Cansado...

Cansado de ser vigilado en la penumbra
Cansado de tanto insulto con denuedo
Cansado de no ser y ser remedo
Cansado de ser el sparring que deslumbra

Cansado de cerdos, monstruos y avatares
de esta mierda que proclamas tan directa
de ser el el maelstrom y la tormenta
cansado sin más de tresmil y pico desaires

Cansado de una espía que en plan necio
te observa vestida de morbosa
para buscar el momento del reproche
expulsarte con la roja y con desprecio
quitarte la sonrisa con su brocha
de insultos exhibidos con derroche

Grande, grande, grande...

Disco regular, canción curiosa, melodía preciosa...siempre me ha gustado esta canción, suena ochentera, a mí me recuerda cosas que no fueron, realidades inventadas y pasados de vinilos.

Adoro a McCartney.

Por lo demás... a la mierda lo que debe ser mandado, bienvenido lo que haya que celebrar. Respuestas como ni puta idea se toman como montañas.

Sol de paraguas y pergaminos azules
tesoros escondidos en veredas sonoras
cucharas de mandriles asistentes a la boda
de un prosaico con la reina de los baúles.

Que un sinfín de arroz en toneladas acumules
gritaban la perdiz, el salmón y la escritora
adiós es adiós decía una voz espectadora
y el león de la montaña espetaba "no la adules"

Adular no es mi fortuna
más bien soy desabrido
en cada palabra escupida
ya sea a las doce o a la una
al cerdo, monstruo y salido
será a quien muestres tu partida.

Sidonie aparece en el invierno

Otra de mis compras, el disco de Sidonie, "el peor grupo del mundo." Un puñado de buenas canciones, frescas y directas. Me fijo en "No sé dibujar un perro", con una letra algo circular, yendo y viniendo, compitiendo con lo extraño y lo común. Me fascinan esas letras, aquí me encuentro con una especie de  letanía de lo que se es capaz pero subrayando siempre que "no sé dibujar un perro".

Mis compras de música...las canciones, ellas no suben y bajan de forma radical. Soy yo quien las manejo, las olvido, las retomo, las admiro, las sepulto, las quiero, las abandono, pero ellas siempre están ahí. No estoy pendiente de que una canción me diga "quiero que me escuches" y al segundo siguiente "no me escuches, no quiero que me oigas".

Así son las canciones, bastante agradecidas por lo general. Te piden poco y te dan mucho. Las personas somos distintas...

Y yo tampoco sé dibujar un perro.

Mañana fría de Sábado con banda sonora de Van Morrison

Ya tocaba poner Moondance, el disco maravilloso de Van Morrison. Lo tenía en vinilo y me lo he comprado en CD, edición especial…joder no me gasto dinero ni nada en CDs.

Y es maravilloso, comenzando con “And it stoned me” una preciosa canción que al parecer trata de una vivencia infantil del propio Van. Y bueno, después la que da título al álbum y una serie de pequeñas obras de arte. Arte…qué demonios será eso. La propia palabra es juguetona y tramposa pues se deja utilizar por gente que luego la desprecia en una paradoja de ignorancia y respeto. Esos que hablan de que alguien es un artista, por ejemplo un futbolista, y luego desprecian a Bob Dylan, prostituyendo el arte y pagándole con su osada ignorancia.

Yo no soy artista, ni poeta. Supongo que me gustaría serlo… si alguien te reconoce como poeta ya es algo, es maravilloso. Si además te lo reconocen desde el cariño uno se pregunta si lo es o si lo es solo para una persona. Lo cual indica que puede que no lo seas, o tal vez sí.

Semana rara y complicada, con desconexión forzada, sin solución de continuidad uno pasa de un lado a otro, de norte a sur, de este a oeste. De bueno a malo, de listo a tonto, de simpático a desagradable, de héroe a villano, de fascinante a monstruoso, de grande a pequeño. Y eso en muchos órdenes.

Complicado, ningún día se repite. Eso es bueno…pero el problema es que sin repetirse exactamente si que obedecen a una rutina circular de situaciones. Entornos, relaciones, palabras similares, combinadas de forma distinta pero con consecuencias anímicas ya conocidas. Con ganas de estar debajo de una manta y esconderme del mundo, por miedo y por el deseo de encontrar una calidez anhelada desde los tiempos más lejanos. Quizás uno solo tema que aparezca Brand New Day…o quizás sólo piensas en escarbar bajo la tierra para descubrirlo.

Gracias Van Morrison.

Jazz con Monk

Tengo pendiente escuchar un disco...me lo han regalado y tiene una pinta estupenda.

Ni puta idea...

¿qué es el amor?...

si lo miras en vertical serán rosas y claveles, un sinfín de unicornios, la vida principesca.
Si lo miras en horizontal serán espadas sin laureles, golpes heridas y deseos a la gresca.

