martes, 29 de abril de 2014

LLANTOS

Estoy muy jodido...no sé qué cojones...

me superan mis mierdas, o quizás mi entendimento de las cosas, o quizás yo mismo.

Menuda puta mierda.


MIEDO, MIERDA, LLANTO




El olor de mi miedo en la mañana
aparece en mis noches suburbiales
me estremece y me duele en mis desmanes
el dardo de mi propia cerbatana.

El mal rollo de la hostia de astracana
lo jodido y molesto de estas sales
que se tornan tan libres como partes
de un tramo que supera toda trama.

No entiendo, ni me entiendes en la noche
y el alba se me antoja otro capricho
del rumor que sucede a la jornada

la empatía gasté como un derroche
blandiendo mis palabras como un bicho
mi llanto humedecido siendo nada

sábado, 19 de abril de 2014

No lo son...no lo son...




NO SON MIS ERRORES

Aunque los tiñas de azul verde o marrón
Los deseos grises no son de colores
Podrían ser un vestigio de tus albores
O tal vez tu mundo metido en un rincón.

Aunque quieras ver lo que no es en el color
Aunque martirices tu mente en tonos ocres
Aunque quieras ver que el gris bordea tus bordes
No yerres, tan solo es tu loca imaginación.

Puedes pensar, maldecir, equivocarte
Gritar, no dormir, estar hasta los cojones
Pelearte, llorar, mirar el infinito y la noche

Hasta puedes pasar horas solas una tarde
Desquiciarte en las esquinas, no saber ni lo que pones
Que te estarás equivocando, sin descanso, a troche y moche.

Musicas...palabras



Yo debo ser imbécil, o no...tampoco hay muchas más opciones. Estoy escuchando a Los Mitos, es muy fácil si lo intentas. A ver, a mí la letra me parece naif, pero la canción me parece sinceramente buena, muy sesentera, pero bueno, es lo que pasaba en los sesenta, en los sesenta ser sesentero era de lo más normal.
Luego suena solo tú, me cago en todo, qué más da el mundo entero si el amor es nuestro amigo más sincero. Me parto y me quedo alucinado. Eso, y el oboe eléctrico que se marca el colega. Y yo crecí con esa canción, esta es malilla, a diferencia del “es muy fácil” de Los Mitos.
Y esto a qué viene, pues ni puta idea, pero ahora recuerdo que un viernes de pasión descubrí a la Velvet Underground con el disco del plátano y lo combiné con el Harvest de Neil Young. Esa viernes de pasión queda en mi memoria, y creo que también en la de algún amigo.
El disco del plátano...Heroin, me dejó jodido el día que la escuché, pero claro, escucharla en el contexto de todo el disco resulta como un atenuante, o como algo que puedes soportar de otra forma. Creo que descubrí otro tipo de música después de la Velvet, siempre he pensado que los Pixies han sido la Velvet de los 80...finales de los 80.
Pero ahí andamos con mil millones de instancias que firmar, con siete grados de torturas cada mañana, con los besos del que no sabes ni conoces. Ahí andamos, con los fantasmas del ayer y los deseos del futuro. Ahí...
Pero no sé dónde estamos, quizás mil putas puedan alumbrar cada paso que damos, quizás el universo se vista de azul y rosa sólo porque queremos verlo en otro momento, quizás el día no es un instante de luz, quizás solo pasamos sin pensar qué es el pasar.
Quizás...muchos quizás, ¿no?
O no tantos. No todo es objeto de duda, no para mí.






viernes, 18 de abril de 2014

Por hacer entradas...




Vaya mierda que escribo...


El mundo va corriendo y no se entera
de que tu tienes dos deseos grises
ni de tus mil razones, esas tristes
ni de explosiones brutas en tu senda

No hay nada en lo que quieras descreer
tampoco en lo que apuestes tus monedas
no existe el puto dón en el que cedas
los platos bien servidos en tu red

Coge mi mano y ya verás que quema
porque solo es la mano del que mira
con el ansia del día que ya es próximo
y tus uñas se clavan y laceran 
mi piel y ahora mi rostro se estira
y me pregunto si eres tú mi prójimo

jueves, 17 de abril de 2014

Ejercicios



Hoy quería escribir versos...pero joder, qué malo soy.


