos todos.
Y que mola mola mola mola mola mola mola…la múisica
Bebe tus jugos, los que dices de tu esencia
aquellos que no degusto, esos que son oro
los que bebes por tu amor, amor moro
sufriendo tu obstinada y pertinaz tenencia
Mis versos son de mi norma tu abstinencia
y me paso por el forro tal decoro
pues creer que ni siquiera estoy al loro
es de lejos lo que dicen que ahora es ciencia.
Eres blanca, rosa, gris, turquesa
luna negra, sol caliente, roja incierta
eres una estatua sinuosa en mi bañera
eres tú y no eres quien quisieras que quisiera
o quizas eres y no veo lo que seas
siendo tú y siendo yo los que vagan por la estepa
Escucho Prodigal Son del grandísimo disco Beggars Banquet,
Rolling Stones a tope olvidando su intento de imitación de Beatles en el
anterior Satanic. Los Beatles son los Beatles y los Stones los Stones…a tomar por culo todo A tomar por culo todas
las mierdas. Escucho la canción. Escucho la canción y son ritmos norteafricanos
de bereberes que no lo son, bereberes que no saben si van o vienen, descalzos porque
sus pies están buscando el camino a casa, búscalo, búscalo y dame besos hoy mientras
buscas el camino a casa. Do sostenido, sol, sol sostenido y la. Mierda, que
grande. Gran canción, donde estás prodigal son. Vuleve a casa.
Hola beduina, eres pródiga, prodiga en tus regalos. Ya se
que si, pero tus pies descalzos queman y mis caminos son caminos de asfalto renegrido
y eso no te gusta.
Dale, dale, arriba y abajo. Prima y bordón, dale, gran canción.
Es tu canción porque vas y vuelves y eres la que va y viene y eres tú y solo
eres tú. Dale, dale. No hay otros blogs. No hay otras historias más que los
celos de quien no quiera ver que no los hay. Y una guitarra de hace 40 años me
golpea en la madrugada de Madrid y digo…stray cat blues, puta mierda, It's no hanging
matter, It's no capital crime. Stray cat blues.
Estos llevaban años haciendo
esto pero les daba corte por aquello de que estaban los grandes. Los siempre
grandes. Los 4 fab.
Pero estos eran buenos.
Y tú eres buena.
Y yo no soy bueno.
Y el verdor no es menta. Es una combinación.
Y el color y el color.
Y el horror, y el horror.
Joder.
Hola…de todas con las que quería hablar en clave de mi…resulta
que mis palabras eran para ti.
Me quedo sin música y me quedo sin nada y me quedo sin
beduinas. Y me dicen que no son beduinas sino bereberes. Y son muy distintos.
Los bereberes eran los bárbaros de los griegos (junto con los persas y
otros...). Hubo bereberes emperadores romanos como Septimio Severo. Los
beduinos venían de Arabia. Los bereberes estuvieron en el norte de África desde
los tiempos más remotos. Erosionados por el intercambio, olvidando endogamias y
mezclándose con indoeuropeos. Los numidios romanos, mauritanos, libios.
Emperadores de Egipto. Aliados de cartagineses y de romanos y posteriormente
convertidos al Islam. Los bereberes no son beduinos.
Beduina o bereber, la mujer que se acerca y se aleja es una
mujer que no sabes entender. Mujer del Medievo consternada por el renacimiento.
Mujer decimonónica adorando cuadros de Sargent. Mujer X, señora altiva. De
origen ruso, Vafssoia. Alter ego de escritora anhelante de escritores y de
sensaciones diferentes. Amante de poemas y poetisa por descubrir, siglo XX en
ristre tonteando con el pasado, presente y futuro.
Superviviente de las cribas de la revolución, amiga de
zarinas y amante de príncipes. Enamorada de reporteros que vagaban sin sentido
por el Montecarlo de...
Qué desagradable me resulta no tener ganas de escribir, que no me salgan las palabras. Qué desagradable.
Es como quedarte mudo pero sin el como, es un silencio ante el que no sabes cómo reaccionar. Pared vertical y pertrechos que no sabes como emplear en la escalada.
Así estoy ahora...
Vas, vienes, vienes y vas y el día sucede a la noche y no sé si estás o no estás y un tango suena a reproche y una carta por amistad de oros, copas o bastos no sé, pero tienes un as y yo como mucho arrastro.
Vas, vienes, vienes y vas y te espero en un rellano y me muestras tu verdad y me quieres con tus manos y me expulsas ya sin más. Con mis versos algo ufano te reclamo, mi vestal, te reclamo siendo enano.
Y no es más que son los cinco y a mi eso me da igual que no daré ningún brinco por sentirme en equidad de tu altura y tu belleza pues no tengo que aspirar a lo que ya se con certeza
Busco "Losing a friend", The Cardigans, la escucho y la pongo como cabecera de esta entrada. Creo que ya puse esta canción…en el pasado, creo.
Trata de perder
amigos o amigas. Trata de tiempos pasados o no pasados. No trata de venganzas.
Trata de no saber qué pasó.
