De Monstruos y Hombres

No soy el primero que habla de Little Talks, maravilloso hit de un grupo islandés, Of Monsters and Men. Con esta canción batieron el todopoderoso mercado sajón desde el frío polar de las tierras del hielo. He visto videos de OMAM y todos tienen algo, no sabría decir qué. Pero me quedo con el video de backstage de Mountain Sound.

Hacía tiempo que no escribía y han sido estos tipos maravillosos con su disco maravilloso ,My Head is an Animal, los que me han sacado de mi ostracismo estúpido y necesario. Don´t listen to the words I say.

Por aquello de ser normal, predecible y aferrado a lo que se espera, por esas cosas debería poner el vídeo de Little Talks pero prefiero seguir con lo mío, lo estúpido de uno mismo y me voy a la emoción que me genera ver una actuación natural del backstage con Mountain Sound. Es menos enganchante que la canción de estudio, pero a mí me encanta ver a unos amigos haciendo música…

Gracias OMAM, por hacerme escribir.

Emptiness

Meses sin escribir y sentirte agotado y vacío.

Verano mirando el otoño

El rumor del verano se va y viene con destreza. Amenaza con decir adiós en breve, y sabemos que será así. Que la amenaza se volverá realidad y que nos esperará un otoño antesala del invierno. Sabemos que el verano se nos escapa entre los dedos, por más que quieras apresarlo no hay sustancia tan esquiva como el tiempo. Sabemos que se pira el muy hijoputa, se nos va el verano y nos deja pensativos por el balance del estío. No podemos juzgar nuestros días estivales porque lo mismo la cuenta nos sale en rojo.

Pensando en el verano pongo Beach House, Bloom, magnífico disco para evaluar lo poco que queda de sonrisas despreocupadas. No tenemos paradas hermosas donde entretenernos, tan solo un disfraz de payaso para mirarnos al espejo e intentar hacernos reír a nosotros mismos. Con sonidos de días tranquilos y noches de deseo adolescente, con la ira del mundo olvidada y escondida bajo la cama. Veranos de tejados sin bicicletas, contemplando estrellas que no sabemos si siguen allí.

Los turbantes de nómadas del desierto desaparecen, no hay beduinas a las que mirar a los ojos, al azabache tan manido como referente ocular de negrura tan eterna como incierta. La arena del desierto es el tiempo del verano, se escurre, se escurre,...

Rumores de desierto

GARI EN LOS VEINTE

Jana, trozo y porción de mi deseo
Alma inquieta, beduina de Gran Vía
Nacida tan sureña como niña
Aturdida y nublada como el tiempo
Vileza de palabras por despecho
Ansiosa de la fuente que te hastía
Fácil de enfadar, fácil de sonrisa
Sola entre mil, buscando a Prometeo
Sincera en el recodo de un reflejo
o perdida en el aire del desierto
incierta mientras hilas tus complejos
atada con miradas al espejo
cantando rocanroles ya despiertos
rumor de mi guitarra y tu silencio

Por escribir...otro

PASADO

Si eres hiedra y jardín de mis deseos

iracunda agarraste mis palabras

las mismas que grité sin devaneos

violentas y calladas en tu casa

Ilesas las palabras por despecho

ahorcadas, salidas sin catarlas,

estoicas por el rollo del recuerdo

sin ganas de pensar en tanta farsa

Te fuiste sin dejarme ni un mal beso

ufana te tornaste en tu alcazaba

nadaste en la piscina de mis versos

omiso fue tu caso ante mi nada

Mas ante tanto y tanto mal pertrecho

barrí toda mi alcoba con desgana

rehice los pedazos no rehechos

en fin, dejé el pasado en fría escarcha

Cosas de julio con granizo

Hoy...

Caminas, llegas, te vas, sudas y te cambias.

Paisajes, rostros que se cruzan, paseos,

parques por visitar o lluvia en el diván.

Los días que te pasan y los que pasan por demás.

Trazos, recursos en la arena, una pluma ligera,

un vaso con hielo, tus manos invisibles te rodean.

Noches de calor o solo el recuerdo de lo que era,

o tal vez la nevera abierta con esa luz tan fea.

