Momento de cama…o no

Siesta time…pues eso. 

Dime

Dime hola en tu suburbio de debilidad, dime un hola con beso de estraperlo.

Mientras…seguiré viendo John Ford sin yellow ribbon.

Interpretaciones...

 Presunción de inocencia: Eres culpable siempre que yo lo diga porque no voy a entretenerme en demostrarlo, con mi palabra vale.

Parece que en estos tiempos esta es la interpretación de ese principio básico. Curiosamente la mayoría de las personas que reinterpretan de esa manera este principio básico para los derechos individuales, en España, son republicanos...y yo no soy monárquico.

La vida siempre es mejor si creemos que la culpa está en el otro. Todo es mejor si tengo a quien acusar. Funcionan mejor los biorritmos y los sueños son más parecidos al de los bebés. Encontrar al culpable y lincharle, funciona de manera perfecta. Lo vemos todos los días, Allen, Domingo, Depp... linchamientos públicos sin juicios -curiosamente salen inocentes en los juicios, cuando los hay-. Esto y el populismo va de la mano, estos años han proliferado los populismos que llevan anejo el radicalismo. Y así vamos...día tras día.

Nada...

 No hay nada conectado

lo curioso, lo que alerta

es que estemos tan lejanos

al sumar amor y tierra

No hay nada conectado

ni tu al estar despierta

ni yo al tocarte sin la mano

no hay nada, pues la sala...está desierta

Ahora

 Dime qué lees...

Con sueño...

¿Cuántas veces he intentado dormir esta semana?

la pregunta le rondaba la cabeza a Mr. Sexlave, llevaba intentando dormir pero solamente quería un poco de sexo antes del sueño.

- Solamente piensas en el sexo -le recriminó Rosa-, solamente quieres follar.

- No es así, es que se duerme mejor abrazados.

- Pero si quieres follar.

- Claro, y tampoco quiero dormir abrazados.

- ¿Pero que mierda dices?...no te entiendes ni tú.

Mr. Sexlave entendía pocas cosas, pero el sueño lo prefería respirando el perfume de una diosa que nunca estaba a su lado. El sexo lo prefería en el momento justo entre la vigilia y el sueño, ese momento donde el contacto con la piel de la mujer que no estaba le volvía loco.

- Creo que el mejor momento es la siesta...

- ¿Para follar? -volvió a increparle Rosa.

- No...o sí. Después de que me abrace una diosa...

- Ahh, tu diosa, esa que no está.

- Esa...

Mr. Sexlave sabía que no sorprendía a nadie...y que los deseos no estaban reñidos con el arte ni con la naturaleza ni con el respeto.

Temeroso saludo por evitar tempestades

 Cuando das golpes en la puerta de un dormitorio donde se palpa el rugir del desprecio, los golpes son suaves, como para dejar clara la intención de no perturbas el descanso del que, adormecido, no desea tu presencia. Entras suave, dejas atrás el umbral de la habitación, entornando la puerta para que apenas se cuele un tímido resquicio de luz que no importune a quien allí dormita. Si te ve...saludas, apenas una palabra o dos, con voz suave. Si es un día señalado, felicitas con un par de frases...los versos no te los permites, las grandes palabras o los discursos de cariño, los afectos...te los guardas por el miedo a que sean tornados en afrenta sin aviso.

Y podría resultar escaso...pero uno no sabe si acertando yerras, o si errando aciertas. Yo creo que siempre yerro. Y hoy he descubierto que se puede escribir yerras o erras, yerro o erro. La RAE es maravillosa.

Cuento que no es cuento

La música era de cuento

y como cuento te conté

los desastres de tu guerra

los horrores de mis golpes

el rumor de tanto invento

ese conocido como amor

ese que rompimos con abrazos

en la mañana muda, sin acordes.

La música me llevaba por tus vientos

suspirando sin resuello 

por esos besos tuyos, tan remotos

que apenas los pude distinguir en el barco donde amabas a Kerouac.

Y la historia ya no era un cuento

era un estiramiento de artes mañas

en una función de estraperlo

prestidigitadores en el arcón de tus palabras

una canción jamás compuesta

y los poemas de mil tierras de ultramar.

El cuento desaparecía como se iban tus jadeos

en las lunas de mil años sin una mengua 

creciendo entre tus pechos de princesa

sintiendo un pudor poderoso

y un poder pudoroso

oculto entre los bajos de la cama

mientras por la puerta un comisario

esgrimía la placa de la policía secreta

para llenarlo todo de prosa vulgar.

Y en la carcel de la historia se pudrió nuestro rencor

dando lugar a flores decadentes

en un jardín de comprensión imposible

y de deseo fugaz y eterno.

Así nos vimos el otro día en la fuente

al cogernos de la mano

y observarnos

diletantes en el cuento

que escribimos lentamente.

Sin banda sonora

¿Dónde estás cuando llueve en mi aldea?

