Es el desierto de las cuevas de los que nadan, es el mundo de los versos de jazmines trasnochados, es la colmena con la miel de tus labios la que guarda tu recuerdo en la alacena.
Es el desierto, deshilachado, revertido en el jardín de los bienes y los males donde expulsan los cadavéres sin lágrimas, sin los ojos de medusa, sin Hefesto y con Vulcano.
Es el desierto el que llora, ¿acaso no lo oyes?
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