No tengo nada que recuerde o que me diga

el lugar donde perdí los pasos, la ruta de mi esfera.

Y aun así el mapa se me fue en un momento antiguo.

No tengo nada para que mis manos lo persiga,

tan sólo el deseo de todo aquello que me espera.

Y aun así el camino no resulta tan exiguo.

Pasado de entretelas irreal

Pasado Entretelado Irreal

Mentiras del pasado de tus manos,
tus ojos que me miran en la brisa,
tormentos del refaldo de tu risa,
esbozos de mis fuegos a trasmano.

Tiempo extraño de gris y azul rellano,
de argumentos construidos muy deprisa
sin saber si te gustan o desquician
relamido mi gusto en lo lejano.

¿Y qué quieres si voy, y vengo cerca
si acaso me entretengo en la vereda
perdido en mis lamentos de entretelas

oyendo tu razón mostrada terca
borrando cada huella en la lareda
soñando con tu piel, tu piel canela?

Stones un domingo

Escucho Let it bleed por vez mil, fantástica canción de los Stones, en su disco de título que recuerda al de The Beatles…por qué l hicieron la tribu de Richards y Jagger? Ni idea, pero el álbum es un discazo, pedazo de LP. LP, grandes siglas, recuerdo a McCartney en un concierto del 64, “this is the way we called in England, LP”. En otros sítios a saber cómo los llamarían.

Pues eso, Let it bleed, fantástica slide guitar de Richards, alucino que bien suena. Americano total con algo inglés que no soy capaz de ver pero que creo que está ahí. No sé…seguramente sea algo estúpido por mi parte.

HE escuchado al versión de Sheryl Crow, y siendo correcta no es canalla, lo cual hace que sea una mala versión. Los Stones son canallas, no puedes versionarlos siendo un pulcro, prefiero que la toque borracha y se equivoque a la versión cuidada. Esos eran los stones, unos canallas, malotes, que hacían grandes canciones. Ahora son unos jetas que hacen giras.

Investigo directos y ninguna versión me convence, ni la de los autores, me quedo con el estudio del 69, mis pechos siempre estarán dispuestos a que descanses tu cabeza sobre ellos. Pedazo de frase, no sé si eso es amor o es sexo pero es la hostia. Y ella va y dice…Y si quieres puedes echar tu crema sobre mí…

Desvarío

¿Son ayeres olvidados de tus ojos azabache?
¿Es la noche la desidia tan cansina del azar?
¿Es buscarte trasnochado tresmil vueltas hacia atrás?
¿Son calendas esperadas? ¿o es acaso solo un bache?

¿Son tus ojos, mi beduina, esos que hacen que me agache
esperando un nuevo impacto contra el hielo del glaciar?
¿Son las gracias? ¿son las risas? ¿sinsabores por llegar?
¿O tan solo una merienda empachada de guirlache?

No lo sé, y te busco y no te encuentro
y me buscas sin rumbo ni destino
poseyendo un dedál en nuestras yemas

y nos falta del círculo otro centro
ecuación de rodaja en desatino
preguntas de un examen de mil temas.

Ni puta idea

Ando jodido...

El jazz que nos encanta...

SONETO DEL JAZZ SIN RITMO EN LA SEXTA

Si digo ai guet alon es porque sí
y es la balada del grande de chet
tranquila, fuma, óyela sin fe
y verás que se vuelve un frenesí.

Ven aunque no sé qué quiero de ti
oírla contigo viéndote al revés
besando tus labios dándote cien
mientras deseas que susurre un sí.

No sé si es of cors lo que sale aquí
o un tranquilo cariño y mi quizás
o tan sólo mi mano deslizar

por tu pecho excitado y consentir
que mi mano te lleva más allá
pero el mundo paró por tu perjáps

No hay heridas que nos hundan...

¿Dónde está la realidad?

Esa frase podría ser de matrix, podría ser de alguien que se preocupe de su día a día…pero la realidad no se ocupa de nosotros, de los pobres mortales. Estamos en una esfera inferior. Estamos en una esfera interior…algunos, no todos sufren su interior.

BERLIN AGUARDA.

Este va a ser el nuevo clamor,.

BERLIN AGUARDA.

Forza…os queremos.

Sois los más grandes.

Temblad...

