Hoy

Hoy, con el tiempo del destierro

Se me antojan resacosas las idea

Se me vuelven los deseos un misterio

Se construyen las cavernas en las eras.

Reflexión

Hoy he pensado que escribir es todo un arte,
del color del desierto cuando arde...
del dolor o del derrumbe
que producen escombros en la tarde.
Hoy he pensado que escribir es todo un arte
de aquellos que me ignoran por ser lastre
de arquetipos con herrumbre
oxidada como flor sin sus estambres.
Hoy he pensado que escribir es todo un arte...

Pedazos

No tengo un minuto para correr al revés, ni siquiera tengo un reverso para correr en un minuto, no tengo nada que entendamos desde el punto de vista natural, sin tener que recurrir a los gritos de  alguna gárgola que confíe en que jamás le cortaras la cabeza con un hacha a ritmo de bajo percusionado de manera incesante.

No, no hay nada más que una noche que ha invitado a diversas cantantes sin voz para que nos deleiten con  un extraño coro basado en un “lalalá” que soy incapaz de desentrañar. Esto es lo que tenemos, un buen atributo de nada y una buena función para fracasar una y otra vez, una y otra noche en una letanía de eterno fracaso, superando a Mike Scott porque, al fin y al cabo, el bueno de Mike no se merece que se le caiga encima una diatriba de coros erróneos provocados por una imaginación estúpida.

No soy rey de nada, soy un frívolo, al parecer soy una perfecta montaña de excremento, residuo del vómito de alguien.

Si me preguntarán a mí diría que soy lo que queda de unos pedazos rotos de melancolía.

Rey naufragado

El genio de Panero...

El loco al que llaman rey

Bufón soy y mimo al hombre en esta escalera cerrada
con peces muertos en sus peldaños
y una sirena ahogada en mi mano que enseño
mudo a los viandantes pidiendo
como el poeta limosna
mano de la asfixia que acaricia tu mano
en el umbral que me une al hombre
que pasa a la distancia de un corcel
y cándido sella el pacto
sin saber que naufraga en la página virgen
en el vértice de la línea, en la nada
cuel de la rosa demacrada donde
no estoy yo ni está el hombre.

Mirada al sur...

En tiempos de horror quizá lo mejor sea huir al sur, tierras andaluzas donde el arte se mezcla con el azahar, donde el calor y el frío son lo mismo porque no aparecen tus huellas sobre el asfalto alquitranado cálido y no sientes el frío en los huesos pues el aire se llena de una cálida brisa andaluza.
En tiempos de horror el sur se acerca entre olivas y seguidillas, entre espetes y alegrías, entre rebujitos y soleares.
Tierra donde el amor es una pasión rojiza de amaneceres encubiertos por cielos estrellados, donde el cuerpo se entrega a desnudeces propias del placer deseado, donde la calle es parte de la casa pues la casa nunca dejó de abrir las ventanas al murmullo andalusí. Tierra de sierras escarpadas torneadas por un Despeñaperos que, como frontera natural, divide la arena roja de sierra morena para que el adusto castellano quede en un mancheguismo de dudosa elegancia, engañado porque alguien les apartó del paraíso vándalo del sur.
En tiempos de horror, quizá, lo mejor sea huir al sur.

Panero es lo que toca...

Horror y engaños que aparecen, el día sin secuencia de una noche poseida.

Horror y engaños, crepúsculo y alba. Fundidos sin sentido.

Aparece Panero y me dice

La poesía destruye al hombre...

La poesía destruye al hombre
mientras los monos saltan de rama en rama
buscándose en vano a sí mismos
en el sacrílego bosque de la vida
las palabras destruyen al hombre
¡y las mujeres devoran cráneos con tanta hambre
de vida!
Sólo es hermoso el pájaro cuando muere
destruido por la poesía.

"El último hombre" 1984

Mierda

Debo ser imbecil por lo bien que juegan conmigo...

Asco

Porque en el mundo están los que son adorados y los que son odiados. Lo excelsos y los idiotas. Los maravillosos y los que dan asco. Y uno pertenece al segundo estadio...

Qué asco doy

Escribo aquí por no molestar. Soy una molestia pesada. Me miro al espejo y me molesta verme. Pienso y me molesta lo que pienso. Ando y mis pasos son molestos. Cuando hablo soy el emperador de la molestia.

Qué asco de tío.

Soledad extraña

No me encuentro y creo que es una putada.