Abriles o mayos que van y vienen, letras y cartas, Garis y
Janas, días calurosos u otoñales, nudos gorgianos o trucos de la amistad,
trampas no previstas, oriente y occidente, sonidos de guitarras y letras,
letras y letras.
Escenarios no montados, atrezzo sin preparar, y alguien gritando que es el final del acto o de la obra y no logro mirarte porque la
lluvia está detrás del cristal y tu pelo mojado oculta el rostro de la verdad,
o la verdad del rostro.
Perder amigos en un tobogán incesante de dolor sinsentido.
Beduinas cordobesas montadas a caballo se arrancan en el
horizonte en una carga milenaria contra los muros de una ciudad que apenas
tiene más defensas que las palabras o la ausencia de ellas. Y los muros son
frágiles, como papel relleno de historias inconclusas. Muros sin cimientos que
al caerse se vuelven a levantar, que al tiempo que son traspasados se rehacen
en una tonta apariencia de fortaleza. Muros de títulos extraños y absurdos.
- No tienes amigos Gari, y mucho menos amigas.
- Pero...¿y eso? ¿por qué?
- Es sencillo, no sabes encontrar el punto que ellos quieren.
- Pero yo me esfuerzo en buscárselo a ellos.
- Pero eso ellos no lo ven. Y ellas menos.
El otoño entraba en su estación mientras Gari hablaba con Eskivaxendres, el arconte que se le aparecía de vez en cuando a Gari para hablar en su soledad.
- No lo sé Eskivaxendres. No lo sé, yo exijo a los amigos lo que me exijo a mí. Incluso menos. Pero hago algo mal.
- Muchas cosas Gari, muchas cosas.
- Ya... y mujeres amigas aún peor.
- Ese carro tiene mercancía más variada. No sabes cómo llevar la amistad con el otro sexo porque siempre te provocan sensaciones encontradas y cuando no te las provocan a ti las provocas tú en ellas.
- Bueno, en ellas puedo provocar el vómito.
- No solo Gari, no solo.
Sonaba Estrellas a mis pies de Danza Invisible. Y Gari reconocía cada paso de la misma. Cada acorde y cada sílaba. Estrellas a los pies de Gari en una estación que solía amar y disfrutar, una estación que ahora era solo un momento más del calendario. Y hacía años que Gari no iba solo a los cines. El otoño y Gari habían dejado de ser amigos, el otoño estaba cansado de esperarle y Gari no hacía nada por encontrarse con él...y así todo se enfría.
Entretanto las soledades que brillan en el cielo dejaban paso a otra canción, no habrá fiestas para mañana. Gari miraba un infinito difuso pensando en Pergúmeno, su alter ego de otra era y otro lugar.
- Eskivaxendres, ¿te aburro?
- No Gari, yo sin ti no soy nada, si me aburriese de ti entonces desaparecería.
- Entonces mis productos no se aburren de mí.
- No, hasta donde yo sé no.
- Es un poco caótico.
- Tu mente es caótica. No puedes esperar reflexiones lógicas.
Viento en el entorno hacía que las hojas se levantaran como los deseos de Gari, sin destino aparente y mecidas por un impulso ajeno a ellas.
- Eskivaxendres...y cuando estoy mal, fastidiado, jodido, con ganas de nada.
- Entonces algunos se acercan otros se alejan y otros no saben qué hacer.
- Pero parece que no sé comportarme.
- Sí sabes, pero los que se acercan a veces buscan tu cariño.
- Pero en esos momentos no tengo fuerzas para empatizar, me siento mal conmigo y con el mundo. No me sale nada.
- Pues eso no les gusta.
- Es injusto.
- Y caótico, sí. Pero es así.
El joven nostálgico sonaba ahora en la cabeza de Gari, sonaba un otoño de danzas invisibles perdidas en la oscuridad del instante.
El trabajo es algo que te sirve para vivir. O al menos debería, pero sin embargo a veces no está tan claro.
Hay gente que trabaja por un sueldo miserable que no le da para vivir. Con lo cual no funciona el trato.
Y otros trabajan una cantidad incesante de horas para no verse recompensados.
A mí de pequeño me enseñaron que las cosas tienes que hacerlas bien. Que si alguien te manda algo hay que obedecer. Y luego mi carácter me enseñó que aparte de obedecer es higiénico decir la opinión.
Bueno...pues no, no es así para triunfar.
Para triunfar la receta es otra...hay varias, esta es una:
-Escójase una familia con posición de alcurnia, y uno de los hijos de la misma.
-Si el hijo es inteligente, métalo en la cazuela de la universidad para que logre un título y posteriormente ser nombrado director general.
-Si el hijo tiene la inteligencia de una zanahoria, métalo en remojo de alcohol. Que tenga una década de veinteañero divertida, con alcohol. Posteriormente, una vez macerado, nómbrele miembro de un consejo de administración.
-Dejar cocinar a fuego lento, el inteligente será presidente y el tonto será miembro de varios consejos de administración en los que se inflará a croisants y cenas con secretarias despampanantes.
-De postre sírvase un cargo político para ambos.
Hay otras, una muy conocida es chupar la polla del jefe. Esos son muchos. Pero hay que saber hacerlo.
