pues verdad magnificada
es mentira entre los vuelos
de un papel sin satinar.
Y satinado se podría barruntar
que es un sueño de aquella niña rica
la que con apenas un desvelo
empezaba a despuntar.
empezaba a despuntar.
No es verdad, amor o desamor.
No lo es.
Es tu onirismo desigual,
o simplemente un odio alimentado
por amores tan neonatos como gota de rocío al salpicar
las mañanas de un agosto, los recuerdos sin limpiar.
Craso error de los recuerdos vaciar
los buenos ojos, las miradas, el amar.
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