Paul es grande, grande, grande

Quien critique a Paul McCartney musicalmente... bueno simplemente es que no tiene ni puta idea de música. Y eso es así, no es culpa mía, es del que lo critica. Simplemente es un ignorante. Cuanto más lo escucho más me doy cuenta de todo lo que ha hecho en en casi sesenta años ya haciendo canciones. Nadie hay como él. Puede que Lennon lo hubiera sido...pero no. No lo fue, ni lo hubiera sido, Paul es un músico brutal y Lennon era un personaje arrasador. Pero musicalmente...este tío, el Paul de los cojones es sublime. Quién se le parece?...pues Bowie, y nadie más. Es alguien que ha surfeado en el tiempo de la música adaptándose y sacando discos que de vez en cuando sorprendían. Tug of war. Pipes of Peace, Flowers in the dirt o Chaos and Creation in the backyard son ejemplos de los últimos 30 años. Sin hablar de The Beatles o de Wings...

Por siempre, al menos en mi vida, brindo por Paul.

Acojonante el video que me da por poner eh??? una de las canciones que más se le han criticado. Pues claro, poner alguna sublime sería fácil. Que se jodan los que le critican...I love u...I love u...


I love Paul...

Escuchando a la mejor banda de la historia...

Una nube te dice que no es la última nube, que vienen otras por detrás. Ahora puedes creértelo o no, pero sabes que todas las cosas pasan.

Escucho I want to tell you y hasta hoy, hasta hoy! no me habia dado cuenta de lo buena que es.

No hay nada que te sorprenda os quizás sí, brindo por mis sorpresas, todas  están bien, me encanta que sigas danto vueltas, pero si te veo sin saber cuando es tu próxima vuelta te diré que es um problema de mi cabeza que sugiere cosas confusas.

Solo quiero decirte que no sé nada, nada , de nada, no me importa. Son las palabras que me pasan cuando escucho a los fab en una armonía del 66 sin entender nada de nada salvo que es la maravilla que quiere decir sin saber que quiere decir. No me importa, solo pienso que tengo un poco de tiempo, y que puedo esperar a que te des cuenta, solo porque tengo ese poco de tiempo.

Y salta she said, y ahora ¿qué puedo decir sin el ácido que ella utilizaba,  no quiero ese ácido sino la mano para pasear por playas de colores rosas mientras mis dedos se hunden en deseos de tu amor pensando que todo está bien, que todo está bien como dice John, pero yo no sé lo que digo, no sé ni siquiera quien lo dice.

Calla, sientate entre los bancos del público que no quiere escucharte. Sólo piensa que eres especial cuando sonríes. No pienses nada, sólo que las calles del barrio están cubiertas de oro para ti, porque nadie te espera, nadie te espera, nadie, nadie en tu barrio te espera salvo el asesino del desierto.

Nadie puede salvar el momento de tu felicidad, pero sin embargo puedes navegar entre miles de barcos que se tiñen  de sabor salado mientras un bulldog piensa que es mejor vestirse con un traje de sota de corazones. Y te vistes así pero nadie puede oírte. Nadie puede oírte pero si me llamas quizás yo pueda escucharte.

Grita e iré a salvarte del maldito mundo que habitas, dime si estás ahí, quiero salvarte, quiero que navegues en un mundo de mermelada de naranja, con tintes de ladridos de perro nocturno que te protege.

dime, dime, dime si estás ahí...

Verano, calor, The National y postramiento por su maravillosa música

Y si es el día en el que esperas el momento que quieres ser tú, y no puedes ser más que lo que dicen que eres...pues vaya putada tronco, así vamos todos. No quieres ser tú si serlo es ser lo que dicen otros. No quiero ser como los demás,  lo dice The National, anyone's ghost.

Yo soy un fantasma, o no soy nadie, que es lo mismo. Mis amigos quieren lo que sea y yo quiero lo que fui, y alguien en un lugar quiere comer tallarines. Nadie quiere ser como yo, ni siquiera yo se lo que es ser como soy. No quiero a nadie más que me explique la realidad. Total, la realidad la tengo en un bolsillo y el deseo en el otro, eso sí, el deseo cosido con nylon.

Nylon...ya nadie escribe nylon porque existen palabras como comunity manager, o trending topic. Yo escribo sin tendencias y amo las tendencias.

Escribo con The National, porque es lo que toca, porque es lo mejor de la música de  agosto, porque están dentro de mí sin haberme dado cuenta. Y me compro sus discos, y ya tenía la obra con el bienestar que es High Violet, un bienestar tan inmenso que quiero llorar. Y el mundo gira y no puedo sentarme a mirarlo pero sé que quiero hacerlo. Y nadie me entiende, más que nada porque nadie me quiere entender.

El mundo me enseña la puerta
la de la salida fácil, la que todos ven
cógela, no seas gilipollas, penetra
entra y disfruta sin mostrar tu desdén

Y todo lo que me pasa es un tornado de sensaciones que no puedo dominar mientras mis deseos me golpean diciendo que están esperándome en la esquina y yo les hago pensar que es mejor que se sienten en un escalón pensando que siendo míos me esperarán. El mismo escalón de waitin' on a friend de los Stones.

Y te miro a los ojos desérticos y sé que los caballos no esperan a que yo tenga la respuesta para que te puedas mostrar en ellos. Y sé que solo sé escribir con el impulso del mandato. Sé que no hay nada más en el mundo que una parada de autobús. Sé que es un billete de 10 viajes que financió la comunidad del anhelo. No hay nada más que esperar el bus que te lleve a la próxima parada...y allá habrá mil opciones. O no...o quizás solo es lo que es.

Mierda de reflexiones a las que no debes mirar.