That's why the lady is a tramp

Me encanta Sinatra..últimamente le pongo de manera recurrente. Y claro, algo tenía que poner aquí. con alguna de sus canciones.

Yo, la verdad, soy un torpe, un pequeño tonto que va y deambula sin más ni más. Yo no soy nada, y menos ante ella, cuando nunca llega tarde al teatro, y cena a las ocho. Yo no soy apenas un guijarro, uno que admira como se maneja, porque ella es la chica. La chica a la que le gusta el viento fresco en sus manos, no soy apenas nada porque así es ella, es mucho más. Puede tener hambre pero espera pacientemente la cena a las ocho y además aguanta las tonterías de la gente que odia.

No soy nada, la miro y veo que el mundo gira a su alrededor. Puede ser baja o tener unos ojos que no te miran, o unas piernas que no bailan para ti. O simplemente es la que es, la que te desaira con su indiferencia. La que odia California por la humedad que tiene, es la que calienta tu deseo simplemente viéndola a 5 metros. Sin olerla crees que es aroma del paraíso, sin verla la imaginas paseando montada en plataformas infernales, sin saber que está buscas su mirada. Ella odia California, y así es ella, ella es una maldita trampa sin saberlo.

El piano suena, inunda el local con el sonido de teclas eternas sin que tu sepas nada de lo que está pasando porque estás esperando sus pasos al fondo de la barra, esperando que aparezca tras la puerta, adornada por el halo que su presencia te impone. Está por encima de todas las demás, con el viento que te llega de segunda mano golpeando en un knock out contundente tu mente. Ella es la que está, esperando la cena a las ocho, yendo al teatro a la hora, sin molestarle la gente que odia, ella es tu trampa. Ella no echa partidas de juegos de azar entre pillos que apuestan mirándola, ni va a barrios pobres vestida de rica, no es quien no es pero es quien te vuelve loco. Yo soy un torpe y la miro cada vez que pisa una baldosa.

Ella es una trampa, ella es the lady. Y The Lady is a Tramp.

Tómatelo con calma mientras la noche se acuesta en el AVE

De viaje en el AVE, camino de tierras sureñas, sin acento mexicano pero con otro acento que me es más familiar. Parte de mi familia creció y vivió allá donde se ven las costas de África. Camino del sur, en los railes del maravilloso AVE, artilugio fantástico, invento del XX que nos acerca mucho más a cualquier sitio y con menos aparato de la real politik que es el preparar un viaje. No sé si real politik se puede emplear para esto, pero después de aparato me salió solita la palabra...además,  me sale de los cojones ponerla.

Me siento como tendido en lo railes, mi cuerpo va desde Madrid al Sur y creo que cada partícula de mi piel está posada en el camino. Escucho Desperado después de Take it to the Limit en el adorable directo de unos americanos que triunfaron en los seventies.

Me acojona el pensar lo frecuente que era para mí antes escuchar estas tremen das canciones. Baladas desde lo roto no como las mierdas esas de Scorpions y el still lovin’ you. Que estarán bien…pero que se las queden los pesados de las mallas. You can spend all your time makin' money, you can spend all your love makin' time....acojonante.

Viajo hacia el Sur con la sensación de que parte de mí está por allí. No sé muy bien como es eso porque también tengo esa sensación cuando voy al Norte. Posiblemente parte de mí este siempre esperando en el destino del viaje que toca. Guardando la habitación y las calles, sobre todo las calles, de allá donde voy a pasar unos días.

Desperado dice que es mejor que dejes que alguien te ame antes de que sea demasiado tarde. Si alguien que lea esto cree que puede superar la frase, adelante. Pero ponedla en una canción igual de buena. O al menos con un bajo tan inquietante como el de one of these nights.

La real politik es una mierda pero me gustan las palabras.