Hoy hace dieciocho años. Yo andaba con mi novia y vi el partido con mis futuros suegros, se jugaba la liga el Aleti en el Calderón contra el Albacete, gol de Kiko, alegría, luego el Cholo y pensé toma ya. Una liga. Y el año que viene y a partir de ahora veremos…pero no, a partir de entonces nada, nada de nada.

Fuimos a segunda, lloramos, nos quedamos allí dos años, pensando que no entendíamos nada. Salió un puntal, un rojiblanco de pura cepa, el niño, nos sacó de segunda, el mono Burgos llegó, volvimos a primera. Y penamos…años de quintos, sextos, séptimos, cuartos, Manzanos sin sentido que iban y venían. Penando, penando, penando…año tras año.

El primer año de primera en la vuelta el entrenador era Zapatones y les decía, “cojones, el año que viene ustedes juegan la champions”…estaba Albertini…recuerdo su zapatazo en una falta para empatar en el Bernabeu…lo único que hicimos en la vuelta…y así año tras año. Y yo socio abonado…viendo a Torres desesperarse, vi subir a Gabi y le vi irse porque era un paquete. Jorge Larena me dio esperanza pero se quedó en nada… y me tragué paquetes, Marcelo Sosa, Pernía, Costinha, Nuñez, …así, así, así…

Justo es decir que Quique Flores hizo una cabriola ganando una Europa League con Kun y el Uruguayo…y después llegó Manzano…el horroroso.

En un par de meses el Albacete nos echa en copa, estamos a 3 puntos del descenso…la directiva, los ladrones, echan a Manzano…y luego???

Luego esto. No voy a comentar todo lo que ha hecho el Cholo… solo diré la hostia, la puta hostia que significa lo que es ganar este campeonato. Contra todo, tirando de épica, con los referentes retirados. Costa roto en una carrera, Turan lesionado en un golpe. Nada que hacer con la tarea del destino…pero pasó. La décima liga llegó, dieciocho años después. No diré lo de entonces, lo de que esto es una era nueva. No…solo diré que he llorado. Este es mi Aleti de Madrid.

Las palabras para Don Zapatones las reservo para dentro de una semana…lo de hoy es para el Cholo. En una semana el que nos enseñó el ganar, ganar y ganar podrá ayudarnos un poquito, se le debe y él querrá tomársela. Por las rayas rojiblancas.

Estos colores se extienden,…temblad.

LLANTOS

Estoy muy jodido...no sé qué cojones...

me superan mis mierdas, o quizás mi entendimento de las cosas, o quizás yo mismo.

Menuda puta mierda.

MIEDO, MIERDA, LLANTO

El olor de mi miedo en la mañana
aparece en mis noches suburbiales
me estremece y me duele en mis desmanes
el dardo de mi propia cerbatana.

El mal rollo de la hostia de astracana
lo jodido y molesto de estas sales
que se tornan tan libres como partes
de un tramo que supera toda trama.

No entiendo, ni me entiendes en la noche
y el alba se me antoja otro capricho
del rumor que sucede a la jornada

la empatía gasté como un derroche
blandiendo mis palabras como un bicho
mi llanto humedecido siendo nada

Recording

Camino del estudio...

No lo son...no lo son...

NO SON MIS ERRORES

Aunque los tiñas de azul verde o marrón

Los deseos grises no son de colores

Podrían ser un vestigio de tus albores

O tal vez tu mundo metido en un rincón.

Aunque quieras ver lo que no es en el color

Aunque martirices tu mente en tonos ocres

Aunque quieras ver que el gris bordea tus bordes

No yerres, tan solo es tu loca imaginación.

Puedes pensar, maldecir, equivocarte

Gritar, no dormir, estar hasta los cojones

Pelearte, llorar, mirar el infinito y la noche

Hasta puedes pasar horas solas una tarde

Desquiciarte en las esquinas, no saber ni lo que pones

Que te estarás equivocando, sin descanso, a troche y moche.

Musicas...palabras

Yo debo ser imbécil, o no...tampoco hay muchas más opciones. Estoy escuchando a Los Mitos, es muy fácil si lo intentas. A ver, a mí la letra me parece naif, pero la canción me parece sinceramente buena, muy sesentera, pero bueno, es lo que pasaba en los sesenta, en los sesenta ser sesentero era de lo más normal.

