lunes, 29 de mayo de 2017
domingo, 28 de mayo de 2017
sábado, 27 de mayo de 2017
jueves, 25 de mayo de 2017
American Gods
Demos un vuelco...intentemos lo imposible, una novela de más de 500 páginas de fantasía. Siempre he adorado la imaginación de Neil Gaiman. Quizás esto sea una forma de hacer algo...
Hoy es el día del orgullo freakie...así que es buen momento para que amazon me trajera la novela.
miércoles, 24 de mayo de 2017
Blue Light
Y si es la luz triste...y si es la luz azul...y si es el aroma de tu cuerpo...y si es lo que es...y si no puede ser de otra forma...y si una canción llega...y si una canción te espera...y si una batería te golpe en la miente...y si simplemente son cosas que no conocías.
¿Eres la luz más triste?
Y si todo es lo mismo...
Un nuevo personaje...este Nino anda perdido
Es complicado de manejar; de ordenar; es un rollo; es una montaña que no se porque llaman rusa. Quizás por la revolución que fue un remolino de idas y venidas, de subidas y bajadas. Es complicado de manejar, es un rollo justificar lo que no haces…hasta lo es cuando justificas lo que haces. Sentir que algo se te va de las manos es una putada, al fin y al cabo las manos tienen 5 dedos cada una salvo prodigios naturales o accidentes, y con cinco dedos puedes manejar muy bien el sexo ajeno e incluso el propio, pero te ves incapaz de manejar los sentimientos. Para eso el cerebro se queda con ganas de tener huellas, dedos que tiren de los hilos…los hilos emocionales que puedes agarrar con tus manos son imposibles de pillar. Es como pillar un chiste en sueco cuando no sabes sueco…e incluso sabiéndolo porque con los manuales que veo de cosas suceas creo que deben de tener un sentido del humor especialmente sutil. Aún no entiendo eso de que Alfredo Landa se follaba a todas las suecas. Si eso fuera así yo debería tener varios vástagos que asolasen tierras con sus drakar, y lo único que tengo es un montón de fantasías con Anita Ekberg.
Total que este asunto de Silvia y Elena estaba comenzando a ser un rompecabezas que no podía montar, y pensando en esto me puse una tarde la canción Jigsaw Puzzle de Rolling Stones para ver si desordenaba aún más los asuntos. Sonaba la intro de Richards (o de Jones, vaya usted a saber) cuando sonó el teléfono…
- Hola
- Hola Nino, joder no hay quien te pille.
- Hey, que pasa Sofi…
Sofi, Sofía… mi maldita conciencia. Apareció tras meses sin saber de ella. Mi amiga de la infancia, la que conoce a Rafa y siempre me decía “Rafa es un gilipollas ¡no como tú!”. La gran Sofi.
Sofía y yo nos conocíamos de ir juntos a la EGB y BUP, a mí me gustaban los Beatles pero no me atrevía a decirlo con 14 años y con el arrebato de Hombres G, a ella le gustaban los Rolling Stones y lo soltaba con su indumentaria hippie a los 16 años. Desde los 12 años empezamos a confesarnos amores, nunca nos enamorábamos entre nosotros lo cual nos permitía ser muy sinceros.
Pelis ochenteras, mejores canciones
Corazonada...años 80. Allí debimos quedarnos cuando crecimos, nos pasa a todos, la adolescencia es la época del ancla. Te quedas varado por allí porque es cuando empiezas a adquirir parte de lo que luego olvidas ser. Siempre lo olvidas.
Igual que se olvidan los errores de uno mismo. Igual que pides el bien del otro solo porque te jode su mal, no por su bien.
Así vamos, por el caos habitual, por nuestro mundo, por nuestras lágrimas.
¿Tienes alguna corazonada?
martes, 23 de mayo de 2017
Mis ideas...
La ciudad no duerme porque están asaltando tus emociones a ritmo de sintetizador.
No hay poetas en este barrio, se fueron atraídos por el color del dinero.
