saltando entre cien mil dioses paganos
temblando al leer libros tan arcanos
que mirar tu anteayer es un temor
Foresta gris que invade tu rencor
hoguera que se yergue en lo más alto
horrores que no son más que otro salto
mirando de soslayo a Nabokov
Escribo estiercol
estiercol sucio, birria de blog
escrito sin saber quien me lo aprecia
comida de algún fuego medio libre
fuego azuo, ardor
que quema las rimas de frustración
sin que salgan gritando
atenazadas viendo fuera la lluvia
lluvia que moja
lluvia que escampa.
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