Me equivoco

Es como si el mundo respirase un aire distinto al mío. Como si no viera lo que ven los demás. Como si mis palabras no se entendieran. Como si el azote de la soledad cayera sobre mi alma. Como si yo no tuviera sentido. Como un dolor pequeño pero incesante. Como si siempre estuviera equivocado. Como si fuera una mierda... sin más.

El porqué de mi creencia de que los Kinks son del Aleti

Por que fueron segundones. Aunque para mi no.

Porque todos reconocieron su clase.

Porque eran "distintos".

Porque evolucionaban sin que nadie les prestara atención.

Porque su evolución respetaba sus orígenes..

Porque aspirando a ser grandes nunca olvidaron de donde venían.

Porque hacían canciones dedicadas al Otoño.

Porque eran unos dandys y pocos entienden eso.

Porque insistían en dar la batalla a los grandes grupos.

Porque eran amantes de la moda antigua despreciándola a la vez.

Porque Ray Davies era como George Best. Y no se por qué Best era como del aleti en mi imaginario.

Pero es mi idea, loca, sin sentido. Típica de quien tiene la mente dislocada entre lo real y el deseo del papel.

Epigrameando

Del mismo talante que un diván rojo, así el mundo se devanaba los sesos intentando comprender algo, y así te devanabas tú en las formas de separarte sin ningún tipo de sentimiento.

Si rompes un amor, ¿qué parte de la mitad te quedas?

Los horrores del desamor no sé si son comparables a los horrores del amor.

El edificio de nuestra sonrisa se vio demolido por cimientos falsos. Pero yo construiría otro igual, eso sí, con mejores cimientos.

No tenía mucho sentido hablarte cuando te pusiste tapones, eran las seis y no hablabas.

Vi caer un trozo de tu cariño en una zanja, alguien le echó tierra y al cabo del tiempo había un coyote devorando con sus fauces todo lo que por allí crecía.

Hacer y construir son distintos, prueba con el amor.

La locura del arte se vuelve sensata con unos labios en tus oídos.

Déjame escuchar a Bill Evans, me trae recuerdos. El “déjame” no era literal.

Los personajes de cualquier cuento mío son la mezcla de un griego confuso seguidor de Pericles en Nueva York, una ensalada de caoba silvestre y lo anodino de mis reflexiones.

Hay días que pienso que no debería escribir, el resto de los días, simplemente, no pienso.

Sus abrazos la envolvían en el aroma de la confianza, lástima que no pudiera abrazarla cada instante. Sus palabras generaban una pasión sorda sin visos de tranquilidad. Hablaba demasiado.

Tenía jerseys con todas las letras menos las de la capital italiana.

Cuando se miraban a los ojos la arena se congelaba y no bajaba al sótano.

Lo que más le gustaba de ella es que sabía la diferencia entre un jersey y un pullover. La decepción fue cuando le habló del Hudson.

Una mujer descalza es alguien es quien puedes confiar siempre que no use las manos.

Su aroma desconocido era lo que más echaba de menos.

Poemas de gente que sabe escribir poemas...

Sin voz, desnuda

Sin armas. Ni las dulces
sonrisas, ni las llamas
rápidas de la ira.
Sin armas. Ni las aguas
de la bondad sin fondo,
ni la perfidia, corvo pico.
Nada. Sin armas. Sola.
Ceñida en tu silencio.
«Sí» y «no», «mañana»y «cuando»,
quiebran agudas puntas
de inútiles saetas
en tu silencio liso
sin derrota ni gloria.
¡Cuidado!, que te mata
fría, invencible, eterna
eso, lo que te guarda,
eso, lo que te salva,
el filo del silencio que tú aguzas.

Y solo pienso en esta canción...

Solamente, esta canción de una banda viejuna, solamente me viene esta canción. Quizá no sea más que un hombre melancólico lo cual no es decir mucho salvo que tengas ganas de entenderlo. Quizá no sea más que el que camina pensando que el camino no es de baldosas amarillas. Quizá el mundo me mira de manera extraña o quizá sea yo el que lo haga. Quizá no entiendo porque hay imágenes que no se me borran, quizá no quiera que se borren. Quizá hay sofás donde tumbarse intentando oler los vestigios de un aroma que puede que se esconda tímidamente en alguna hebra perdida. Quizá la alfombra que todos pisan sea la que no me atrevo a pisar.
Quizá sea sólo eso...un hombre melancólico.