Epigramas...

Cuantas más vueltas doy a lo que somos más me acuerdo de lo que no hemos sido...

Hay días en que estas en mi cabeza, otros en mis oídos,...no te tengo en mi olfato. No hay dunas que huelan como tu recuerdo.

Lecturas del infinito, así son algunos poemas que jamás se me ocurrieron.

El amor no es más que una mezcla entre viajar y pensar. Y el sexo transcurre entre ambos verbos.

Simplemente

Olvidado...rescindido en el recuerdo. No soy más que un mero asunto al que asocias un infierno.

Olvidado, así de simple y contundente, el esclavo revendido por un genio confidente.

Simplemente olvidado. Así me tienen en la jaula de un verano inexistente.

¿No es?

No es, acaso, el desdeño un fracaso del deseo

No es, y si lo es dilo, un error sin ver hastío 

Sin ver saludos de una flor recién secada del rocío

Estar absorto en el desdén de un mal cameo.

Si no escribo

Si no escribo desde el fondo de la alcoba es por perder el tiempo buscando tu olor entre las sábanas...

Algo

Algo no funciona, no sé si en mi cabeza o fuera de ella pero algo no funciona. Joder, qué jodido y perdido me siento.

Frío

Este lugar es el regazo donde se acunan mis palabras cuando no están los señores del desierto.

Frío para recibir el invierno...frialdad que cala, frialdad en todo el antiguo fulgor de las miradas, frialdad en la ladera de los montes que caminabas con tu paso dulce y esquivo desde la costa azul hasta las dunas de pliegos suaves. El frío, no es más que lo que ocurre.