Una de estas locas noches voy a quedarme callado para gritar minutos después. Voy a susurrar al payaso que pasa por mi lado, expresando sus deseos, que no se harán realidad. Una de estas noches cogeré tus caramelos y te los tiraré a la cara, te pediré suavemente que dejes de ser un perfecto gilipollas. Una de estas locas noches buscaré el tesoro que nadie ocultó y que no pude encontrar. Ese tesoro saqueado por las garras de tu amor, aquel que solo me dejó jirones de mi piel y sangre de mis lágrimas. Una de estas noches me gustaría sentir un beso de verdad mientras deseo que todo permanezca en su sitio correcto. Una de estas noches denunciaré que todo está en sitios equivocados. Una de estas noches gemiré con sollozos inalcanzables al entendimiento. Una de estas noches pensaré en ti…una de estas noches llorando… una de estas noches, una de estas noches.

Desarte

Los mundos paralelos, los que no son. Paralelos…siempre me hizo gracia el chiste tonto, paralelos. Eso debo ser, un lelo. Sin más ni más.

Ardo en deseos de escuchar nuevas músicas y no tengo ninguna que escuchar. No tengo porque no me sumerjo en la maravilla de nuevos sonidos, o viejos interpretados por gente nueva.

Los mundos que rodean mi día a día y a los que de vez en cuando les pongo una frontera absurda y estúpida. Un sinsentido que no viene de la voluntad y sí de la desidia. Esa que me tortura incesantemente, producto de mí y causante de mi desorden cosmogónico.

Un momento de cordura o una razón de más, los locos desconciertan, los cuerdos mucho más, el mar o la arena, el desierto o el agua. La tormenta con sacos de tierra, los días y las noches, el castillo, el hombre, abajo, mirando las almenas de tristeza. El estupor del síncope asincopado, golpes a destiempo que convierten la música en un nuevo concepto. El destiempop, unas melodías plagadas de desastre en corcheas desacertadas. El arte deshecho, el desarte, desarte que destroza la realidad de la belleza.

Todo es un chiste mal contado.

total...todo es una puta mierda

Hace mil años hacían otras canciones. Hacían pequeñas obras de arte, y había píldoras pop también. Y otros con talleres de alquimia, y otros con recetas a medida, y otros con gominolas graciosas e impactantes. Hace mil años hacían discos con historias y no eran pocos. Hace mil años unos hacían hits y otros contaban cuentos. Hace mil años alguns preguntaban y otros respondían. Hace mil años las respuestas de debajo del colchón salían por que algunos las azuzaban…y salían riendo.

Hace mil años hacían cosas grandes y negras en un material llamado vinilo que tenías que escucharlo entero y luego darle la vuelta.

Hace mil años quizás yo era algo…ahora sólo recuerdo o intento hacerlo.

Mr. Wilson...otro a quien dar las gracias

Belleza… sé dónde está. Está donde tus dedos tocan el infinito. Está en los pasajes del otoño que te hacen sonreir sin saberlo. Está en cada acorde que cabalgas hasta que te lleva al paraíso. Está en el Pet Sounds de The Beach Boys.

Cada canción, estrofa, estribillo, compás, acorde, nota de ese maravilloso disco está plagado de belleza.

Una mujer rubia puede ser bella, pero tiene que tener algo más que unos cabellos, tiene que tener la belleza total, lo cual incluye los acordes o las estrofas.

Una mujer morena puede ser arrebatadora, pero tiene que tener algo más que unos hilos azabache para que cautive el alma. Lo cual incluye los estribillos, compases y acordes.

Un mundo sin colores no es bello, y uno plagado de colores es un pastiche. La belleza de Brian Wilson en Pet Sounds es un trozo de Edén traído desde más allá de una frontera que muchos ni siquiera hemos llegado a divisar. Brian la traspasó y nos trajo porciones de una tarta absolutamente maravillosa. Nos trajo melodías de una tarde apacible, de una noche pasional, de una mañana plagada de armonías con lágrimas de felicidad, de un mediodía con sol reluciente, de una comida entre amigos con risas. Nos trajo un memorable ejercicio de entrega del fuego a los humanos…y los dioses al parecer le castigaron.

Quiero, ansío, ver Love and Mercy. John Cusack no me recuerda a Brian Wilson pero dicen que hace un papel magnífico y la película está bien considerada. Y encima narra parte de la grabación del Pet Sounds. Adoro ese disco, lloro y río escuchándolo.

Escuchando Pet Sounds me pongo a escribir…algo debe de tener…

Y en mi proyecto fin de carrera no mencioné a Brian Wilson, un olvido que restaño con entradas como esta, con escuchas periódicas.