Luego suena solo tú, me cago en todo, qué más da el mundo entero si el amor es nuestro amigo más sincero. Me parto y me quedo alucinado. Eso, y el oboe eléctrico que se marca el colega. Y yo crecí con esa canción, esta es malilla, a diferencia del “es muy fácil” de Los Mitos.

Y esto a qué viene, pues ni puta idea, pero ahora recuerdo que un viernes de pasión descubrí a la Velvet Underground con el disco del plátano y lo combiné con el Harvest de Neil Young. Esa viernes de pasión queda en mi memoria, y creo que también en la de algún amigo.

El disco del plátano...Heroin, me dejó jodido el día que la escuché, pero claro, escucharla en el contexto de todo el disco resulta como un atenuante, o como algo que puedes soportar de otra forma. Creo que descubrí otro tipo de música después de la Velvet, siempre he pensado que los Pixies han sido la Velvet de los 80...finales de los 80.

Pero ahí andamos con mil millones de instancias que firmar, con siete grados de torturas cada mañana, con los besos del que no sabes ni conoces. Ahí andamos, con los fantasmas del ayer y los deseos del futuro. Ahí...

Pero no sé dónde estamos, quizás mil putas puedan alumbrar cada paso que damos, quizás el universo se vista de azul y rosa sólo porque queremos verlo en otro momento, quizás el día no es un instante de luz, quizás solo pasamos sin pensar qué es el pasar.

Quizás...muchos quizás, ¿no?

O no tantos. No todo es objeto de duda, no para mí.

Por hacer entradas...

Vaya mierda que escribo...

El mundo va corriendo y no se entera

de que tu tienes dos deseos grises

ni de tus mil razones, esas tristes

ni de explosiones brutas en tu senda

No hay nada en lo que quieras descreer

tampoco en lo que apuestes tus monedas

no existe el puto dón en el que cedas

los platos bien servidos en tu red

Coge mi mano y ya verás que quema

porque solo es la mano del que mira

con el ansia del día que ya es próximo

y tus uñas se clavan y laceran 

mi piel y ahora mi rostro se estira

y me pregunto si eres tú mi prójimo

Ejercicios

Hoy quería escribir versos...pero joder, qué malo soy.

Ejercicio de vocabulario...

El toque de tus labios

la sal de mis deseos

la firmeza de tu cabio

de mi oleo es el anjeo.

Ejercicio de espontaneidad

Y qué saber sin saber de lo que tratas

Y qué si además no es el mundo sino el ruido

Si no es lo que digan sino lo que piensan

Si no es blanco ni negro, tal vez sucio.

Y qué sin pensar pues pensar no es asunto

Que lo que escondes es tu ágil treta

La que me deja con cara de insulto

Por no entender porqué me retas

Si tus manos sostienen incienso

O lo queman o lo echan por la cloaca

Si no quiere oir el desierto zumbar

Tan solo piensa sola en lo que pienso

Quizás tus pensamiento silencien esa traca

Y puedas oír tu voz en tu cama clamar.

Wild is the wind...yo ni soy salvaje, ni soy viento

Ya he hablado de ella, de la canción, de la versión…de lo salvaje que es el viento. Yo no lo sé, pero sé que lo salvaje se esconde en esquinas tranquilas, que te sorprende en parajes remotos, que la tranquilidad no quiere a lo salvaje.

No conozco el viento, no me gusta sufrirlo, es enemigo de la lluvia y la lluvia me hace sentir bien, amo la lluvia y odio el viento con lluvia porque impide que las manos, los dedos, la seda de la lluvia acaricie mis mejillas. El viento es así de traicionero. No sabes que tu vida es…

Y si me tocas como el viento…vete. No quiero, no quiero sentir dedos fríos, no quiero tener que desear una manta invernal, no quiero que mis lágrimas rieguen mis días. No sabes que tu vida es…

Como si nada fuera cierto, como si todo fuera una partida de ajedrez que no sé jugar ni juzgar. No soy tan salvaje como el viento, no soy nadie que pueda jugar partidas en blanco y negro,…ni en color.