Más de Nino
Habréis observado que tengo recurrencia a mencionar mis incorrectas prácticas onanistas, y podréis preguntaros, sobre todo si estáis en público comentando la mierda de escrito que es esto que tienes entre las manos, el motivo de tanta paja aquí o allá. Pues bien, es fácil, si sois tíos lo entenderéis a la primera, si sois tías no tengo ni puta idea porque no sé cómo piensan las tías. Es una cuestión animal, así de burda, resulta que los machos necesitan fisiológicamente esparcir su simiente, ser los putos sementales de la manada, dejar una estirpe con su ADN por cada lugar recóndito que hayan pasado, multiplicarse allende los mares, dejar constancia de sí mismo por toda la faz de la tierra. Así de fácil. Algunos llaman a esto “ser trascendente” por aquello de que es como si te eternizaras en tus hijos y los hijos de tus hijos…mierdas. Eso sí que es una paja, una paja mental de gente que escribe libros de autoayuda por no mirar la realidad tal cual es. Te pajeas porque te gusta, porque te tiemblan las piernas cuando te corres, porque sientes que no hay ni presente ni pasado ni mañana cuando tienes un orgasmo. Punto…y follar, pues lo mismo. Lo de la trascendencia lo debió escribir un tío al que su pareja le espiaba lo que escribía. Y claro, ante la amenaza de no follar por la noche declaraba que si follaba era por ser “trascendente”. Y una mierda tío…tú lo que tienes es una erección de caballo que quieres satisfacer y la trascendencia esa te la has inventado para culminar con tu chica. Tu trascendencia es el playboy del que no tiene pareja.
Ahora si tenéis a vuestra pareja al lado mientras leéis esto soltaréis un “este tío es un enfermo”, y ella asentirá sin dudarlo. Eso sí, al rato, cuando ella no esté delante, te vas a tu cuartito de baña y …zumba zumba. Esa es la realidad hipócrita que nos rodea. Así que no pongáis tanta cara de sorpresa cuando hablo de pajas o masturbaciones. El sexo dirige parte de nuestras vidas simplemente porque somos animales y así nos lo dicta la naturaleza. Y si no puedes follar…pues te pajeas. Fin del asunto. Siguiente pregunta al confesor de vuestra iglesia más cercana o al psiquiatra que tiene que darme electroshocks para “curarme”…eso sí, luego ya sabéis…zumba zumba.
Dicho esto, claro que creo que hay más que el sexo con una mujer. Eso me pasaba con Silvia, de hecho estaba enamorado de ella y follaba con Elena. Y la realidad es que Elena follaba como una diosa y eso no lo sabía de Silvia y sin embargo estaba enamorado de ella. Conclusión, sí, sí que pienso en más cosas que el sexo…pero lo que no hago es teñir el sexo de filosofía barata para justificarlo. El sexo está de puta madre y nos gusta. Punto. Y el amor también mola si es correspondido. Si no lo es…pues entonces es un asco, pero hay que reconocer que los momentos en que juegas sin saber si ganas o no son excitantes. Jugar una final sin saber qué resultado tendrás la hace maravillosa...aunque pierdas y por un instante pienses que sería mejor no haberla jugado.
Nature Springs
Uno de mis discos olvidados...no lo he escuchado apenas y es bonito. Es como lo habitual, lo bonito lo veo sin tocarlo, naturaleza y manantiales para contemplar.
Único disco de esta superbanda, concepto que no la califica en cuanto a calidad sino simplemente hace referencia a que se compuso por miembros de otras bandas conocidas. Único momento de escucharlos...al menos de momento. Y tiene pinta de que seguirá siendo así.
Canciones locas...
Recuperando grandes canciones, el genial Tom Waits nos habla con una voz totalmente histriónica acerca de tentaciones...
lunes, 22 de mayo de 2017
viernes, 19 de mayo de 2017
miércoles, 10 de mayo de 2017
Edificios azules... o tristes
Si me hablan de edificios azules, no sé si es una respuesta a los edificios azules que aparecieron por aquí. En cualquier caso sea por lo que sea vuelvo a acordarme de una canción de edificios azules por el grupo que me martillea desde hace un par de días con su primer disco, el mismo de la entrada anterior. Disco de hace más 20 años con la poderosa voz de Adam Duritz. Qué poco poderosos que somos.
Día raro, se nubla y se me torna el mundo en un mar de complejidades que no sé resolver y apenas entender.
Leer es una tarea que no consigo echar hacia adelante. Buscaba ayuda para que me encontraran el libro perfecto, quizás no sea un libro perfecto la solución sino la tranquilidad para que lo leas te parezca el libro perfecto.
Keep myself away from me... in a perfect blue building.
martes, 9 de mayo de 2017
Lloviendo dentro de la habitación
Hacía años, de nuevo, otra canción que hacía años que no escuchaba. Un disco maravilloso, otro más. Counting Crowes presentándose con August and everything after.