Caca es una palabra muy fea...tas tas

Ciertamente es un horror caminar con arañas entre los deseos. Arañas que van capturando en sus redes cada anhelo y lo envuelven en telas incorruptibles. Es terrible, te lo dice alguien, el que escribe, que escucha a The National. Todo puede ser terrible…como por ejemplo escuchar a The National en unos cascos del AVE.

Los cascos del AVE los diseñan para que quieras odiar la música. Son algo infernal, puedo imaginarme a Zeus hablando con Hades y diciéndole como quiere que sean los auriculares del AVE. No hay muchas más posibles explicaciones. Me pierdo los medios y los graves y los agudos, me pierdo todo. Oigo el AVE, las vías, los pájaros en los campos andaluzes, unos conejos royendo plantas, perdices comenzando a volar, el arbusto creciendo...pero nada de The National. Y me jode.

Voy a Sevilla entre las vías milenarias que un romano imaginó, y solo oigo el ruido de este tren tan nuevo y tan antiguo que solo nos transmite el sonido del campo,. Qué bonito! Mola…pero joder…el AVE es otra cosa, no?

Estoy harto.

Lio me3jor de que alguien se te duerma al lado es que la princesa más bella del muindo aprovechará para meterse el dedfo en la nariz y sacar ese moco seco que tanto le molesta. Así somos todos, así vamos al baño y excrementamos todos, hasta el modelo de Armani y hasta la ganadora de la psarella de Milan. También caga. Sí, caga, porque cagar es el verbo que tiene la RAE para ese que hacemos sentados en un sitio mientras leemos. Algunos no leen…algunos disfrutan del placer del esfínter dilatado y otros le dan vueltas a si han desayunado hoy.

Así somos…y si os parece feo y escatológico pensad en si no lo habéis hecho nunca. Y si es no…entonces lo mismo sois la salvación de la especie    …o la puta perdición. Despùes de responder pensad si conocíais The National antes de este estúpido texto,.

Y otro día...

El día aparece de nuevo entre brumas, la semana, el mes también. El lamento del segundo y los susurros de la pesadilla diurna. El picor de estar perdido sin mapa, la tortura del camino que no sabes dónde va. El caos que no supone creación, o el desierto del pensamiento. El desear sin saber como conseguir nada o algo o todo, el anhelo de dejar de pensar sabiendo que eso produce nada, que olvidas el algo, renuncias al todo y ocasiona desgaste. No escribir nada, no murmurarte en las esquinas que ya no te respetas. El desastre de la barbarie muda, todo lo que queda echado en una bolsa que entierras. El hatillo que no desenvuelves, el olor a mojado que confundes con sexo. El extraño parecer y aparecer en la oscuridad. El saberte estúpido por ser lo que no eres, o por no ser lo que eres, o por no ser nada.

El día aparece como parte de un engranaje, el de los segundos engranados en minutos, horas formando ese día. Creciendo en dimensiones temporales hasta llegar a eones que reconoces como el dolor de ese día.

El día aparece y no tengo un coche que me lleve a Ohio en 10 minutos.

Paul es grande, grande, grande

Quien critique a Paul McCartney musicalmente... bueno simplemente es que no tiene ni puta idea de música. Y eso es así, no es culpa mía, es del que lo critica. Simplemente es un ignorante. Cuanto más lo escucho más me doy cuenta de todo lo que ha hecho en en casi sesenta años ya haciendo canciones. Nadie hay como él. Puede que Lennon lo hubiera sido...pero no. No lo fue, ni lo hubiera sido, Paul es un músico brutal y Lennon era un personaje arrasador. Pero musicalmente...este tío, el Paul de los cojones es sublime. Quién se le parece?...pues Bowie, y nadie más. Es alguien que ha surfeado en el tiempo de la música adaptándose y sacando discos que de vez en cuando sorprendían. Tug of war. Pipes of Peace, Flowers in the dirt o Chaos and Creation in the backyard son ejemplos de los últimos 30 años. Sin hablar de The Beatles o de Wings...

Por siempre, al menos en mi vida, brindo por Paul.