Con esta frase Jim el maldito reapareció en la vida de Rose. Ambos eran parte de un cuento que estaba escribiendo. La frase de Jim en realidad era el inicio de un poema que iba a escribir para Rose, llevaban días, meses y años odiándose y añorándose. Con el terror del encuentro y la agonía de la distancia. Jim y Rose no podían dejar de imaginar sus olores en el lecho y la calma de una conversación sobre literatura a la hora donde las misas comienzan en los pueblos de la llanura castellana. Jim era Jaime y Rose era Rosa, pero nunca se llamaron por sus nombres porque les parecía que tenían un velo de desnudez campechana, rayando con lo vulgar, que los alejaba. Jim amaba el repicar de las campanas de la iglesia cada mañana a las 10, poco después de que iniciase su día. Las 10 eran las mejores campanadas, creía Jim, porque aún no se han impregnado del calor de agosto pero tienen tantos toques como para ser un sobresaliente el comienzo de la jornada. Nunca se lo dijo a  Rose, le parecía tan vulgar como su Jaime, no quería que Rose lo juzgara por algo tan cateto, no podía permitirse el perder cierto aire distinguido ante Rose. Ella, sin embargo, se desperezaba con las campanas de las 7 de la mañana y, al llegar las 10, las oía con una sonrisa amplia, con la sensación de que su día ya estaba bien enfocado, mas de un par horas de actividad acumulaba su sonrisa, y el campanario a las 10 en punto se lo recordaba llenándola de un placer casto pero próximo al deseo, tan próximo que derivaba en el sexo antes de que el décimo repique llegara. Si estuviera Jim ahora aquí me lo follaba hasta empaparnos de sudor, así pensaba Rose, pero jamás se lo dijo a Jim, le haría parecer burda, frívola y algo soez ante los ojos del maravilloso y odiado Jim. No podía dejar que su halo de distinción, de dama exquisita, se derrumbara en el pensamiento de Jim.

Esos eran los trazos que iban componiendo los personajes de Jim y Rose. Pero, como otro más de mis cuentos, queda en el archivo de lo inconcluso.

Nunca son las mismas

Nunca son las mismas dunas

cada día cambian de sabor

tornan de formas y calores 

ya ves, nada conservan

más allá de su color.

Llevo mucho tiempo huyendo de mi luna

tanto tiempo sin saber que soy más de dos

recreando antiguos sinsabores

en porfías que me enervan

con un eterno amargor.

Tanto tiempo huyendo de quien soy

que se me ha olvidado como era.

Ya no recuerdo nada…¿de quién huía?

¿Cómo era yo cuando huía de mi?

¿Cómo descubrí tu desierto 

si lo ocultabas de tus temores?

¿Soy yo? ¿fui yo quien pateó las verdades?

¿hice añicos sin saberlo tus beldades?

¿Fui yo quien no supo leer

o, simplemente, se me olvidó?

Nunca son las mismas dunas

y, sin serlo, todas son tuyas

Dunas que me impelen a correr,

lejos de mi, 

lejos de ti.

Para volver a buscarte.

Para volver a buscarme.

 

Lecturas

Estoy leyendo de nuevo y mola, voy apuntando frases “ “Las ciudades se mueven despacio, más aún que las secuoyas, más despacio que las rocas.” De “Los años extraordinarios” de Rodrigo Cortés. A ver cuando me atrevo con Jay al que le tengo ganas, pero necesito entrenamiento…

Tengo otra frase del mismo libro… “El desierto tiene la mística del vacío. Nada encontré sagrado en él. Nos hicimos amigos poco a poco.” ¿casualidad? 

Sin machismos

Pueden ser cincuenta maneras

con tus amigos, o solo con Gus

no me cuentes tus paranoias,

no tenemos que discutir...solamente coge la llave para abrir aquello que te impide reir,

No te conozco, cuando pude corriste

y en la mañana donde se escondía la luz

decidiste esconder tus labios en el desván

allí dónde no penetrase mi voz,

donde no escucharas un vals

...pero cerraron desván, y el ático que encontraste eras tú.

Y me vestiste con la perfidia de tu horror,

vestimenta del terror de tus mundos,

miré el perchero sin saber si vestirme mejor

pues me ves tan despreciable como Edmundo

el de los condes encerrados.

Y yo, siendo sin querer tú no rotundo 

sin saber de más placer que lo inmundo

¿seré aceptable o respetable?

¿acaso tus besos me respetarían

como respetas lo imposible o imaginable?

como si nada nos persiguiera

sin noches en Hollywood

porque las nuestras las enterraste por pensarlas

y no me dijiste si existirían

sin saber si hay algo que te diga quién soy yo

¿o tú podrías?

dímelo

¿quién soy?

yo....

yo...

yo....

¿estás tú? quizás no sea yo...

¿serás tú?

¿serás la Maggie de la canción que no aprendí?

¿la que que Rod contaba y un bledo me importaba?

déjame pensarlo mientras la lluvia empapa las ventanas,

al tiempo que perpetro mis versos de aprendiz.

Sé que pasado el tiempo

no sabré si estaremos en el mismo segundero

no lo sé

ni un piano podría explicarlo

pese a sus momentos negros con sostenidos

que no sostienen la red que tejiste en los sueños,

esos que no llegaste a tener por no arroparme

en las noches donde solo buscaba tu nido. 

Y ahora sin saber de ti solo tengo letras,

sonidos,

un altavoz,

una guitarra,

un libro 

y el rumor del viento cuando golpea un pensamiento con el ritmo de tu cabello pensándome.,

O eso quiero pensar,

quiero pensar pensándote

que duermes pensándome.

¿Tú no?

...

hoy me desperté enamorado

hoy pensé en tu cuello

el que dejamos desnudo

por llenarlo con nadadores,

Era glaciar

¿Dónde andará el desierto congelado…?

Sin rumbo

Ni dirección 

Ni sentido 

Ni tu cuerpo 

Desabrido en el colchón…