¿Qué es el amor?

si lo miras en vertical serán paseos de la mano, besos tiernos y una cadena de caricias
si lo miras en horizontal un sinfín de sinsabores, follar sin mas en los rincones, alegrías y desdichas

¿Qué es el amor?
joder, y yo que sé, más saber que si te amo
sin poder poner a esto remedio
se me antoja un trabajo sin descanso
y una mierda en un milenio

¿qué es el amor...?
resulta que todos la hostia se la dan
mil millones, quizas diez mil
sin millones o con ellos detras
la misma hostia sin saberlo y al pil pil.
O a la vinagreta o aliñado sin mostaza
y que cojones dará si en la parafernalia
de un mundo donde el sexo llega y manda
todo lo demás sufre represalias.

Joder...vaya pregunta, ¿no?
¿qué es el amor?
con dos cojones,
y yo que sé...ni puta idea.

¿Acaso tú sí?, ¿acaso te pone

una pregunta sincera?

Sonidos gritando

Silencios del primer día y ukeleles. Y una canción como una tormenta. Y odios por doquier y ojos mirando, y oscuridad oscureciendo. Y el mundo que sopla como si tuviera miedo de no sentir el aire en los oídos. Y yo sin saber que no hay un sonido que me inquiete y me quedo jodido. Esperando por ti.

I will wait, I will wait for you

Y el ukelele rompe, y son dos, 3 o mil ukeleles con ritmos asincopados. Y no espero por no olvidar. No puedo hacer mucho más que mirar al lado de la carretera donde dejaste tus ganas de verme.

Raro...

Esa sensación de cuando estás en blanco y no sabes qué poner...

Me llegó el disco...

Pendiente de escribir...canciones maravillosas, esta habla de pasados que, quizás, no pasaron.
Cállate, no pasaron las esperas en la estación, ni pasarán. Sólo es una canción.

Los momentos no pasaron
las desdichas que tenían que llegar
no llegaron pues eran de aguardar
los días que no pasaron

El vino y aquel cuadro raro
sin las manos que buscaba acariciar
sin estaciones ni palabras de amar
ni el vino ni mis poemas malos

No hay autobús a la plaza
ni baile en el salón rosado
mejor no salgo de casa
me bebo un combinado
y desisto de salir de caza
por desiertos deshilados.

Paseando,...

Hoy he vuelto a confirmar que soy un perfecto idiota y que vivo abonado a mi idiotez. Hoy paso por Callao y un amigo me descubre una librería maravillosa, La Central. Y lleva ahí 4 años, lo cual confirma que, al menos, llevo 4 años siendo un idiota. Esto no me pasaba antes.

Dicho esto ahora me da por recordar que me leí Beouwulf, tradición nórdica, con guiño extraño al norte de Europa y a las bellezas rubicundas. ¿Llegarían los beduinos a Suecia?

Tengo que ir más veces a esa librería.

Semáforos

Saliendo del local de ensayos me encontré con una imagen, 3 semáforos en rojo. Luego cambiaron, y me dije que algo tenía esa imagen, así que esperé, un rato, vamos, cambia...y volvieron a ponerse en rojo.

Salía del local y el resumen era que nos habíamos alegrado de vernos después de dos semanas, darnos abrazos y felicitarnos el año nuevo y tal. Tocar siempre viene bien, te desconecta de todo lo que resulta rutina, el día a día se desvanece en cada acorde. Sólo estás en el local.

Tocar, ensayar, mirar cosas, pasando el tiempo sin notarlo. Y mientras tanto alguien decide si Estocolmo es mejor que Madrid, o si cantar en español es mejor que en inglés, mientras tanto pueden pasar mil cosas y, por pasar, pasan los minutos con el goteo de canciones, el desgrane de acordes.

Pero hoy uno estaba callado, uno de la banda no estaba en el local, yo le veía pero no estaba allí. Le miraba y él no me miraba. Tocaba y no era él, era una sombra muy bien perfilada, con sus trazos, con alguna de sus muecas, con alguno de sus comentarios...pero no era él.

No me ha gustado, no me sentí bien, algo pasaba...luego nos despedimos. Abrazos y algo flotando.

Y vi los semáforos...y pensé que así vamos, mirando lo que está bien o mal, sin observar la belleza de la situación. A veces tres semáforos en rojo pueden resultar bellos...o al menos lo suficientemente interesantes como para hacerles una foto.

No entiendo esta entrada...pero tenía que escribirla.

Perdido...

Nunca hasta ahora había escrito una entrada o algo con una mínima intención de perdurar, desde el teléfono. Es lo que tienen las tecnologías, que te ganan. Siempre.

Escribo con where you stand en mis auriculares, palabra antigua. ConTravis sonando y con roturas y descosidos en el alma que uno no sabe cómo mirar.

Los remiendos del sentir son puntadas de color añil, apenas cubiertos por un poco de alcanfor y una lagrima descolorida. Un color transparente inunda el rumor de tus pasos inquietos. No sabes si son buenos o malos pero toca darlos. Dicen los de Travis que puedes llorar toda tu vida pero que eso no cambia nada... o lo digo yo?

Que somos? Que sois? Que soy?

Tres tildes sin poner y besos para todos. Vamos a disfrutar del día que no esperabas pasar. Abrázame y mira los colores del rey amarillo.