Acojonante el video que me da por poner eh??? una de las canciones que más se le han criticado. Pues claro, poner alguna sublime sería fácil. Que se jodan los que le critican...I love u...I love u...


I love Paul...

Escuchando a la mejor banda de la historia...

Una nube te dice que no es la última nube, que vienen otras por detrás. Ahora puedes creértelo o no, pero sabes que todas las cosas pasan.

Escucho I want to tell you y hasta hoy, hasta hoy! no me habia dado cuenta de lo buena que es.

No hay nada que te sorprenda os quizás sí, brindo por mis sorpresas, todas  están bien, me encanta que sigas danto vueltas, pero si te veo sin saber cuando es tu próxima vuelta te diré que es um problema de mi cabeza que sugiere cosas confusas.

Solo quiero decirte que no sé nada, nada , de nada, no me importa. Son las palabras que me pasan cuando escucho a los fab en una armonía del 66 sin entender nada de nada salvo que es la maravilla que quiere decir sin saber que quiere decir. No me importa, solo pienso que tengo un poco de tiempo, y que puedo esperar a que te des cuenta, solo porque tengo ese poco de tiempo.

Y salta she said, y ahora ¿qué puedo decir sin el ácido que ella utilizaba,  no quiero ese ácido sino la mano para pasear por playas de colores rosas mientras mis dedos se hunden en deseos de tu amor pensando que todo está bien, que todo está bien como dice John, pero yo no sé lo que digo, no sé ni siquiera quien lo dice.

Calla, sientate entre los bancos del público que no quiere escucharte. Sólo piensa que eres especial cuando sonríes. No pienses nada, sólo que las calles del barrio están cubiertas de oro para ti, porque nadie te espera, nadie te espera, nadie, nadie en tu barrio te espera salvo el asesino del desierto.

Nadie puede salvar el momento de tu felicidad, pero sin embargo puedes navegar entre miles de barcos que se tiñen  de sabor salado mientras un bulldog piensa que es mejor vestirse con un traje de sota de corazones. Y te vistes así pero nadie puede oírte. Nadie puede oírte pero si me llamas quizás yo pueda escucharte.

Grita e iré a salvarte del maldito mundo que habitas, dime si estás ahí, quiero salvarte, quiero que navegues en un mundo de mermelada de naranja, con tintes de ladridos de perro nocturno que te protege.

dime, dime, dime si estás ahí...

Verano, calor, The National y postramiento por su maravillosa música

Y si es el día en el que esperas el momento que quieres ser tú, y no puedes ser más que lo que dicen que eres...pues vaya putada tronco, así vamos todos. No quieres ser tú si serlo es ser lo que dicen otros. No quiero ser como los demás,  lo dice The National, anyone's ghost.

Yo soy un fantasma, o no soy nadie, que es lo mismo. Mis amigos quieren lo que sea y yo quiero lo que fui, y alguien en un lugar quiere comer tallarines. Nadie quiere ser como yo, ni siquiera yo se lo que es ser como soy. No quiero a nadie más que me explique la realidad. Total, la realidad la tengo en un bolsillo y el deseo en el otro, eso sí, el deseo cosido con nylon.

Nylon...ya nadie escribe nylon porque existen palabras como comunity manager, o trending topic. Yo escribo sin tendencias y amo las tendencias.

Escribo con The National, porque es lo que toca, porque es lo mejor de la música de  agosto, porque están dentro de mí sin haberme dado cuenta. Y me compro sus discos, y ya tenía la obra con el bienestar que es High Violet, un bienestar tan inmenso que quiero llorar. Y el mundo gira y no puedo sentarme a mirarlo pero sé que quiero hacerlo. Y nadie me entiende, más que nada porque nadie me quiere entender.

El mundo me enseña la puerta
la de la salida fácil, la que todos ven
cógela, no seas gilipollas, penetra
entra y disfruta sin mostrar tu desdén

Y todo lo que me pasa es un tornado de sensaciones que no puedo dominar mientras mis deseos me golpean diciendo que están esperándome en la esquina y yo les hago pensar que es mejor que se sienten en un escalón pensando que siendo míos me esperarán. El mismo escalón de waitin' on a friend de los Stones.

