Extrañeza

Lo extraño y lo raro a veces se confunden. Como confundimos a los vaqueros de una película de John Ford con vaqueros de western, como confundimos lo similar con lo parecido. Lo extraño, puede ser de extrañar o puede ser de poco habitual. 

Extrañamos los mundos inciertos cuando paseábamos por las realidades rotundas, y también los paisajes de la ribera de un río o los lechos de una rivera, riberas y riveras. Laterales o cauces de nuestros días, errados a veces y otras veces, simplemente, vividos como el que no piensa lo que ocurre y simplemente, sin más, le ocurre. Pensar lo que te ocurre, darte cuenta...historia de un idiota contada por él mismo, libros del pasado, el pasado de va y viene para ser presente y futuro. Pasado que se resiste a quedarse anclado a su palabra, pasado irredento e irreverente que nos hace sentirnos vivos pues nos conecta lo escuchado con los nuevos sonidos que llegarán. Pasado, presente, futuro...parcelas de lo extraño pues no sabemos parcelarlas y, sin embargo, podemos distinguirlas con poco margen de error.

Errores por lo escrito o por lo no escrito. Sexo a raudales que jamás aparece, deseos de lujuria y de lenguas húmedas acariciando sexos húmedos en una humedad pantanosa que ahoga la razón y colma de placer cada postura en un suelo frío que se calienta por unos cuerpos desnudos. Maniquíes que tienen orgasmos en mil posiciones y que poseen cada vez una nueva razón para volver a entregarse a la lascivia del sexo mojado y caliente. 

Errores recorridos entre películas italianas y cine en blanco y negro, confundidas y fundidas en las vidas de Fellini, retomadas por no haber sido jamás recordadas salvo en sus nombres. Días, días y días.

Extrañeza...poco más, y nada menos.

Exploraciones

Hace siglos que no escribo…así he empezado muchas entradas. Los motivos, varios, ausencia de motivación, ausencia de creatividad, ausencia de mí mismo, ausencia de ella, de aquel, del momento, del tiempo, del color de la mañana o de la oscuridad de la noche, de tormentas, de días soleados…ausencias de todo lo que puede provocar que una pantalla en blanco vaya completándose con grafía. Pero básicamente es eso, ausencia. El motivo de no escribir es la ausencia.

La falta, la escasez, el desierto sin arena o el infierno sin arder, ausencias de miles de tonalidades y matices, sin música ni alegrías ni tristezas.

Creo que el mejor momento para escribir es después de tener sexo, pero no lo he experimentado nunca y comienza a resultar otra de esas fantasías, como la de dar un concierto para más de mil personas o conceder una entrevista literaria, que parecen imposibles. Escribir o componer después de follar, suena maravillosamente bien, pero no parece se entienda el momento de levantarte para engarzar sílabas. Ausencias, ausencia del mundo deseado, ausencia del mundo interior, ausencias varias que se suplen a base de masturbaciones oníricas que no permiten que fluyan las palabras puesto que lo que fluye es un semen que pasa de vital a circunstancial en una historia que alguien escribió bajo la influencia del ácido lisérgico que nunca tomó.

Escribir ahora sin que nadie te lea te permite hablar de masturbaciones o de paseos soltarios bajo la luz de la luna, te permite agasajar a Cioran a Celine o a cualquier escritor que empiece por “c”, te permite pensar en ninfas o en un universo donde varias mujeres agasajen la belleza de tus palabras y varios hombres disfruten de tu piña colada. Te permite ser tan estúpido como lo eras antes pero además puedes demostrarlo sin tener que justificar que no sabes ni escribir, ni componer ni tienes criterio para elegir un sombrero porque el último se lo regalaste a alguien que estaba loca por John Ford y ni siquiera tenias su teléfono, ni ella el del cineasta. Te permite inventar historias que se tomen por reales o contar realidades como si fueran falsas. Te permiten navegar por las paredes de una montaña vertical mientras un reloj se muestra con aristas porque odia a Picasso. Te permite hablar del cine sueco y pensar que un verano con Mónica es una pesadez sin chispa y que La Piscina es una obra maestra del sexo de las miradas.

Y todo esto con las Exploraciones del trío de Bill Evans y con las melodías que nos llevan a los parajes que nos prepara entre tema y tema sin una gota de sudor hasta que te pones a escucharlos, y empiezas a empaparte según discurres entre acordes y hamacas esperando que la brisa seque esas gotas que deslizan por tu cara, y una chica maravillosa aparece que te trae un gin tonic, una bebida preparada con lascivia y que previamente ella ha bebido para compartirla en este régimen estival imposible de enfocar pues no hay una sola luz que resulte agradable con tanto foco derretido por el sol.

Y todo esto debería ponerlo en otro blog, pero lo tengo cerrado, aunque para el caso que a este se le hace lo mismo da...lo copiaré tal cual en un blog que comienza a oler a humedad.

Todo es el sueño de alguien que no sabe nada pero se cree saber, al menos, una cosa ¡Maldito petulante vanidoso!

 

Hoy

 Happy birthday...gritado al viento.

yo que se...

Bolsas de tierra que circulan en tu tienda 

Las bolsas del horror

Las del universo que espera

En el agujero de la mierda

Bolsas de basura con el seco de la siega

Las pajas del amor

Solitarias por no verla

El fluido del amor que no sosiegas.

Bolsas sin lamer en tu casa de verano

Los bikinis desvestidos incoherentes

O humedad de tu entrepierna en los dedos de mano

Vete fuera para que duermas en contornos de un abrazo.

Ideas que son letargos de tus sueños

Pudiste tenerme pero no me querías a mi, te querías a ti...

El día de los abrazos terminó como empezó, con un astro iluminando lo que pisamos.

Nunca quisiste saber de mi, solamente saber de lo que te gustaría oír.

Cuando quieras saber de mi déjame saber de ti.