Ahora...

Qué sensación la estar atenazado por la certeza de la ausencia de talento...

No tocarte...

No lo veo...

En realidad, ella no quería herirle, solamente olvidarle. Pero no encontraba otra forma de que su pensamiento llegara al olvido más que transitar previamente por el odio. No veía otra forma por más que se empeñara en soluciones distintas. Seguir mirándole era seguir amándole y no estaba dispuesta a amar sin más, no estaba dispuesta a verter miles de lágrimas nocturnas simplemente porque no pudiera poseerle, no soportaba la idea de no pasear de su mano por el Jardín des Halles a la hora en que la tenue luz diurna del otoño se vuelve tan tímida que prefiere esconderse para dejar paso a las farolas del parque.

Y entonces fue cuando le dijo la verdad, ella no era rusa, era austriaca, y eso le desconsoló. En un primer momento le dejó pensativo, valorando el peso e importancia de la revelación, el cómo había sido posible vivir tan engañado, pensando en su rusianidad, considerando si esa circunstancia era más o menos importante que el sabor de sus besos. Litigando internamente si permanecer con su pensamiento atado a su imagen como una barca que se balancea por el vaivén de las olas en un embarcadero sin perderse en el mar gracias a las amarras, o si comenzar a odiarla. La sensación, inevitablemente, era de dolor y no tenía claro cómo afrontarla.

Ella le miraba a los ojos mientras él desviaba su vista, girando la cabeza hacia un lado u otro esquivando su cara, con la mirada puesta en un edificio de fachada amarilla, al otro lado de la Place du Tertre, sin saber muy bien qué decir. Masticando el dolor de sus palabras. Si no era rusa y, más aún, si era austriaca, ¿tendría que odiarla y borrarla de su pensamiento?

La realidad es que ella no era rusa, pero era bielorrusa, por tanto lo dicho era una media verdad o una media mentira, según se quisiera ver. Pero era la única forma que tenía de alejarle, de que él comenzara a odiarle, que se rebelase contra ella, que estallara de furia y convirtiera aquella tarde en un infierno, vomitando insultos contra ella, tachándola de ruin y describiéndola como la representación de la vileza. Eso le permitiría a ella odiarle con el motivo que da el sentirse ultrajado de manera violenta y excesiva.

Pero no…él solo se quedó mirándola y únicamente dijo que tenía que pensar. Tras ello se levantó, y comenzó a andar.

Árboles galácticos

Es curioso como pasan los días y el mundo parece no cambiar cuando en realidad está mutando continuamente.

Me pregunto si los sentimientos, emociones, sensaciones, son tan mutables. Me pregunto si el olvido está instalado en el mundo como una señal de identidad, de ser inevitablemente para evitar dejar de ser o si, simplemente, el olvido es parte del cambio porque no hay otra forma de cambiar.

Y el cambio, ¿es innegable? ¿es necesario?

Tengo muchas monedas y todas con una sola cara, no es que tengan dos lados con la misma impronta, no, es que solo tienen una cara.

El día que dijimos adiós lucía un sol espléndido, me pregunto si lloverá el día que nos digamos hola.

Hace tanto tiempo que me gusta la lluvia que mi astenia tiene una garantía de felicidad.

No hay flores en tu balcón, se las comió un tipo con apariencia de Eros. Quería tu sexo pero se comió tus flores, quizá le sentaron bien.

Esta mañana había ruido en el ambiente, lo cancelé en mi habitación domótica por ambiente en el ruido.

No creo que me sigas, solamente que apareces cada vez que me doy la vuelta.

Hay momentos en que te sigo, seguirte es tan substancial a cada minuto que te pienso que no puedo dejar de mirar tu culo, precioso.

Si pongo substancial es porque sustancial es más soso.

Hay días sin noches, me enteré la otra semana, aquella en la que dormías con un sol escandaloso.

Cuando observo la cantidad de amor que eres capaz de dar corro a tomarme un caramelo...de menta.

 ¿Corres mucho?
- Depende
- De quien huya"

No es cierto que llueva, son el lamento de la quietud.

Árboles galácticos extienden sus ramas en un intento de abrazar la estrella que escondiste en el firmamento.

Caminos...

Los caminos solitarios, porque a veces la soledad no es que vayas caminando solo sino un estado mental, son extraños. Siempre tienen una parte de angustia y otra de reivindicación. Pero la parte de angustia es una mierda, siempre buscas una mano. Cuando te reivindicas, sin embargo, te crees que no va a llegar la angustia, ves el sendero, la linde que te va guiando y lo tienes claro, sabes dónde pisar. Pero algunos somos de naturaleza inconformista y triste, tenemos el pesado lastre de abortar cualquier atisbo de felicidad duradera con un bisturí fabricado con el acero de la nostalgia, afilado con la piedra de la insatisfacción, forjado con el martillo de algunos amores imposibles, endurecido con las lágrimas de la melancolía. Y nos quedamos pensativos, una y otra vez, varados en el margen del sendero, observando las roderas de los carros que nos han precedido, preguntándonos cómo seguir.