Y te miro a los ojos desérticos y sé que los caballos no esperan a que yo tenga la respuesta para que te puedas mostrar en ellos. Y sé que solo sé escribir con el impulso del mandato. Sé que no hay nada más en el mundo que una parada de autobús. Sé que es un billete de 10 viajes que financió la comunidad del anhelo. No hay nada más que esperar el bus que te lleve a la próxima parada...y allá habrá mil opciones. O no...o quizás solo es lo que es.

Mierda de reflexiones a las que no debes mirar.

Suena Garbage

No hay nada entre las colinas...déjame ver, déjame mirar mejor, no...no hay nada. Apenas un pez que nos mira. Un pez con uñas de león que habla con un violinista que interpreta una marcha de anteayer compuesta mañana. El violinista no nos observa, está con su violín pergeñando las notas mientras pone cara de hartura por la conversación del pez. Los dos son multitud pues se les une un piano de cola que habla con perfumes de incienso, perfume confeccionado con avatares del ayer, al tiempo que un cerdo asilvestrado se lima las pezuñas intentando una manicura imposible. Un aplauso se oye, son dos trozos de deseo que están contentos por el sonido del violín, no saben que el resto de los deseos se fueron a un concierto de Paganini. El cerdo termina la manicura y decide hacerse la depilación brasileña para ponerse un tanga de tonos pastel. El tanga lo tiene colgado y está sucio...nos miramos y no nos sorprende, al fin y al cabo es un cerdo.
Parecía que no había nada...y hay mucho entre las colinas.
Suena Garbage.

Escribe tú...qué a mí me sale Blur

No hay realidades

No hay segundos, ni minutos. Ni terceros…ni una hora para pensar. No hay, solo un momento de color, extraño, el que viene con el soplo del desierto.

No hay balanzas, las perdimos en el camino. Ese que dicen que nos hace grandes pero que consume nuestros yoes. Porque no es el rumor del polvo el que oímos cada mañana.

El momento del hoy es el pasado que nos atenaza para no sentirnos libres. Hay demasiada gente mirándonos.

El extraño sopor del rumor nos adormece mientras paseamos en playas plagadas de arena con lluvia otoñal pensando en la manta que nos acune mientras vemos por televisión figuras girando, figuras que nos encantan.

La salida a tu sueño está bajo llave. Yo tenía una muesca, la horma en plastilina la hicieron por ahí, en un bazar de ensueño. Déjame escuchar el rabab de out of time.

Dale a la locura de tus pensamientos y salta de manera extraña, nada detiene tu tortura de pensamientos mientras desangras tus realidades por el pulgar del ok de tu mano, mientras señalas con tu índice plagado de grupos sanguíneos, mientras no sabes si vienes o vas porque te tiene atrapada la mierda que no entiendes. Ama a tu hermano, a  tu hermana, y quizás a la caja de zapatos que ayer te compraste. Grita yeah yeah yeah. Oh…la canción va terminando…

Besos

Poco qué contar o sin saber cómo hacerlo...

Después de una decena de universos, he vuelto a ver Chasing Amy. He vuelto a sentir que esta película me parece una fantástica película de amor real. Me parece subile. He vuelto a ver Chasing Amy.

La banda sonora independiente suena a Kevin Smith y eso me lleva a la intervención que hace  Bob el Silencioso. La historia que cuenta, Chasing Amy, persíguela sin los miedos que atenazan tu espíritu.

Escucho ahora Beck, Morning Phase. Maravila del 2014, me encanta.

Dicho esto…dejo de escribir porque no sé cómo hacerlo.

Locura en el oeste del deserto de Talahasee mientras baila un Elefante de Piedra

Una vez más llevo mil años sin escribir…y ahora lo hago posiblemente por la canícula, esa que nos azota cuando llega el verano, ese sopor tremendo en el que a mí, por llevar la contraria, me da por ejercitar mis más que perezosos dedos, mi más que maltrecha imaginación, mi poderosa verborrea estúpida en papeles en blanco. Poderosa por echarme algo de flores, en realidad no es poderosa, más bien un saco de podredumbre.

