Con Bowie...

 

No hay héroes,

no hay delfines,

ni reyes

ni princesas.

Esta muralla la forjaste sin puertas,

sin resquicios para los héroes,

sin pensar en otro amor

que el de tu acordeón entre bambalinas.

Sin nada nuevo o sin estrenar,

ni siquiera una bebida dulce

para ebriar un deseo real

porque no quisiste ser amante

de un rey de un desierto sin arena

Porque te movías como una mantis

buscando devorar cabezas,

Sin futuro, sin vida

sin un día para ser héroes

solo pensábamos perdurar

¿Qué me dices?

Sin un pasado donde viera

tus manos lanzando

un par de baldosas, o quizás tres

por donde caminar o nadar.

Pero no dejaste nada,

sólo me hablaste de una manta de diamantes

eterna en un eterno poema de un solo día

y eso entendí cuando me sonreías.

Y no pudimos ser héroes

porque negaste que ser héroes

era el recordar que el triunfo

es vivir cada día

aunque seamos nadadores

en cuevas imposibles.

Ser héroes por un día

es serlos por siempre

pero no entendiste que un día

era todo el tiempo que tenías en tu libreta.

Y el muro no se caía

pero yo hacía fotos desde la esquina

para que un escriba de otro mundo

te lo contara al amanecer,

te dijera que pudimos ser héroes

aunque fuera solo por un día.

serias cariñosa?

 Ganas de siesta...

siesta monegasca

Te siguen gustando las siestas?

Ni me acuerdo 

Yo si

Si me lees

Si me lees dime hola

aunque sea en un refugio

escondida de tus mundos

aunque niegues tus designios.

Pero…dímelo, dime hola

un saludo, un interludio 

no es un cheque de lo inmundo

es sabernos sin resquicios.

Si me ves, dime hola

solo un hola no es derrota

es un paso a la victoria

de tu mundo sin coronas.

No sé...

 No sé muy bien por qué escribo aquí, quizás porque sé que no me leen en las granjas privadas donde el desierto y Montecarlo se acercaban. Quizás una estúpida idea de que me lean aquí los ojos que odian el sabor madrileño del chotis...ese odio que mantengo y defiendo, ese odio que me identifica como inmundicia de tiempos lejanos y horrendos, ese odio que me hace ser un ser de lo terrible, el objeto de las lenguas afiladas de mil esclavos medos, soy lo que digas o lo que desprecies. Soy, sin más, el rey de tu altivez, el monarca de lo que cada día expulsas de tu atrio, el ministro de tus babas en forma de escupitajo que viertes sobre mi mano. 

Idea...

No te dudo, dudando de si existes.

confundido en palabras de lo antaño

de unos días de sexo tan lejanos

que maldicen miserias que no viste

¿Estás? ¿eres recuerdo? ¿O quizá fuiste?

¿es real o invención de algún pasado

de memoria expresada con vocablos?

¿eres falsa moneda? ¿me mentiste?

No te dudo, no sé de tus sonrisas

si brotan enredadas en tus siestas

o si esperan llamadas de algún hombre

No te huelo en el viento, sin  tu brisa

y pienso que me piensas muy molesta

 intentando olvidarte de mi nombre

Conversaciones Imposibles (III)

• Echo de menos tus palabras de emoción ante un nuevo párrafo descubierto en un libro perdido.
• ¿Y mi cuerpo?
• Claro, también.
• Entonces ¿para ti solamente soy un cuerpo?
• Pero si lo primero que dije fue algo de palabras por un párrafo...
• Entonces ¿no te gusto?
• Ves, esto es lo que no echo de menos. El examen. Cada expresión es motivo de una prueba que hay que superar.
• Si te parece eso es que no te ves capaz de superarla.
• Entonces ¿es una prueba?
• No dije eso, si te pones así me dan ganas de insultarte.
• Estás deseándolo.
• ¿Insultarte?
• Sí.
• Adiós
• Ves, una vez más, y simplemente por no asentir tus preceptos, te alejas.

Interludio (I)

 Si a veces duermes despierto y coges una banda que hace letras regulares pues coges y te arrullas con su música que es maravillosa. Si a veces un lugar francés se convierte en un sentimiento monegasco, pues disfrútalo.

Si mañana me odias...es lo que llevas haciendo tanto y tanto que ya no sabemos como es la vida sin el odio. Lo cual es muy triste.

Si crees que todo podría haber sido distinto piensa en lo que apostaste por el Edén que tenías en tu cabeza, sin apuestas. Quizás en la ruleta que fabricaste no había pérdidas para la banca...

El mundo pierde cada día que pasa y hoy me he dado cuenta de que no es así.

¿Por qué? 

Por la ilusión de las personas.