No soy salvaje, no sé jugar en la sabana, no soy alguien que corre. No soy…

Fue..., fui…hace años, unas manos que no fueron, un conjunto teñido de Shakespeare y de poesía renacentista inglesa. Eso fue, eso quedó, eso garved my wall en palabras de un fab four. Y nadie entiende nada…ni siquiera yo.

Y no había impaciencia, no había un ya, y solo quería escuchar canciones.

Y desde una realidad falsa me tocaron, y escuché un sonido, verde…

Para qué vas a jurar...

Me encontré con estos versos por ahí...palabras de Gari Sandance, él sabrá.

Jurar no volver a verte

en lisonjas placenteras,

en el muermo del invierno,

o en extrañas primaveras.

Jurar lo inmediato y lo distante,

lo que queda en la ladera

de las lindes recorridas.

Lo de dentro y lo de fuera.

Jurar por jurar no sale,

por más cuentas que le eches,

no te sale el juramento,

no te empeñes en tus trece.

Escuchando jazz dentro de un cuadro

Café Populart, Madrid, con un amigo.

Nada tan grande...

Nada hay como The Beatles, nada hay como escucharlos, nada hay como sus canciones, nada hay como verlos, nada hay como disfrutar de cada uno de sus acordes.

He visto sus dos películas con Dick Lester, y verlos me produce un cúmulo de sensaciones familiares, esas con las que he crecido. Saberme de memoria todas las canciones, enamorarme de cada uno de ellos en cada escena, en cada verso, en cada palabra, en cada acorde. No hay nada que pueda pensar tan grande como The Beatles, ni el imperio español, ni la civilización romana, ni las pirámides de Egipto, ni la obra de Picasso, Goya y Velázquez juntos, ni las obras completas de Proust, ni la filmografía de John Ford, ni todos los gags de Monty Pyton, ni la obra de Leonardo da Vinci. Nada hay como The Beatles, nada que me haga sentir igual.

Realidad inversa, o cómo pensar que no te equivocas

Vivimos en el error constante de pensar que nuestro pensamiento no está sometido al error del pensamiento ajeno. Pensamos que nosotros somos infalibles y terminamos pensando que el de enfrente es un pobre imbécil que o bien es un hijodeputa a exterminar o bien es un idiota al que ayudar. Ambas ideas son erróneas, son el producto de una realidad inversa, la de pensar que si haces algo bien es porque eres mejor que el “otro” y por tanto estás dotado de un talento especial. Eso es lo inverso de lo real, partiendo de un hecho cierto como pueda ser una acertada descripción de la realidad, deduces inversamente que eres tú el que determina lo que es la realidad y solo tú puedes hacerlo. Tú y aquellos que tú decides que están en tu élite.

De ahí a empezar a hacer presentaciones en powerpoint ya solo hay un pequeño paso. Es el momento, cuando das el paso de tu primer ppt iluminado, cuando ya te conviertes en un perfecto estúpido. En ese instante tienes los dos caminos descritos, convertirte en un Hitler en potencia que tiene que sobrellevar al gilipollas de enfrente –si puedes exterminarlo serías feliz- o bien te crees una madre Teresa de Calcuta que tiene que enseñar el bien el de enfrente que es un muerto de hambre intelectual. La realidad, la que no es inversa, es que el gilipollas es el que adquiere esa conciencia.

Los powerpoint se convierten en el arma de estos pazguatos de mente, son unos dictadores de salón, que se cagan en salones grandes y que a sus guardias de corp o bien les intimidan con sendas demostraciones de tiranía o bien les predican el bien de la obediencia como parte de la adoración de su supremacía. Y luego les pedirán que hagan un powerpoint. Estarán miles de horas haciendo powerpoint, sin ver Julio Cesar, sin leer a Cocteau, sin apreciar a Sargent, sin escuchar a Zimmermman ni conocer a Holden Cauldfield. Pero tendrán mil transparencias...o slides que suena muy bien. Con miles de slides podrás proponer tu visión del mundo, exigirás a los de abajo que piensen igual y a los de arriba les darás las respuesta que quieren oir. Ese es el camino de la realidad inversa. Ese el el mundo donde vivimos con personas que han olvidado que las herramientas son para ayudar y no un objetivo, el mundo donde el simple se convierte en el que decide las pautas, el mundo donde la crítica es un lujo que no te puedes permitir.