Termino de ver BB, Breaking Bad, Arsénico, Hierro, Cobre, Nitrógeno, Calcio, Berilio, Niobio, Molibdeno…baby blue, sonrisa final de Walter. Breaking Bad ha sido un cataclismo como lo fue Los Soprano…Breaking Bad…termino de verla y se me queda la sensación de que algo se ha ido…pero me la he comprado…todos los DVD, con comentarios. A tomar por culo…

Igual con True Detective, espero ávido la segunda temporada, la primera me la compré también, por supuesto. Y fue fantástico verla.

Y ahora estoy con Penny Dreadfull, que me la compraré…pero en pack, esta primera temporada la estoy viendo con bajadas de torrent esperando a comprármela cuando salgan la primera y la segunda. Soy comprador, sí…de esos que les gusta poseer. Así es…los demás que pirateen a saco…yo lo hago para poseer lo que me da buenos ratos. Soy un perfecto gilipollas como diría cualquier tío tuerto y con patapalo. Y además soy del Aleti.

Y no sé muy bien porqué digo que me compro series, no viene a cuento de nada. Pero lo suelto sin más, con una censura inútil en el mundo que invento en cada sílaba. Un mundo sin pies ni cabeza. Total, no es plan de ordenar lo que a uno se le ocurre no vaya a ser que saque un código de conducta de palabras o de pensamientos...ese ya existe, y está fuera de uno.

Ahora que ando retomando sonidos de finales de los ochenta, ahora que creo que todo está tomando el cariz de la distnaica, ahora que ando con prismáticos, ahora creo que soy la mayor mierda del mundo y es mejor simplemente ver series de televisión. No tengo la realidad de mi lado a la hora del deseo de hace años, así que vuelvo a mi clásica estupidez de refugiarme en la música y en el cine, un cine teñido de televisión e inmediatez. Los guionistas ahora hacen cosas para pantallas de led y los empresarios para pantallas de miles de pulgadas. Ahora tiene más sentido Elephant Stone. Quiero tocar Elephant Stone…parece que hay un puto agujero en mis sueños, un agujero que va dejando escapar lo que creo que debería esconder.

Si no sabes lo que es Elephant Stone, bienvenido, yo lo descubrí hace dos semanas, después de que llevara veinte años ahí…esperándome mientras yo la despreciaba.

Debe estar ahí el Elefante, esperando que alguien se le acerque, bailando a ritmo de rave, en un desierto, en las miles de las mentes que no saben si el sol va o viene por el oeste de sus mentes, entre todos a los que la canícula les vuelve del revés y con ganas de echarse agua por la espalda.

Walter White y Jay Gatsby…pues no sé yo quién es más jovial.

las etiquetas....

The Cult...She sells a sanctuary...quien me diga que esto es hard rock me hace reir...es una puta canción de brit pop que es fantástica.

Para una musa que escuchase Standing Here

Standing here, Stone Roses, alucino, una auténtica maravilla de canción que posiblemente no todos entiendan en el concepto musical, o sí. Pero yo la amo, tiernamente y con pasión, para una rave, para bailarla toda la noche, para tocarla, para besar mil vírgenes y para estar a tu lado escuchándola viéndote reír, I’m standing here, solo quedan los minutos de la luna para poder pasear entre las dunas de una playa deseada con la arena entre los dedos de los pies.

Estoy aquí estoy estando, aquí, estoy…estando, gerundio, caramba, saltas, te ríes, te miro, toca un mi menor, mojada y amando, con labios rojos, permaneciendo mirando, sin más , entre rayas de colores sin más respuestas que la de que sigo aquí, permanezco estando aquí mirándote.

Escritura automática sin más ni menos, Stone, piedras rosas de piedras de colores, flota, mira tu vestido y acórtalo un poco para ponerte unas botas y seducir a toda la humanidad, yo estaré esperando mirándote mientras te amo, y fumo un buen cigarro pensando en como ya me tienes seducido, un cigarro con apariencia de tagarnina facha y realidad de comunismo integral,

Déjame mirarte entre tanta gente, quiero que luego, después de mi mirada te acerques a mí y que quieras besarme y pasear conmigo de nuevo en esa playa, de nuevo con la arena entre los pies. En este planeta que apenas conocemos, entre tanta gente que apenas conocemos, entre los magos que desconocemos, entre la sonrisas que vas dejando en cada huella de tus pies descalzos, mientras yo me giro para mirlar el sendero que has marcado con tus pies e intento besarlo sin conseguir más que un rumor de beso al aire y tú te ríes y yo te abrazo y nos envolvemos entre la arena que ya no está entre los dedos sino entre nuestros cuerpos.