Conversaciones Imposibles (III)

•  Desde el universo lejano apenas te puedo ver, apenas puedo caminar por tus jardines de atrezzol, en tus palabras, esas que no son más que todo el mundo que desechas en tu boca porque más mundo sería imposible.
• No, no sé, lo que deseas, ni  lo que anhelas, ni lo que tus impulsos de mujer  mediterránea te impele a gritar por un balcon.
• No…no se nada DE ESO pero puedo pericibr los vistazos que echas en tu ánfora, esa tan vacía.
• ¿Crees que un beso arreglaría algo?
• Tal y como te vengo viendo no. Tus besos son feos, amargos, con vuelta en la esquina. Demuestra que no son así.
• Mientras tanto abrázame.
• Podría hacerlo
• ¿Entonces?
• Entonces no es ni el momento ni la realidad ni la virtualidad para besarte. Y muchos menos para entendernos
• ¿Sin que entendamos que hay espacios donde el aluminio se convierte en diamante al hablarnos?
• Pero eres tonto? desde cuando el aluminio Al se puede convertir en un enlace como el carbono?
• No sé...¿no puede?
• Bueno...no soy experta...
• Y en el resto? eres experta en el amor y en los sentimientos=? y en las emociones? ¿Experta?...¿en serio? con Jacques Brel cantando et maintenant y tú eres experta...¿en serio?
• Cada día eres más tonto e insoportable.
• Magnífico argumento...bésame.

Conversaciones Imposibles (II)

•  Me dicen que mañana es otro día, ¿Cómo te sientes?
• No entiendo la pregunta
• Bueno, es un átomo minúsculo en una conversación perdida, es una serie de Fibonacci inconclusa, es una trompeta que busca otro instrumento de viento para encontrar una vereda de conjunción rítmica sin asonancias.
• Cada día dices cosas más estúpidas.
• Puede ser, y cada día eres más pragmática, eres más mujer, eres más del minuto, del futuro práctico, de la palabra necesaria, del instante útil. Y yo sigo siendo así y al revés, entiendo tus idiosincrasias pero también vivo en el mundo de lo inútil, de las señales de humo que nadie ve, de las palabras que no cruzan universos porque se quedan bailando a mi lado como si fueran anímales antiguos cuya mitad del cuerpo está dedicada a la naturaleza de las artes. Los faunos son amigos de mis palabras y la arquitectura clásica es donde guardas tus deseos. Los míos se devanan la cabeza entre un sol menor y un rastro de pintura tenebrista de Caravaggio.
• No digas gilipolleces, a mí me encanta Caravaggio.
• Siempre y cuando solamente sea un cuadro, ¿no?, como a mi.
• No, siempre y cuando sea algo que me eleve.
• La altura de nuestras elevaciones suele depender de la profundidad de nuestros días.
• No me gustas.
• Nunca te gusté, solo he sido tu entretenimiento pasajero. Estirabas las cuerdas intentando que los movimientos fueran acompasados a tus pensamientos pero no te funcionó porque no soy de cuerdas, soy más de sonrisas.
• No me entiendes
• ¿Y tú me entiendes?
• Déjame en paz.
• Misma respuesta, siempre la misma respuesta.
• Eres un cerdo.
• Un cerdo que escribe.
• Pero un cerdo.
• Contigo en la cama siempre. Tengo alguna canción nueva, ¿te interesa?
• No, no me interesa nada de ti.
• A mí me interesan tus segundos...la putada es que no sabes dónde discurren.
• Solamente dices frasecitas tontas.
• Bueno, eso es como decir que Pink Floyd solamente hacía cancioncitas tontas.
• ¿Pink Floyd? hacía canciones sinfónicas.
• No me hables de Pink Floyd...primero sumérgete en ellos y luego me hablas. Pink Floyd son uno de los pilares donde el océano de la música de los setenta por el cual navegaba una tortuga se apoyaba. Pero dudo que te interese lo que digo. ¿Tienes peyote?
• Qué gilipollas eres.
• Y dale...

Conversaciones Imposibles (I)

Gari se encontró con Jana, después de tantos desencuentros, como pieza importante del caso que le ocupaba, un desprecio emocional.

• Creo que tú me hacías escribir más...o quizás creo eso por edulcorar el pasado. O quizás simplemente no influías. Pero ahora creo que sí. Que me hacías escribir más.
• Lo dices porque no me ves.
• Te veo, entre las brumas de mi mente.
• Eso es lo mismo que no verme.
• Eso es lo que tú quieras pensar. Como siempre, en tu condición, es lo que tú quieras, la realidad es lo que decidas, lo que pienses. Independientemente de mi pensamiento, que nunca contó.
• No es cierto, me engañabas con tus palabras.
• ¿Acaso soy un mentiroso?
• Sí, compulsivo.
• Entonces... ¿miento siempre?
• Mucho.
• Mucho es demasiado, cuando te miraba ¿notabas mentira en el cruce de nuestras miradas? cuando te hablaba...¿nuestras palabras se revolvían en un pozo de falsedad? ¿las mías? ¿las tuyas?
• No seas jugador.
• Jugar es lo que hacemos y tus palabras jugaban también, juegan, conmigo, con la verdad, con tus compromisos de metal y con tus juergas monegascas. Todos jugamos, tú también. Quizás la pregunta es si te gustaba jugar conmigo en vez de contra mí.
• Nunca jugué contra ti.
• Lo hacías, lo haces, cada vez que me insultas con el desprecio de una canéfora ante un vil tipo mundano.

La tarde se pasó entre reproches y miradas de amor, entre caricias y desaires. Y al día siguiente el sol despertó arrullando unas palabras.