Y siempre, sin duda, nos equivocamos en un sentido o en otro. Porque algunos vivimos con la certeza de que hagamos lo que hagamos, tomemos cualquier decisión o no tomemos ninguna, nos estaremos equivocando.

Cada uno su razón

Ya que nos ponemos...difícil elección, o filosofía, o amor.

Esta canción puede romperte por varias partes, todas ellas distintas y contundentes, todas ellas dejando una huella, y si no te rompe puedes echarte a llorar desde un rincón.

Jugando en twitter...

Si quieres reírte te puedes reír aunque sea de mí...déjame algo.

Es lícito llorar con canciones así?

Reflexión

Tengo muchas cosas interesantes en mi día a día y una de ellas no soy yo.

Desastre

Se me ocurre este título sin aventurar ningún contenido. Será un mind shot? Será que soy imbecil o simplemente que alguien ha aseteado todas las mariposas zona ballesta del siglo XII!

With No Shoes

Y esta fue la canción que en su día me atrapó de The Charlatans...luego me compré un par de discos más...y empezaron a aburrirme, no acababa de ver discos de la altura del Tellin' Stories o el Us and Us Only....

Pero esta canción siempre me pareció magnífica, las guitarras con wah y la forma de cantar de Tim Burgess.

Me hace gracia ahora el título de "With No Shoes", tiene otros mundos de significados, matices y universos adicionales a cuando la descubrí..."stone me and may you always have no shoes"

Joder qué rollos cuento. Son mis indies de los noventa.

Ideas con The Charlatans...

Hacía años que no escuchaba esta canción y, ahora, me echo en un sofá a saborearla, me leo la letra, brindo con un buen whisky con sabor a madera y pienso en cómo se adapta cada verso a mis días, cada palabra o cada acorde a mi cabeza o mis pensamientos. No son mi traje pero para salir a tomar el aperitivo no quedan mal, un traje informal con zapatillas de deporte blancas y unos jeans azules -lo adoro en los demás, alguien ya lo sabe-. Puede ser un momento para pensar que no siempre son los dados, a veces simplemente son malas jugadas. A veces podrías ir a casa con una idea o tal vez sólo esperar que el chapuzón no sea más que una tormenta que te pilló sin estar preparado, porque de pronto te das cuenta de que estás empapado. Estando así, mojado y con la sensación de que las carrozas que te acercan a casa partieron hace mucho tiempo, descubres que hay días para intuir que te secarás al calor de una hoguera de verano en una playa, bailando descalzo en la playa que no habíamos descrito en nuestras cartas, para concluir la jornada haciendo el amor sobre la arena.

Hacía años que vengo rumiando que escucho demasiado poco a los Charlatans, y viendo lo que soy, debería prestarles más atención. Quizá sea otro charlatán con un discurso feista a veces y efectista otra, solamente voy vendiendo crecepelo Johnson con mi carreta y mi escenario portatil, por pueblos distintos, eso sí con sombrero para no desvelar la trampa de mi alopecia no resuelta con el supuesto crecepelos milagroso.

Una canción con cerillas que iluminan los rostros de las historias que el trovador nos desgrana, la vida, los amigos, los amores, el día y la noche de nuestros rostros, todo ello embotellado en un vidrio de colores ambarinos que guardamos para emborracharnos cuando nadie nos oye, como si todo fuera una gran broma de la que luego solo recordamos el sabor de las lágrimas. Los momentos nos superan en muchas ocasiones, otras veces las casualidades nos sorprenden y nos traen toneladas de sonrisas en forma de libros, palabras, sonidos, paseos por mundos que poco comprenden. Otras veces soy un fraude y otras soy alguien que tiende la mano para que el desastre que atenaza la mente pueda convertirse en una pequeña broma que no era para tanto.

Pero todo, quizá, todo esto sea imposible...¿o no?

Demasiadas cosas? o apenas alguna?

Mejor The Kinks...además la letra va mejor...

Me da que...

Algo no funciona en mi cabeza...algo no funciona.

Y no sé si esta canción de The Pale Fountains me gusta, ni siquiera si me gusta The Pale Fountains, a veces me recuerda a Spandau Ballet.

Noche de fútbol

“El triunfo de lo inesperado

“Yo quería una misión, y por mis pecados me dieron una.”