Ejercicio de vocabulario...

El toque de tus labios
la sal de mis deseos
la firmeza de tu cabio
de mi oleo es el anjeo.


Ejercicio de espontaneidad

Y qué saber sin saber de lo que tratas
Y qué si además no es el mundo sino el ruido
Si no es lo que digan sino lo que piensan
Si no es blanco ni negro, tal vez sucio.
Y qué sin pensar pues pensar no es asunto
Que lo que escondes es tu ágil treta
La que me deja con cara de insulto
Por no entender porqué me retas
Si tus manos sostienen incienso
O lo queman o lo echan por la cloaca
Si no quiere oir el desierto zumbar
Tan solo piensa sola en lo que pienso
Quizás tus pensamiento silencien esa traca

Y puedas oír tu voz en tu cama clamar.

martes, 15 de abril de 2014

Wild is the wind...yo ni soy salvaje, ni soy viento



Ya he hablado de ella, de la canción, de la versión…de lo salvaje que es el viento. Yo no lo sé, pero sé que lo salvaje se esconde en esquinas tranquilas, que te sorprende en parajes remotos, que la tranquilidad no quiere a lo salvaje.

No conozco el viento, no me gusta sufrirlo, es enemigo de la lluvia y la lluvia me hace sentir bien, amo la lluvia y odio el viento con lluvia porque impide que las manos, los dedos, la seda de la lluvia acaricie mis mejillas. El viento es así de traicionero. No sabes que tu vida es…

Y si me tocas como el viento…vete. No quiero, no quiero sentir dedos fríos, no quiero tener que desear una manta invernal, no quiero que mis lágrimas rieguen mis días. No sabes que tu vida es…

Como si nada fuera cierto, como si todo fuera una partida de ajedrez que no sé jugar ni juzgar. No soy tan salvaje como el viento, no soy nadie que pueda jugar partidas en blanco y negro,…ni en color.

No soy salvaje, no sé jugar en la sabana, no soy alguien que corre. No soy…

Fue..., fui…hace años, unas manos que no fueron, un conjunto teñido de Shakespeare y de poesía renacentista inglesa. Eso fue, eso quedó, eso garved my wall en palabras de un fab four. Y nadie entiende nada…ni siquiera yo.

Y no había impaciencia, no había un ya, y solo quería escuchar canciones.

Y desde una realidad falsa me tocaron, y escuché un sonido, verde…



miércoles, 9 de abril de 2014

Para qué vas a jurar...




Me encontré con estos versos por ahí...palabras de Gari Sandance, él sabrá.

Jurar no volver a verte
en lisonjas placenteras,
en el muermo del invierno,
o en extrañas primaveras.

Jurar lo inmediato y lo distante,
lo que queda en la ladera
de las lindes recorridas.
Lo de dentro y lo de fuera.

Jurar por jurar no sale,
por más cuentas que le eches,
no te sale el juramento,
no te empeñes en tus trece.

jueves, 3 de abril de 2014

Nada tan grande...



Nada hay como The Beatles, nada hay como escucharlos, nada hay como sus canciones, nada hay como verlos, nada hay como disfrutar de cada uno de sus acordes.


He visto sus dos películas con Dick Lester, y verlos me produce un cúmulo de sensaciones familiares, esas con las que he crecido. Saberme de memoria todas las canciones, enamorarme de cada uno de ellos en cada escena, en cada verso, en cada palabra, en cada acorde. No hay nada que pueda pensar tan grande como The Beatles, ni el imperio español, ni la civilización romana, ni las pirámides de Egipto, ni la obra de Picasso, Goya y Velázquez juntos, ni las obras completas de Proust, ni la filmografía de John Ford, ni todos los gags de Monty Pyton, ni la obra de Leonardo da Vinci. Nada hay como The Beatles, nada que me haga sentir igual.

¿Dónde…

…quedaron tus pies descalzos caminando?