Déjame besarte…

Estoy aquí, estoy estando aquí. I’m, standing here…

Escuchando algo...

Si estás sola ahora piensa en los monos de la jungla, pero no sé si viven en la Jungla. Si estás sola ahora y no encuentras una vaca que se te acerque a decirte “ven cariño, y vamos a caminar por la pradera”, si no la encuentras es que, quizás, no estés en una pradera.

Quiero susurrarte al oído que nada es mentira si lo tienes en tu cabeza. Hasta tus sueños rotos son una película que alguien interpreta en la forma que tú no querrías, pero ahora es tiempo de decirte “ven cariño y vamos a caminar por la pradera”.

Brilla con trémula luz, y pon la linterna de tus palabras a relucir mientras tiñes tu pelo de rubio para que pueda besarte al amanecer. Quiero que tu voz ilumine mis deseos para poder darle un sentido a cada pensamiento que me topo en el día a día.

Sólo es la radiación de la radio, solamente es la puta verdad de la mentira. La radiación que me lleva al fondo del océano pensando que te hundes conmigo mirándonos a los ojos mientras burbujas de amor fluyen de mi nariz a la tuya. Solo es la radiación de la voluntad que emerge del cerebro de Descartes que se encuentra con que tanta razón es superada por unas hierbas psicotrópicas que tienen más efecto que siglos de escolástica.

Sólo quiero ver tus ojos amándome en cada baldosa amarilla del fondo del océano. Eso y una guitarra single coil sonando sin distorsión y con coros de pingüinos cantando de fondo mientras yo salto de cama en cama cogido de tu mano. 

Escuchar Fountains of Wayne en primavera es lo lógico, no es un grupo invernal, es de flores que surgen, pero con la sensación de que no es alegría sino un paso previo a la sensación de libertad y felicidad, y qué pasa si eso no se cumple, probablemente llegues a Travis, pero entretanto yo me imagino lo que me sale de los cojones, que para algo soy yo quien lo escribo.

To union square.

Paranoiando la primavera...

Buen viaje, intento tenerlo, intento tener el mejor. Cada minuto debe ser el mejor, el que siempre deseaste tener y disfrutar.

Un poema en cada segundo, un verso con música desconocida, ignota en la cabeza y con sabor a mieles de Samarcanda, verdades o mentiras y trozos de universo que navegan en un vaso de porcelana transparente creada por magos del sur del Líbano. 

Un beso tuyo y una canción, pensar que sé o que no sé, que las dos verdades son posibles. 

No soy yo quien escribe, el mundo es una pieza de un rompecabezas que olvidaste de completar. 

La pereza es una razón más para vivir mientras que el mundo me pasa como el deseo que pienso.

Pensar que Alicia no tenía espejo y sí un hoyo, que la realidad del acorde es menor y que la séptima se añade para pensar que eres un canalla. Creer que los caballos del rey se han ido a empujar mi corazón a ser feliz. Quizás la hora del día es simplemente una referencia para contar los minutos que necesito para necesitar de tu sonrisa.

Por cada libra de metal que sintetizas soy capaz de pensar un sentimiento nuevo y distinto, no descubierto, no es amor ni odio ni melancolía. Es algo nuevo que atraviesa el universo buscando tu sonrisa.

Realidad o complejos vertidos en un ríuo de colores marcianos que sse disfrazan en temores.

Grita. ¿Tienen alas los besos?

Yo no tengo ni barba ni atractivo...pasearé por el recodo de la playa que esconde mi grito extraño.

Entre bambalinas

Entre bambalinas se esconden varias ninfas que juegan al póquer con duendes de orejas redondas y lengua afilada. Duendes que se juegan uno de sus hechizos por una noche de amor con cualquiera de las ninfas de pechos de miel.

Entre bambalinas están, descuidados de su alrededor, despreocupados de quien pueda descubrirles. Uno de los duendes solo piensa en la nuca de una de ellas, contemplarla mientras la penetra en un rato de placer inmenso observando su espalda, su cuerpo cual cuadrúpedo. Las cartas son aliadas de quien no espera el azar.