Y alguien me dice que no hable, que apenas escuche y que sea fuerte. Dormir en perfectos edificios tristes o azules intentando escapar de uno mismo. No entiendo el lejano rumor de la brisa de otro planeta. Es algo que se me antoja indescifrable. Tampoco entiendo las campanas de funeral que van anunciando los putos ferroviarios de las emociones que se trasvasan de una comunidad a otra. Mi idea de lo irreal se torna violeta y recuerdo una chica de cuando tenía catorce años. Y suena la canción sin poder bailar descalzo, solo se puede bailar con botas de agua porque el líquido que nos rodea es líquido sexual que no podemos tocar para evitar caer en tentaciones milenarias de desiertos beduinos con acentos de otro planeta.
Quizás llueva en Baltimore, quizás todos necesitemos un chubasquero o la llamada de alguien. Y nunca sabemos quién es ese alguien. Y si lo sabemos lo ignoramos. Y si lo ignoramos es como no saberlo. Y no sabemos qué hacer o qué no hacer para poder caminar sin salirnos de la vereda. Y no nos planteamos la similitud entre palabras como vereda o verdad...¿tendrá algo que ver? No sabemos quién nos llama o quién nos escucha. No sabemos quién baila bajo la lluvia. No sabemos ni quién toca el acordeón en nuestra cabeza, no sabemos lo que decir ni lo que hacer. Miramos la ventana y creemos que llueve pero al abrirla vemos que está seca, no hay gotas en el cristal. Son nuestras lágrimas en los ojos las que nos hicieron pensar que la lluvia estaba fuera. Y la lluvia estaba dentro de la casa, dentro de nuestra habitación.
Y no tenemos respuestas…
viernes, 5 de mayo de 2017
One day...
Torpe demonio...lerdo
No sé escribir, no sé qué poner en este montón de granos de arena en forma de papel blanco virtual, pantalla vacía como mi mente.
No sé qué decir si lo que digo apenas tiene sentido. Si lo que digo se convierte en humo de una hoguera alimentada por la miseria de mí mismo.
No sé que relatar porque mis relatos se consumen a sí mismo sin un final que los lleve a un buen puerto.
No sé si alguna vez ha tenido sentido escribir nada de nada. Si alguna vez tuve talento lo borré, lo abandoné, o aniquilé y dejé sus restos en las fosas de una memoria maltrecha.
No sé qué demonios soy o dejo de ser. Quizás solo un demonio torpe, al que han echado del infierno y que anhela un cielo al que jamás podrá entrar. Un demonio sin hogar, sin maldad pero con el mal como rutina, incapaz de hacer el bien por falta de talento, incapaz de hacer el mal por falta de voluntad. Un demonio lerdo, contumaz en su letanía de quejío perenne, con una habilidad brutal para equivocarse. Un mal demonio, un mal ángel, un mal escritor.
jueves, 4 de mayo de 2017
Corrección...
saltando entre cien mil dioses paganos
temblando al leer libros tan arcanos
que mirar tu anteayer es un temor
Foresta gris que invade tu rencor
hoguera que se yergue en lo más alto
horrores que no son más que otro salto
mirando de soslayo a Nabokov
Escribo estiercol
estiercol sucio, birria de blog
escrito sin saber quien me lo aprecia
comida de algún fuego medio libre
fuego azuo, ardor
que quema las rimas de frustración
sin que salgan gritando
atenazadas viendo fuera la lluvia
lluvia que moja
lluvia que escampa.
miércoles, 3 de mayo de 2017
James...un poco de born of frustration
Gritando en la fogata del adios
saltando entre dioses paganos
temblando al leer libros arcanos
mirando tu ayer sin oler tu olor
Foresta que invade tu rencor
hoguera que se yergue muy alto
temores que son tu pequeño salto
mirando lo que no somos los dos
Quizas esto no sea amor
solo un pequeño reducto libre
de lo que era la frustración
del aroma que nos atrapa
sin dejarnos salir a la lluvia
lluvia que nunca escampa.
Sin saber...
Estoy acurrucado en un rincón inexistente, perdiendo mi tiempo libre. Siendo un miserable.
¿Dónde…
…quedaron tus pies descalzos caminando?
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Se me ha ocurrido hoy algo rápido, por la mañana, nada más levantarme, acompañado por la lluvia que cae en Madrid estos días... Lluvia Llu...
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No son horas de estar despierto, Ni e escribir nada de nada. No son horas, al fin y al cabo. Y aquí me ando escribiendo lo estúpido que e...
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Ciertamente es un horror caminar con arañas entre los deseos. Arañas que van capturando en sus redes cada anhelo y lo envuelven en te...