Vivimos en la realidad inversa, donde el patán es el líder y el dinero decide qué patán tiene que poner para que se crea que es mejor que nadie cuando en realidad es el más manejado.

A veces los patanes se vuelven brutos e invaden Polonia...otras veces son protagonistas de libros maravillosos como El Americano Impasible (o tranquilo).

Esto es lo que nos rodea. Y no veo que nadie quiera salir del recinto.

Viendo cine...con mayúsculas

The Searchers…Centauros del Desierto, posiblemente el mejor título que la estupidez patria cambió. Hoy la he vuelto a ver…hacía mil años que no lo hacía. Y se me saltaron las lágrimas al final, cuando Ethan recoge a Debbie, ante el temor de Marty, y la coge en su  brazos tras la huida desesperada de ella entre acantilados imposibles. La abraza, la arrulla y le dice “es hora de volver a casa”, y yo con las lágrimas en los ojos. ¡Qué película!, ¡qué director!, que suerte verla y disfrutarla.

Hace días,meses, años que estoy olvidado de mí mismo y estas cosas me retoman, en un circunloquio extraño yo mismo me retomo, estos momentos, estas películas me hacen recordar lo que me era. Pueden ser películas o canciones, novelas o discos, de una u otra forma son recuerdos que me hacen ponerme en un sitio que no sé si es bueno o mal, un sitio construido sobre un cúmulo de despropósitos basados en un edificio de cultura esnob que me maravilla. Soy una mierda, pero esa es la mierda que me vuelve loco, el cine de John Ford, el jazz de Chet Baker, la música de The Beatles, la literatura de Fitzgerald. Yo soy esa mierda, esos poemas de Poe o Baudelaire, esos versos de Shakespeare que no se supieron apreciar, esos recuerdos, esos acordes, esas canciones, esas frases...un blanco, un caballo, y un indio que se come al caballo...Eso…

Hoy visto The Searchers y he llorado como un niño, disfrutándola como un imbécil. Tengo que pillar ahora My Darling Clementine.

Y cosas, y cosas...

El momento del azar nunca se me antoja gracioso, siempre me deja sorprendido. A veces te viene bien, otras al contrario, pero siempre tiene un punto de antojo del destino que no me gusta sentir. Es Match Point, la película de Allen...el azar hace que la vida de alguien sea respetada o denostada. Una bola, que se pasea por la red, un anillo que baila una danza ancestral sobre una barandilla para luego decidir de qué lado cae. El azar es caprichoso porque esa es su esencia.

Reflexiono sobre esto sin más, por no pensar en desiertos o tribus de beduinos que caminan contra el viento con denuedo insistente. Sin saber si más allá de esa duna habrá un oasis, sin saber si uno de ellos llegará a la ciudad donde asentarse con tranquilidad y convertirse en un potentado burgués de tiempos romanos o un casanova en versión mauritana.

Reflexiono en tendencias infinitas hacia el universo que contempla nuestros días. Universos que ahora son mejor comprendidos en la física y que a mí se me revelan fascinantes. Física teórica con astrofísica para contarnos la historia del primer segundo de algo que nadie sabe lo que era y fuera de lo cual no había nada. Con partículas sin ser y un nuevo éter llamado espacio-tiempo que no es pero que sustenta todo. Y nos preguntamos que es la nada que hay más allá de los límites del universo en expansión, y eso me sugiere letras psicodélicas sin pies ni cabeza pero con más sentido que muchas tonterías que uno escucha por radio y televisión.

No estás sin estar ni ser ni vete tú a saber

No estás porque pasas de la herida en el mentón,

La de la caída, la que te curaba para darte un empujón

Y poder ver de nuevo tu sangre correr.

No estar es una forma distinta de ser,

Es tener una cortina de pastiche en el salón

Ocultarte bajo ella y escuchar en un rincón

Y pensar que solo ves lo que pasaba en el después.

Y la mierda de los ratos que escondiste

Bien manchados con estiércol del pensar

Ya te agotan ya no puedes aguantar

Que tus besos se te pierdan y tu rostro vuelvan triste.