La frase es de Apocalyse Now, la dice el capitán Willard -Martin Sheen- en su habitación de Saigón, esperando que comenzara un viaje que le llevaría próximo a la locura. Y ayer en Anfield los jugadores vestidos de rojo tenían una misión en mente. Sus pecados fueron enmarcados en una escena situada en el Camp Nou hace una semana. Un partido donde ejercitando un juego sólido y de solvencia, se quedaron en nada, en menos que nada, en una derrota quizá incomprensible, pero ahí estaba, un contundente 3-0 que suponía una tarea hercúlea a la vuelta.

La remontada aparecía como una misión imposible donde además de lo complicado del resultado había que sumar las lesiones de Firmino y Salah, sus dos estrellas en la punta. Firmino, el hombre de la pausa y de las decisiones en la delantera, Salah el talento explosivo. A la lista de damnificados se sumaba Keïta como castigo adicional al excesivo 3-0 del partido de ida en la ciudad condal. Pero los chicos de ese irreverente alemán rubio con pinta de DJ querían llevar a una multitud al éxtasis en una noche de 120 bps, perseguían conseguir un clímax, querían el orgasmo que les podría esperar en una noche loca de baile en uno de los estadios míticos del balompié, en el templo de los Reds, con la grada Kop gritando y volviéndose loca ante lo increíble, el triunfo de lo imposible

Porque era imposible, era un trabajo dionisiaco salir a pelearle un puesto en la final de la Champions League al Barcelona, con un 3-0 en contra, con tus estrellas lesionadas, con la sensación que tu mejor partido te había deparado una derrota incomprensible pero que estaba allí. Y tenías que luchar contra eso.

Así que no había otra forma de afrontar el partido de vuelta más que con la pasión del que juega a este deporte como si fuera un partido de barrio. Así llegó el Liverpool, con el desparpajo de los colegas de la calle de al lado, del campo de tierra, del arrabal, del que sale a jugar sabiéndose peor por la fama pero con la conciencia de que, al final, son unos tíos con pantalón corto que juegan contra otros que también llevan pantalón corto…y si todo se desarrolla bien, once contra once.

Así afrontó el partido el combinado rojo, el de la ciudad donde cuatro muchachos crecieron para enseñar al mundo que la música no es una cuestión de viejos, dónde la clase obrera creció en la grada The Kop para buscar sus ilusiones cada fin de semana, en un lugar distinto al puerto o Kirkdale. Con la consistencia del que se juega poco en el resultado y mucho en la actitud. Y poco a poco, la historia que ya estaba escrita tuvo que llamar a un nuevo escriba que redactara el destino de esta semifinal de Champions.

Esto está escrito antes de saber qué pasará con Totenham y Ajax, pero da igual, porque la realidad es parecida. Da igual si pasan Ajax o Tottenham, ambos han sacado de la vía a los esperados, a los chulitos, a los que sacan portadas de periódicos un día sí y otro también. Ajax, Liverpool, Tottenham...son caras exactas de la misma moneda. Tottenham y Ajax están enfrentados en una semifinal de barrio, donde los equipos se juegan el prestigio entre el barro de los no alumbrados por el poder establecido, no hay Juventus, no hay Barcelona, no hay Real Madrid, ni Bayern Munich ni Manchester City o United. Son las semifinales de los outsider. De los que no salen en los periódicos como los grandes reventadores del mercado, los que tienen que ganar sí o sí, los que gastan y gastan, fichan a mil millones por minuto, se ríen del resto y además van configurando el negocio del fútbol de los próximos años en nuevos formatos de la competición continental donde los “grandes” se repartan los beneficios de las televisiones en una fiesta de la opulencia donde los que no están invitados quieren entrar simplemente para tomar cacahuetes…el caviar es para otros.

Por eso me alegro de lo de hoy y de lo de mañana, pase quien pase -aunque voy con el Ajax-, la final de este año va a joder a unos cuantos, no hay ninguno de los que preparan el “futuro” de la competición, no hay ninguno de los que diseñan lo que debe ser, no están los que juegan a los dados para decidir los próximos balones de oro, los próximos presupuestos, las próximas reglas o si el VAR tiene sentido o no,…simplemente van a estar el Liverpool y el Tottenham o el Ajax.

Esto es un palo para muchos, con esto no quiero decir que el Liverpool sea un “pobre de Europa en el fútbol” pero para mí no es uno de los que ”manejan”, no es quien va regando el paso de Ceferin o del siguiente que llegue.

De todas formas…me quedo con el cuarto gol del Liverpool, No sé si esto es el triunfo de los que crecieron jugando en el barrio pero para mí es el triunfo de lo alternativo. No hay una única realidad, las realidades dependen del futuro que se plantee y, en este caso, el futuro del día uno de junio tiene una pinta muy interesante

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