Entre bambalinas juego al juego que tu quieras, al que necesites o al extraño afán de desear poseerte como nadie jamás hay poseído a nadie. Más poder que cualquier dios pagano y más destreza que el mismísimo Errol Flynn tocando el piano con su miembro.

Entre bambalinas hay dos señoras limpiando el piano de Errol, yo solo miro como el aguarrás limpia los poses de su pene holliwoodiense y me pregunto si ellas sabrán tanto como yo de ese piano.

Entre bambalinas los mozos que suben el piano al segundo piso del decorado se entretienen hablando de sus aventuras, veo a uno de ellos, uno a quien se folló la mismísima Mae West, y recuerdo que la luego gran rubia contó que era el peor hombre que había metido entre sus piernas.

Entre bambalinas nadie habla, y todos cuentan historias. Entre bambalinas corre la vida, y fuera de ellas todo es el peor teatro que puedas contemplar.

Canto sin clave de nada

Cantando a lo loco, sin saber, con ganas del siguiente whisky, Con gente al lado a la que quieres pero que no te entiende, que están a miles de años luz de tu pensamiento, que no saben nada de nada, que vive en Andrómeda mientas tú estás esperando una luna de Alderaa, mientras ella vive pendiente de un hombre mejor. Joder no entiendo nada, no entiendo el hombre mejor ni el peor, soy un hombre peor, sin duda, sin la duda en el universo del que juzga como un talibán. Soy peor o solo soy humano,

Bueno se no sé nada, no sé lo que soy ni lo que piensan los demás, y , he aquí una buena idea, la mejor, de lo que quiero ser, quiero ser la polla, la pera limonera, lo que alguien que escribió sonetos desde el intramundo imaginó que sería la felicidad, quiero ser lo que alguien no pensó y yo pensé, quiero ser todo y lo que más allá alguien pensó sin pensar, quiero ser el Dios de tus pensamientos, quiero ser el que soporta el puto peso de tu culpa porque estoy harto de pensar  en mis culpas, quiero ser el que sobrevuela el territorio de los cachos de tus pensamientos, quiero ser, quiero ser, quiero ser, quiero ser, quiero  que quiero ser, quiero ser quiero ser, quiero ser quero ser,……………………….

Segundo capítulo de True Detective

Me engancha…tras un primer impacto de algo más de cincuenta minutos en la primera entrega, con una sensación agridulce entre perdido y con la sensación de que esconde más de lo que se ve, me puse el segundo una semana después.

Sencillamente maravilloso, me ha dejado pillado, enganchado a la birra como Rusty Cohle a la birra o a saber qué. Me deja enganchado, la construcción de personajes se asienta en el segundo episodio, se muestra como una de las piezas sólidas, Marty y Cohle, antagonistas y unidos por el servicio a la comunidad o quizás por la vanidad de resolver el caso.  Ambos navegando en sus infiernos particulares, tan distintos entre sí que no se acaban de entender el uno al otro pero les hace necesitarse y, hasta cierto punto, respetarse.

Maravillosa segunda entrega…seguiremos en ello.

Morning Phase...escúchalo mirando el infinito desde tu ventana

Escucho Morning Phase y por fin veo que he vuelto a encontrar algo. Llevaba mucho tiempo sin agarrarme a un disco y este me parece fantástico. Es un Astral Weeks del 2014. Es algo que te pasa por encima lentamente, que te susurra mientras arrasa tu pensamiento. Por fin he vuelto a encontrar algo maravilloso. Un Beck en plena madurez que nos enseña parámetros de belleza sin formas predeterminadas, nada de figuras o fórmulas, simple y llanamente sonidos de alguien que apuesta por lo que sale de su alma.

Morning Phase es una alegoría a la tranquilidad y al no dejarse fascinar por la velocidad de los tiempos que pasan. Un canto a la mano que te ayuda desde el café de la mañana.

Beck es uno de esos genios que van y vienen de puntillas en un mundo demasiado repleto de información y de personajes.

Gracias por el álbum Beck…algunos necesitábamos algo así.