Marzo

Escribo ahora porque es marzo, porque febrero no existió salvo para honrar al gran héroe colchonero.

Escribo ahora por empezar marzo con palabras y por quitarme el lacerante cautiverio de la escritura mensual. Así desparece, con 30 días de plazo, sin más ni más, sin menos ni menos.

Escribo ahora, con la sensación de que escribir es una tortura que me encanta sufrir y que apenas cumplo.

Escribo ahora pensando que quiero continuar mi cuento de verano y seguir contando las historias de un Nino desubicado, un outsider educado, un sinfín de lo empezado, loco destartalado, angel desangelado, mohíno y también cansado. Historias de un verano de Nino, de ese Nino que es inventado.

Escribo unas letras sin hablar del derbi que pa qué, escribo y escribo pero sin sentido, escribo pensando en Luis y en Paco, en dos genios, del balón y de la guitarra, que se piraron en febrero y que deben andar volviendo loco a San Pedro, el uno quitándole el balón y rompiendo los cristales y el otro tocando la guitarra a deshoras, cuando la siesta, despertando a todos los santos al toque de las seis cuerdas, entre dos o más aguas.

Escribo unas letras porque es marzo, el segundo del mes y de madrugada convirtiéndose en el tercero.

Escribo porque pienso que la mujer es plata y el hombre bronce, la mujer es oro y el hombre estaño, la mujer vive y el hombre sobrevive, la mujer está y el hombre es, la mujer es y el hombre está, la mujer sopla y el hombre observa el viento, la mujer es tempestad y el hombre ciñe las velas.

Escribo esto porque sí, porque es hora de escribir.

Lágrimas rojiblancas

Estoy triste…hace unos años escribí por aquí, o por otro lado, unas palabras, unas lágrimas escritas por la muerte de uno que me emocionaba, Antonio Vega. A mí me emociona lo que me emociona, soy así, gilipollas o lo que quieran llamarme.

Hoy se ha muerto otro que me emocinoaba, soy hombre, persona, amante del futbol, desde pequeño he sentido algo especial por el Atlético de Madrid. Bueno, qué cojones, es que es el club de mi vida, los colores rojiblancos me han llenado desde pequeño. Gracias a mi hermano Manolo que me metió esa mierda de veneno que tanto amamos. Hasta le dediqué parte de mi proyecto de fin de carrera por eso. Mi querido hermano.

Soy del Aleti, muy del Aleti, mis niños lo son, lo intento cada segundo, ser del Aleti es llorar hoy. No sé porqué, no podría explicarlo, muchos dirán que es banal, estúpido, frívolo, yo que sé. Pero hoy se ha muerto Luis, el Sabio, Zapatones. El más grande. Y yo tengo lágrimas en los ojos.

Ser del Aleti es un poco eso. Es llorar por los tuyos y animarles en segunda. Es poner flores en el corner de Milinko. Es conocer la palabra zambo por Pereira. Es saber que Europa te debe algo. Es querer lo bronco de Luis, la grandeza del Cholo. Cholo es rojiblanco, no puede evitarlo y no quiere. El Aleti te pica, se te mete dentro. No es el madridismo ni lo blaugrana. Es distinto. Joder, no es culpa nuestra…no podemos hacer nada pero es así. No hay nada como esto. Luis lo sabía, era jugador del equipo rival y murió siendo más rojiblanco que el oso del escudo…y es que yo creo, como he leído por ahí, que era el oso del escudo.

Luis no era Gárate, otro grande, ni Ayala, ni Arteche –otro que recordamos-, ni Manolo, ni Marina…era Luis. No ha habido nadie como él. Ha sido nuestro mister. Más allá de otros equipos y de selecciones. Luis iba y venía pero lo hacía siempre de rojiblanco.

Grande por siempre, estás ahí. Si la directiva estuviera a la altura pondría tu nombre en el nuevo estadio para que cada domingo, allá donde estés, te sientes a ver tu nombre en cada partido del equipo de tu vida. Don Luis Aragonés, muchas gracias por existir. Si ves a mi padre por ahí, dale un abrazo, por aquí hace años que le echo de menos pero sé que le gustaba mucho el buen futbol.